Вова сидел за своим столом в офисе, как всегда, в одиннадцать утра. Точнее, не сидел — существовал. Его тело превратилось в часть кресла, а сознание плавало где-то между монитором и окном, за которым виднелся парк. День был как все: серый, предсказуемый, пропахший кофе и тонером. Коллеги вокруг бубнили о дедлайнах, отпусках, ценах на бензин — слова скользили по поверхности его сознания, не оставляя следа. Вова давно перестал слышать их. Он мечтал о чем-то большем, чем эта бесконечная череда дней, где каждый похож на предыдущий, как капли дождя на стекле.
Парк за окном был единственным, что казалось живым в этом мире. Деревья шелестели листьями, птицы порхали между ветвями, а люди гуляли по аллеям, словно в другом измерении. Вова смотрел на них и думал: «Как бы я хотел оказаться там, а не здесь». Но каждый раз, когда звонил обеденный перерыв, он оставался за столом, листая соцсети или читая статьи, которые тут же забывал.
Сегодня, однако, что-то изменилось.
Когда Вова в очередной раз уставился в парк, его взгляд зацепился за что-то на траве. Нет, не за листок или обрывок бумаги. Это была фотография. Маленькая, потрепанная, но явно недавно брошенная. Она лежала у основания скамейки, как будто кто-то специально положил ее туда, чтобы ее заметили.
Вова не мог оторваться. Ему захотелось узнать, что на снимке. Он вышел из офиса под предлогом прогулки, пересек улицу и подобрал фотографию. На ней была девушка в красном платье. Красное, яркое, как капля крови на снегу. Ее глаза смотрели прямо в камеру — спокойные, но с тенью грусти. Волосы развевались на ветру, будто она только что вышла из дома в спешке. А за ее спиной, на стене старого здания, четко выделялась цифра 9, написанная белой краской.
Вова перевернул снимок. Никакой надписи, даты, имени. Только цифра 9, да холодный блеск бумаги в его пальцах.
Он вернулся в офис, но работа больше не шла. Фотография лежала на столе, как магнит, притягивая его взгляд. Девушка в красном платье смотрела на него, будто знала что-то, что он не мог понять. Цифра 9 на стене за ее спиной казалась ключом к загадке, но Вова не знал, как его использовать.
— Что это? — спросила Лена, коллега из соседнего кабинета, заглядывая через перегородку.
— Нашел в парке, — ответил Вова, пытаясь скрыть дрожь в голосе. — Странно, правда?
Лена взяла фотографию, присмотрелась.
— Девушка красивая. Но я не знаю ее. Может, из какого-то журнала?
— Не похоже, — покачал головой Вова. — Слишком реалистично. Как будто ее сделали недавно.
Он показал снимок другим коллегам, друзьям в кафе. Никто не узнал девушку. «Наверное, актриса», — предположил один. «Или модель», — добавил другой. Но Вова знал: это не так. На фотографии не было профессионального фона, освещения, позы. Это был момент, захваченный случайно, как будто девушка не знала, что ее снимают.
С каждым часом его одержимость росла. Он начал искать информацию в интернете: «девушка в красном платье», «цифра 9 на стене». Но запросы выдавали только статьи о нумерологии и случайные фото из соцсетей. Никаких совпадений.
К вечеру Вова понял, что не может думать ни о чем другом. Он положил фотографию на тумбочку у кровати и лег спать, глядя на девушку в красном платье. Цифра 9 мерцала в свете ночника, как неоновая вывеска. «Что она означает? — спрашивал он себя. — Почему именно 9? Почему она здесь?»
Читай рассказ ужасов о монстре в космосе👇
Он вспомнил, как в детстве бабушка говорила: «Цифры — это язык вселенной. Они говорят с теми, кто умеет слушать». Но Вова никогда не верил в такие вещи. До сегодняшнего дня.
Ночью его разбудил звук.
Скрежет. Тонкий, резкий, как будто кто-то проводил ногтем по стеклу. Вова открыл глаза и увидел: за окном, в темноте, что-то двигалось. Он подошел ближе, сердце колотилось в груди. Ничего. Только ветер шелестел листьями.
