— Ну ты же знаешь мою Иру, — Олег рассмеялся, обводя взглядом гостей. — Она у меня такая растяпа! Вчера опять чай пролила на диван. Я ей говорю: «Может, тебе поильник купить, как ребёнку?»
Гости захихикали. Я замерла с тарелкой в руках.
Олег продолжал:
— А готовит она вообще... ну, вы пробовали её котлеты? Как подошвы! Хорошо, что я неприхотливый.
Снова смех.
Я стояла у стола, улыбалась натянуто и чувствовала, как внутри всё сжимается в комок.
Это была уже не первая вечеринка, где муж выставлял меня на посмешище. Дома — то же самое. Каждый день — новая шутка про мою «тупость», «неуклюжесть», «криворукость».
— Ир, ты чего встала? — Олег подмигнул мне. — Неси салат. Только постарайся не уронить по дороге.
Гости снова засмеялись.
Я взяла салатник и понесла к столу. Руки дрожали — от злости, обиды, унижения.
Хватит.
Мне это надоело.
Всё началось года три назад.
Сначала это были безобидные подколки:
— Ирочка, ну ты опять не туда положила ключи!
— Милая, может, тебе инструкцию нарисовать, как посудомойку включать?
Я отшучивалась. Думала, это такой его юмор.
Но постепенно шутки стали злее. Язвительнее.
— Ты серьёзно так оделась? Выглядишь, как бабушка.
— Господи, ну как можно быть такой бестолковой?
— Ты опять чего-то не поняла? Я женился на блондинке, что ли?
Я пыталась говорить с ним:
— Олег, мне неприятно, когда ты так говоришь...
— Да ладно тебе! — он отмахивался. — Это просто шутка! Ты что, юмора не понимаешь?
— Но мне больно...
— Боже, какая ты чувствительная! Нельзя слова сказать!
И я замолкала. Думала: может, правда, я слишком серьёзно всё воспринимаю?
Но когда он начал насмехаться надо мной при друзьях — я поняла: это не юмор.
Это унижение.
В тот вечер, когда гости разошлись, я молча убирала со стола.
Олег сидел на диване, листал телефон.
— Классный вечер вышел, да? — он зевнул. — Все довольные ушли.
Я поставила тарелки в мойку. Обернулась к нему:
— Олег, нам нужно поговорить.
— О чём? — он не отрывался от экрана.
— О том, как ты ведёшь себя со мной.
— А что я такого сделал?
— Ты весь вечер надо мной издевался! Называл меня растяпой, говорил, что я плохо готовлю, шутил про мою тупость!
Олег фыркнул:
— Ира, это просто шутки! Все смеялись!
— Все смеялись надо мной! Ты выставил меня дурой перед нашими друзьями!
— Господи, да не принимай всё так близко к сердцу! — он наконец оторвался от телефона. — У тебя чувство юмора вообще есть?
— Юмор — это когда смешно обоим! А когда одному больно, а другой смеётся — это издевательство!
— Издевательство? — Олег закатил глаза. — Ты драму из ничего раздуваешь!
— Это не ничего! Ты каждый день унижаешь меня! Дома и при людях! Я устала это терпеть!
— Ну так не терпи! — он встал. — Может, тебе ещё развод подать?
Я замерла.
— Может, и подать.
Олег уставился на меня:
— Что?
— Я сказала: может, и подать на развод. Если ты не перестанешь так со мной обращаться.
Он рассмеялся — нервно, неуверенно:
— Ты несерьёзно.
— Абсолютно серьёзно.
Пауза.
Олег нахмурился:
— Ира, ты чего? Из-за каких-то шуток разводиться?
— Это не шутки! Это систематическое унижение! И если ты этого не понимаешь — значит, нам не по пути!
Я развернулась и ушла в спальню. Захлопнула дверь.
Сердце колотилось. Руки дрожали.
Но внутри было ясно: я не отступлю.
Хватит быть мишенью для его «юмора».
Утром Олег вёл себя так, будто ничего не произошло.
— Ирочка, кофе будешь? — он улыбался, как обычно.
Я молча налила себе чай.
— Слушай, насчёт вчерашнего... — он почесал затылок. — Ну извини, если я перегнул. Я правда не хотел тебя обидеть.
