Найти в Дзене
Кинтуш

Как я бросил пить.

Как я бросил пить
Я не перестал пить — я просто перестал быть тем, кто может пить.
Алкоголь требует жертвы. Сначала он берёт твоё время, потом — достоинство, потом — близких. А в конце, когда уже ничего не осталось, он спрашивает: *«А ты сам? Ты готов?»*
И ты, с пустой бутылкой в руке, киваешь. Потому что уже не помнишь, зачем жить, но и умереть боишься. Так и остаёшься — между мирами, как тень,

Я не перестал пить — я просто перестал быть тем, кто может пить.  

Алкоголь требует жертвы. Сначала он берёт твоё время, потом — достоинство, потом — близких. А в конце, когда уже ничего не осталось, он спрашивает: *«А ты сам? Ты готов?»*  

И ты, с пустой бутылкой в руке, киваешь. Потому что уже не помнишь, зачем жить, но и умереть боишься. Так и остаёшься — между мирами, как тень, которая боится и света, и тьмы.

Пил я не от слабости. Пил от ужаса.  

Ужаса перед тем, что мир — безответен. Что боль не проходит, а только притупляется. Что любовь — хрупка, как стекло, а ты — как кулак, который не умеет касаться, только бить.  

Алкоголь давал иллюзию тепла. Но это было не тепло — это было онемение. Как перед ампутацией души.

Однажды я понял: я не убегаю от жизни. Я убегаю от того, кто я есть в ней.  

Пьяный — я терпим для себя. Трезвый — я невыносим.  

Вот в чём трагедия. Не в том, что я пил. А в том, что я не знал, как быть собой без маски опьянения.

Философия тут простая — и жестокая:  

**Человек не пьёт от боли. Он пьёт, потому что перестал верить, что боль может иметь смысл.**  

А когда ты лишаешь страдание смысла — ты лишаешь себя человечности. Остаётся только тело, которое функционирует. Дышит. Пьёт. Повторяет.

Я бросил пить в тот день, когда мой отец — молчаливый, строгий, выживший в войну — пришёл ко мне с пустыми руками и сказал:  

— *Я думал, ты погибнешь. А ты просто сдался.*  

В его голосе не было гнева. Только разочарование. Глубже, чем ненависть. Оно не ранило — оно выжигало.  

Потому что в его глазах я увидел то, что уже забыл: я когда-то был *кем-то*. Сыном. Надеждой. Человеком с будущим.

Теперь я трезв.  

Но трезвость — это не возрождение. Это ежедневный выбор стоять перед зеркалом и говорить: *«Я — это я. Без побега. Без оправданий. Без забвения»*.  

Иногда я плачу. Не от жалости. От ответственности. За каждую минуту, которую украл у себя. За каждое «завтра», которое убил вчера.

Смысл?  

Может, его нет.  

Но если он есть — он не в бутылке. Он в том, чтобы выдержать этот взгляд в зеркало.  

Без дрожи. Без лжи.  

Просто — быть.  

Даже если быть — невыносимо.