Однажды ваш покорный слуга, популярный блогер Гайдамак, солнце русской словесности, посреди терзающей войны, залёг на дно в Полтаве.
Да так залёг, что многие друзья-товарищи-панове меня потеряли.
И начали активно волноваться.
Но кипиш оказался напрасен, со мной всё было в поряде, я в Полтаве весну встречал.
Почему в Полтаве? Ну, как в том пошлом анекдоте, о нестандартной мужской дружбе - а почему бы и нет, Ватсон?
Пуркуа бы, как говорят в Пятой Республике, и не па.
Любая весна хороша, когда живой. А в воюющей стране с этим фактором не всё так однозначно.
Полтава - она чем известна?
Понятное дело - красотами невероятными.
И культурная жизнь бьёт ключом разводным по морде, сходил вот на выставку, посвящённую творениям юного, 18-летнего, дарования, Павла Собянина.
К мэру Москвы Сергею Семёновичу отношения при этом не имеющего.
Диджеев там же послухал.
Картинки посмотрел.
Но в основном жизнью светской злостно манкировал, оттого, что пребывал в окраине, одноэтажной как Америка, и к ценностям приобщался вечным - гулял в лесу да вдоль реки.
Скакал, аки сайгак, по живописным болотам Ворсклы.
Вглядываясь в её сумрачные воды.
Сходил на криницу Петра Первого, где у него лагерь был, перед Полтавской битвой.
Да-а, затейник этот ваш Пётр, что я вам ещё скажу. Из благодатной Полтавщины нашёл самое-самое жуткое болото, с сероводородным источником.
Общался с тёлками.
Первоцветы встречал.
А как радугу увидал, так и вовсе беда вышла - захотелось срочно предаться греху.
Броситься в мужественные объятия, на волосатую грудь, да упарываться жостка, пока в очах не потемнеет.
Как там у классика, опять же - не тратьте жизнь на чепуху, предайтесь свальному греху.
Хорошо ел, крепко, благодаря чистой совести, спал.
Воздухом дышал, просыпался под благоухание цветущего сада за окном.
В общем - всё со мной ладно.
А вы там как? Мальчики кровавые по углам не мерещатся, не?