— Не хотел? — я посмотрела на него. — Олег, ты это делаешь постоянно. Годами.
— Да ладно... не годами же...
— Годами! Каждый божий день ты находишь повод меня унизить! То я тупая, то неуклюжая, то готовить не умею! И при друзьях — ещё хуже!
— Ир, ну это же просто...
— Не говори «просто шутки»! — я перебила его. — Это не шутки! Шутки — когда смешно всем! А у меня желание плакать, а не смеяться!
Олег нахмурился:
— Ты правда настолько чувствительная?
— Я нормальная! А ты — агрессивный! Ты самоутверждаешься за мой счёт!
— Что за бред?!
— Это не бред! — я поставила чашку. — Ты унижаешь меня, чтобы выглядеть умнее, остроумнее, круче! Чтобы друзья смеялись и думали, какой ты молодец!
— Бред какой-то! Я просто шучу!
— Нет! Ты издеваешься! И мне это надоело!
Олег скрестил руки на груди:
— И что ты предлагаешь?
— Прекратить. Немедленно. Или я ухожу.
— Уходишь? — он усмехнулся. — Куда ты пойдёшь?
— Не твоя забота.
— Ира, не смеши! Ты без меня не проживёшь!
— Проживу, — я холодно посмотрела на него. — Мне не нужен мужчина, который самоутверждается за мой счёт.
Олег замолчал. В его глазах мелькнуло что-то — удивление? Испуг?
— Ладно, — он поднял руки. — Хорошо. Я больше не буду.
— Правда?
— Правда, — он кивнул. — Извини. Я не думал, что тебе так больно.
Я вздохнула:
— Олег, я не хочу разводиться. Я хочу, чтобы ты меня уважал. Чтобы не унижал. Чтобы относился ко мне, как к равной, а не как к шуту.
— Хорошо, — он подошёл, обнял. — Прости. Я понял. Больше не будет таких шуток.
Я обняла его в ответ.
Хотелось верить.
Но через неделю всё повторилось.
Мы были в гостях у его родителей. За столом сидели его мать, отец, брат с женой.
Олег, как всегда, был в центре внимания — рассказывал анекдоты, шутил.
А потом повернулся ко мне:
— А вот моя Ирочка вчера такое выдала! Я прихожу домой — она стоит перед открытым холодильником минут десять! Я говорю: «Ир, ты чего?» А она: «Забыла, зачем открыла!» — он расхохотался. — Склероз в двадцать восемь лет!
Все засмеялись.
Я сжала салфетку под столом.
— Олег, — тихо сказала я.
— А ещё она у меня постоянно носки теряет, — он не обращал внимания. — Я ей говорю: «Ир, у тебя в стиральной машине портал в другое измерение?»
Снова смех.
Я встала из-за стола:
— Извините, мне нужно выйти.
— Ир, ты куда? — Олег удивлённо посмотрел на меня.
— В туалет, — я вышла из комнаты.
Закрылась в ванной. Смотрела на себя в зеркало.
Он обещал. Обещал прекратить.
Но не прекратил.
Значит, ему всё равно.
Значит, он не изменится.
Я достала телефон. Написала подруге:
«Лена, можно к тебе на пару дней приехать?»
Ответ пришёл мгновенно:
«Конечно. Что случилось?»
«Расскажу при встрече.»
Я вышла из ванной. Вернулась в комнату:
— Олег, мне плохо. Поедем домой.
Он нахмурился:
— Сейчас? Мы же только приехали...
— Мне. Плохо, — я холодно посмотрела на него.
Он, видимо, что-то понял в моём взгляде. Встал:
— Ладно. Мам, пап, извините — Ире нехорошо. Поедем домой.
Мы попрощались. Сели в машину.
Всю дорогу молчали.
Дома я молча собрала сумку.
— Ты куда? — Олег стоял в дверях.
— К подруге.
— Зачем?
— Подумать.
— О чём?
Я посмотрела на него:
— О том, нужен ли мне муж, который не держит обещаний.
— Ира, господи, опять ты за своё!
— Ты обещал прекратить! — я повысила голос. — Обещал! А через неделю снова начал!
— Да что я такого сказал?!
— То же самое, что всегда! Назвал меня склеротичкой, рассеянной дурой! При твоих родителях!
— Это просто шутка!