Но звук повторился. И тогда он услышал плач.
Женский плач. Тихий, прерывистый, как будто кто-то боялся кричать громко. Вова замер. Плач шел из парка. Из того самого места, где он нашел фотографию.
Он не задумывался. Не проверял, не смотрел в окно еще раз. Его тело двинулось само, как будто что-то внутри подтолкнуло его вперед. Он схватил куртку, выскочил из квартиры и побежал к парку. На улице было темно, фонари горели тускло, но Вова бежал, как будто знал дорогу наизусть.
Плач становился громче. Теперь он слышал, как она зовет: «Помоги... пожалуйста... помоги...» Голос был таким же, как у девушки на фотографии. Вова ускорил шаг. Его мысли путались, но одна была четкой: он должен найти ее. Она в беде. Он не может оставить ее одну.
Он бежал по аллеям, но парк казался бесконечным. Деревья смыкались над головой, как стена. Вова потерял ориентацию. Где он? Как он сюда попал? Но плач звал, и он шел на звук, как слепой на огонек.
И вдруг он увидел ее.
Девушка в красном платье стояла у скамейки, там, где он нашел фотографию. Ее лицо было бледным, глаза полными слез. Она смотрела на него, и в ее взгляде читалось отчаяние.
— Помоги мне, — прошептала она. — Я не могу уйти.
Вова подбежал ближе, протянул руку. Но в этот момент плач оборвался. Девушка исчезла. Только цифра 9 на стене мерцала в лунном свете.
Он оглянулся. Где он? Почему он бежит? Но ответа не было. Только звук приближающихся фар.
Вова не успел ничего понять. Он выскочил на дорогу, не глядя по сторонам. Внедорожник ударил его с такой силой, что тело отлетело в сторону, как тряпичная кукла. Сознание погасло мгновенно, еще до того, как он коснулся земли.
Водитель выскочил из машины, дрожащими руками достал телефон. Но когда он подбежал к телу, его взгляд упал на руку Вовы. В кулаке, сжатом так, что костяшки побелели, была зажата фотография.
Водитель осторожно разжал пальцы и взглянул на снимок. Девушка в красном платье смотрела на него, как и раньше. Но за ее спиной, на стене, уже не было цифры 9. Теперь там красовалась цифра 8.
Водитель посмотрел на дорогу, на тело Вовы, на фотографию в руке. Его сердце заколотилось. Он вспомнил историю, которую слышал от старого таксиста: «Если найдешь фотографию с цифрой, беги. Не смотри на нее. Потому что когда цифра станет нулем, она заберет тебя».
Но было уже поздно. Водитель почувствовал, как что-то холодное коснулось его шеи. Он обернулся.
За ним, в темноте, стояла девушка в красном платье.
Утром полиция обнаружила тело Вовы на обочине. Никаких следов торможения, никаких свидетелей. В его руке была фотография, но на ней уже не было девушки. Только цифра 8 на стене, да холодный блеск бумаги.
Коллеги Вовы собрались у здания офиса, обсуждая трагедию. «Странно, — сказал один из них. — Вчера он все время смотрел на какую-то фотографию». Другой добавил: «Да, он спрашивал, не знаем ли мы эту девушку в красном платье».
Но никто не видел снимка. Никто не знал, о чем он говорил.
Тем же вечером в парке, у скамейки, где Вова нашел фотографию, появилась новая. На ней была та же девушка в красном платье. За ее спиной, на стене, четко выделялась цифра 7.
Прохожий поднял снимок, посмотрел на него и улыбнулся. «Какая красивая», — подумал он, не замечая, как цифра на стене начинает мерцать.
Где-то в темноте девушка в красном платье ждала следующего, кто увидит ее фото. Потому что счетчик неумолимо приближался к нулю. А ноль означал, что она наконец-то найдет дом.
---
Истории в Telegram: https://t.me/Eugene_Orange
Как вам рассказ? Подписывайтесь, лайкайте и пишите комментарии со своими впечатлениями! Буду очень рад вашей поддержке творчества! Больше историй здесь и вот тут👇