Дверь в детскую была заперта. Не на ключ, а на тихое, невидимое сопротивление самого воздуха. Три года, два месяца и семнадцать дней мир делился на две неравные части: здесь, где можно дышать, и там, за этой белой дверью, где время остановилось в день, когда перестало биться сердце их Анны. «Мы должны жить дальше», — говорил муж, Дмитрий, уходя в работу с головой. «Мама, мне страшно, когда ты так молчишь», — шептала младшая, Лиза. Софья кивала, готовила ужин, смотрела в окно. Ее жизнь стала похожа на тонкую, хрупкую скорлупу. Один неверный шаг — и трещина. Переломным стал обычный четверг. Она набралась духу, чтобы разобрать книги в гостиной. Среди альбомов по искусству попался старый томик «Маленького принца» с заломленным уголком на главе про розу. Книга Анны. Софья прижала ее к груди, и внутри что-то дрогнуло — не от боли, а от странного, тихого порыва. Не хранить эту красоту в тишине, а… отпустить. Она машинально написала на листочке: «Эта книга принадлежала моей дочери Анне, котора
Мы не могли произнести её имя ВСЛУХ. Пока я не начала писать о ней записки для ЧУЖИХ людей
2 дня назад2 дня назад
438
3 мин