— Нет! — я шагнула к нему. — Это неуважение! Унижение! И мне надоело!
— Так что ты хочешь? Чтобы я вообще молчал?!
— Я хочу, чтобы ты уважал меня! — в глазах защипало. — Чтобы не издевался надо мной ради смеха! Чтобы относился ко мне, как к человеку, а не как к клоуну!
Олег молчал.
Я взяла сумку:
— Я уезжаю. На неделю. Если за это время ты не поймёшь, что был не прав — я не вернусь.
— Ира...
— До свидания, Олег.
Я вышла из квартиры. Дверь захлопнулась.
Неделя у подруги прошла странно.
С одной стороны — облегчение. Никто не насмехался надо мной. Никто не язвил. Не унижал.
С другой — пустота. Всё-таки восемь лет вместе.
Олег писал каждый день:
«Ира, ну давай поговорим.»
«Я скучаю.»
«Прости меня, пожалуйста.»
Я не отвечала.
На пятый день он позвонил:
— Ира, пожалуйста, вернись. Мне плохо без тебя.
— Тебе плохо, — повторила я. — А мне как было, когда ты надо мной издевался?
— Я понял! Понял, что был не прав! Прости меня!
— Ты уже просил прощения. И через неделю всё повторилось.
— Больше не повторится! Клянусь!
— Олег, ты не понимаешь, — я вздохнула. — Дело не в обещаниях. Дело в том, что ты не видишь в этом проблемы. Ты искренне считаешь, что это просто шутки. А значит, рано или поздно снова начнёшь.
— Нет! Не начну!
— Начнёшь. Потому что для тебя это норма.
— Ира, что мне сделать, чтобы ты вернулась?
Я задумалась.
— Пойди к психологу.
— К психологу?! — он ошалело замолчал.
— Да. К психологу. Разберись, почему ты самоутверждаешься за счёт унижения других. И когда разберёшься — я вернусь.
— Ты серьёзно?
— Абсолютно.
Повисла тишина.
— Ладно, — тихо сказал Олег. — Схожу.
— Правда?
— Правда. Если это нужно, чтобы ты вернулась — схожу.
У меня ёкнуло сердце.
— Хорошо. Тогда я подожду.
Олег действительно пошёл к психологу.
Ходил месяц. Потом ещё месяц.
Писал мне отчёты:
«Сегодня разбирали мои отношения с отцом. Оказывается, он так же надо мной насмехался в детстве. Я копирую его модель поведения.»
«Психолог говорит, что я таким образом скрываю свои комплексы. Унижая тебя, я чувствую себя сильнее.»
«Мне стыдно. Очень стыдно. Я причинял тебе боль годами — и даже не замечал.»
Я читала — и плакала.
Значит, не всё потеряно.
Значит, он действительно хочет измениться.
Через два месяца я вернулась домой.
Олег встретил меня на пороге — с цветами, со слезами на глазах:
— Прости меня. За всё.
Я обняла его:
— Главное — не повторяй больше.
— Не повторю. Обещаю.
И он сдержал обещание.
Прошло полгода.
Олег действительно изменился. Перестал насмехаться. Перестал язвить.
Более того — он начал замечать, когда другие так делают:
— Вчера в курилке Сергей про свою жену пошлость рассказывал. Все смеялись. А я не смог. Думал о том, как ты себя чувствовала, когда я так же делал.
Мы научились разговаривать. По-настоящему. Без колкостей, без сарказма.
Недавно были в гостях у его родителей. Отец Олега, как обычно, начал шутить про женщин:
— Ну вы же знаете, какие бабы... то им одно не так, то другое...
Олег перебил его:
— Пап, это неуважительно. Давай без таких шуток, ладно?
Отец ошалело замолчал.
А я посмотрела на Олега — и поняла: он изменился. По-настоящему.
Иногда люди действительно меняются.
Но для этого нужно не прощать и терпеть — а поставить жёсткие границы.
Сказать: «Хватит. Мне это надоело. Либо меняешься, либо я ухожу».
И если человек любит — он изменится.
А если нет — значит, вам и правда не по пути.
Я рада, что дала Олегу шанс.
Но ещё больше я рада, что нашла силы сказать: «Стоп».
Потому что уважение — это не роскошь.
Это минимум, который должен быть в отношениях.
И если его нет — отношений нет тоже.