Среда. Обычная среда. Мы сидели на кухне после работы, она в телефоне, я разглядывал трещину на кружке. За окном моросило.
— Кстати, как звали того парня, который тебе с отчётами помогал?
Спросил просто так. Слова сами вышли.
Лена дёрнулась. Телефон чуть не выронила.
— Какого парня?
Голос изменился. Будто струна натянулась.
— Ну ты рассказывала вроде... месяц назад...
— Я ничего не рассказывала! — она встала резко. — Ты опять за своё?! Опять придумываешь?!
Я растерялся, честно. Не ожидал такой реакции.
— Лен, я не...
— Не доверяешь мне! Вечно выискиваешь что-то!
Хлопнула дверью спальни. Я остался с холодным чаем и странным чувством в груди. Неприятным таким.
Вечером я постучал к ней.
— Прости. Не хотел.
Она вышла, обняла.
— Ладно. Просто не надо так.
Легли спать. Она заснула быстро, а я смотрел в темноту и думал — чего она так испугалась? Обычный же вопрос.
Или я правда что-то придумал про того парня? Может, вообще не было такого разговора?
Но реакция... Реакция была какая-то неправильная.
Дальше я стал замечать мелочи.
Телефон теперь всегда экраном вниз лежит. Раньше как попало клала.
Задерживается на работе чаще. «Отчёты», «завал», «дедлайн».
Раз услышал, как она в ванной с кем-то переписывалась — смеялась тихо. Вышла — лицо обычное, будто и не было ничего.
Я начал сходить с ума потихоньку. Ловил себя на том, что прислушиваюсь к каждому слову, вглядываюсь в каждую мимику.
Параноик, да? Но что делать, когда внутри червь точит.
Ночью проснулся — её телефон светится на тумбочке.
Сообщение.
«Спокойной ночи. Скучаю».
От «Кости».
Я уставился в потолок. Сердце колотилось. Телефон положил обратно, не читал дальше.
Костя.
Значит, не выдумал я того парня.
Утром вёл себя как обычно. Кофе, поцелуй, «хорошего дня». Она улыбнулась.
А у меня внутри всё кипело.
Я полез в её соцсети. Да, стыдно. Но полез.
Костя — коллега. Молодой, спортивный. Фотки с корпоративов. Она ставит ему лайки. Он ей. Комментарии какие-то.
Мне она про него ни слова никогда.
Ни одного.
Почему?
Решил проверить.
Она сказала, что задерживается. Я поехал к её офису. Припарковался через дорогу, ждал.
Полчаса прошло. Она вышла.
С ним.
Они шли, разговаривали, она смеялась. У его машины остановились — она его обняла. Быстро, но обняла.
Он уехал. Она пошла к своей машине.
Я сидел и смотрел. Руки на руле сжимал.
Дома я молчал. Спросил про день — она про отчёты. Сделал чай. Всё как обычно.
Только внутри меня уже ничего не было как обычно.
Кто она? Я её знаю вообще?
Пять лет вместе. Свадьбу планировали. Квартиру присматривали.
А она... что? Врёт? Изменяет?
Или я правда параноик, и они просто друзья?
Но тогда зачем скрывать?
На следующий день я спросил прямо.
— У тебя кто-то есть?
Пауза была слишком длинной.
— О чём ты?
— Я видел. Вчера. У офиса. Ты обнималась с парнем.
Она побледнела.
— Ты следил?!
— Ты не ответила.
— Это Костя! Коллега! Ты больной! Следишь за мной!
— Почему ты мне про него не говорила?
— Потому что знала, что ты устроишь сцену! Вот именно так!
Она схватила сумку.
— Я ухожу. Подумать надо.
Дверь. Тишина.
Три дня её не было.
Писала: «У подруги. Нужно время».
Я не названивал. Ждал.
Думал много. О нас. О том, что пошло не так.
Может, я сам виноват? Своими подозрениями загнал её в угол?
Или она виновата — скрывала, врала?
Кто прав?
Вернулась на четвёртый день. Села напротив.
— Я не изменяла. Костя — друг. Да, мы общаемся близко. Обнимаемся. Но это дружба. Просто дружба.
Я молчал.
— Но я поняла, — продолжила она, — что нас больше нет. Ты мне не веришь. А я устала доказывать, что ничего не было. Устала чувствовать себя виноватой.
— Тогда, на кухне... — сказал я тихо. — Почему вздрогнула?
Она посмотрела в сторону.
— Потому что испугалась. Что ты начнёшь копаться. Проверять. Искать то, чего нет.
— Значит, правда ничего не было?
— Ничего.
Мы сидели молча минут пять. Может, больше.
Потом она встала.
— Прости. Но я ухожу.
Ушла.
Два месяца прошло.
Я работаю. Встречаюсь с друзьями. Живу.
Но иногда ночью просыпаюсь и думаю — а вдруг она правда не врала? Вдруг я сам всё разрушил?
Или она врала, и я просто поверил?
Ответа нет.
Месяц назад увидел их в кафе.
Лену с Костей. Держались за руки.
Я не подошёл. Просто посмотрел и ушёл.
Значит, я был прав?
Или я сам её к нему подтолкнул своими подозрениями?
Хрен знает.
Сейчас встречаюсь с другой девушкой. Мариной.
Она простая, открытая. Не скрывает телефон. Рассказывает про всех своих друзей. Мужчин, женщин — всех.
Я не проверяю её. Не слежу. Не копаюсь.
Просто доверяю.
Странно это после всего. Но легче.
Недавно Лена написала.
«Привет. Как дела?»
Я долго смотрел на сообщение.
«Нормально. У тебя как?»
«Тоже нормально. Ты был прав тогда. Прости».
Я не стал спрашивать, о чём конкретно она. Не стал уточнять.
Просто удалил переписку.
Стало легче.
Сейчас сижу дома. Марина на кухне ужин готовит.
За окном дождь. Моросит, как тогда.
Думаю — месть бывает разной.
Можно разрушить чужую жизнь. Можно портить кровь себе и другим.
А можно просто уйти. И начать заново.
Построить свою жизнь. Нормальную. С человеком, которому веришь.
Без вопросов. Без копаний. Без этой грызни внутри.
Я так и сделал.
Ушёл. Построил заново.
И это, наверное, тоже месть. Себе прежнему. Который не мог отпустить.
Отпустил — и стало свободнее.
Марина зовёт ужинать.
Иду на кухню. Она улыбается.
— Ты чего задумался?
— Да так, ерунда.
Садимся есть. Разговариваем про день, про планы на выходные.
Обычная жизнь. Простая.
Без той грызни. Без подозрений. Без вопросов, на которые нет ответа.
И это нормально.
Это хорошо.
Лена осталась в прошлом. С тем вопросом. С тем вздрагиванием.
А я здесь. Живу дальше.
И это главное.
Для подписчиков
А у вас было такое — когда один вопрос всё менял? Когда подозрения съедали изнутри? Как справлялись? Расскажите в комментариях, интересно почитать чужой опыт.
Примечание: Все события и персонажи вымышлены. Совпадения случайны.