Свалка встречает запахом гари и чужих планов.
Тут всегда кто-то что-то делит — территорию, хабар, жизнь. Обычно чужую.
Я вышел со стороны тоннеля. Псы выли где-то за холмами, электра щёлкала в низине — красиво, если не подходить близко. Детектор трещал, как старый приёмник, поймавший плохую волну.
На перевале — бандиты. Трое.
Смеялись громко. Значит, живут недолго.
— Эй, сталкер, куда путь держишь?
— Вперёд.
— Это у нас платно.
— Знаю. Потому и иду осторожно.
Разошлись. Сегодня без стрельбы.
Иногда Зона позволяет пройти просто так. Чтобы потом было больнее.
У ржавого крана нашёл схрон. Старый, ещё времён, когда сюда верили. Патроны, консервы и ПДА с чужими записями. Читать не стал.
Чужие ошибки заразны.
К вечеру увидел их — Свобода.
Курят, спорят, смеются. Верят, что Зона — это эксперимент, а не приговор. Хорошие ребята. Пока не начинают стрелять «за идею».
Один узнал меня:
— Гриф, да? Говорят, ты долго ходишь.
— Говорят много. Ходят меньше.
Ночевал под плитами. Там, где воронки уже забрали всех, кто не умел смотреть под ноги.
Перед сном сделал пометку:
На Свалке нельзя быть смелым.
Можно быть только внимательным.
Если ты это читаешь — значит, я ещё жив.
Если тебе откликается — ты уже где-то рядом.
Если такие записи тебе заходят —
оставь знак. Лайк. Комментарий. Хоть слово.
В Зоне важно знать, что тебя читают, а не ищут.
Подписывайся на канал.
Здесь не учат выживать —
здесь честно рассказывают, почему не все выживают.
Продолжение будет.
Если Зона разрешит.