Закройте глаза, чтобы проснуться.
Сядьте так, чтобы спина вспомнила, что у неё есть достоинство. Расправьте плечи. Расслабьте живот — как будто вы впервые за долгое время перестали держать мир на себе.
Вдох — через нос. Медленно. Тихо. Как будто вы входите в комнату, где давно никто не был. А теперь представьте…
Вы помните себя ребёнком? Не фотографию, не историю, которую вы рассказываете другим. А того настоящего — тёплого, живого, светлого. В маленьких колготках на полу среди кубиков, машинок, кукол. Рядом молодые родители. Их смех. Их надежды. Их вера в вас — такая чистая, что её невозможно подделать во взрослом мире.
И вот он — этот ребёнок — всё ещё здесь. Только вы посадили его в «тюрьму». Тюрьму из недовольства, сомнений, бесконечных «надо», чужих ожиданий и привычки терпеть. Вы закрыли его там, и он вынужден делать вместе с вами то, что вы ненавидите. Смотреть на случайных людей, которых вы называете «окружением». И мечтать о глотке свежего воздуха. О море. О горах. О ветре. О пустыне. О жизни.
Все его мечты похоронены под толстым пластом грязи: раздражения, безразличия, усталости, привычки «держаться».
И это — предательство самого крупного масштаба. Циничная. Безнаказанная. Ведь никто не придёт и не скажет: «Эй, ты снова бросил себя». Никто, кроме него — внутреннего, живого, заточённого.
И вы можете сейчас почувствовать что угодно: агрессию, печаль, улыбку, слёзы, желание спорить и защищать свой «идеальный мир».
Но не тратьте эту энергию на защиту тюрьмы.
Потратьте её на защиту «малыша».
У него нет других защитников. Только вы. Попросите у него прощения. Вспомните, как он играл. Как он мечтал стать большим. Не «успешным» — большим. Настоящим. Свободным. Смелым.
И скажите ему: «Прости».
Дети доверчивы, но не глупы.
А мы… мы иногда глупы именно потому, что повторяем игру, придуманную неизвестно кем: где мы одновременно раб и надсмотрщик, тюрьма и заключённый, тюремщик и палач. Мы бежим за кусочком пожирнее и послаще — и по дороге отсекаем себе мечты, творчество, чувства, талант, живое дыхание. Лишь бы не слышать детский плач внутри. Его крик о помощи, который со временем становится тихой мольбой.
И чтобы не слышать этот шепот, мы включаем шум: пустые разговоры, «важные дела», бессмысленную суету, алкоголь, выяснено к отношений, работу без смысла, достижения без радости. Все - лишь бы не встретиться взглядом с тем, кого мы предали.
Но мечту нельзя найти вовне. Ее невозможно купить квадратными метрами. Ее не заменят «правильные» машины и шелестящие бумажки.
Ее знает только один человек- тот маленький мальчик или девочка, которого вы заперли.
И знаете, что страшнее всего?
Тюрьма разваливается.
И скоро ее руины могут похоронить единственного по-настоящему родного вам человека - того, кто помнит счастливые голоса ваших родителей. Того, кто помнит, как радоваться ветру, солнцу, морской воде, объятиям, дружбе, данному слову, крепкому телу, весеннему ливню. Любви - искренней, безусловной,той, что способна на все.
Он мучается там.
А вы страдаете здесь.
Пора снова стать одним целым. И поэтому пообещайте: « Я больше тебя не брошу».
Потому что с этого начинается новая жизнь: не с мотивации, не с дисциплины, не с целей.
А с дыхания природного естественного, где комфортно и хорошо «малышу» внутри вас.
Свободно. Легко. Как в детстве.
