Это вторая история из свадебной саги. С первой можно ознакомиться здесь.
Cвадьба №2 - Слава и Катя.
Просыпаюсь по будильнику в 4:30. Не хочу верить, что пора вставать. Ощущение, будто только закрыл глаза, хотя на самом деле спал около пяти часов. Не могу разобраться: то ли ещё пьян, то ли уже похмелье, то ли всё сразу. Состояние — кошмар.
Рядом мирно спит моя невеста. Ей не нужно ехать в аэропорт — сегодня на работу. Отпуск ей не дали. Она вчера не пила (да и вообще не пьёт), так что через пару часов встанет с ясной головой и отправится на службу. Молча завидую.
Собрав волю в кулак, сползаю с кровати. «Боже, как плохо… На кой чёрт я так нажрался вчера?!» — мысленно ругаюсь, но всё же заставляю себя пойти в душ. Мотивации ноль, но дисциплина берёт своё.
Из душа — прямиком на кухню. Открываю холодильник с надеждой найти что‑то, способное поправить здоровье. Увы, тщетно: остатки пива я прикончил ещё вчера утром перед свадьбой друга. Ругаю себя за безответственность.
Включаю чайник, бросаю в кружку пару ложек кофе, закуриваю. Сажусь и пытаюсь выстроить план на день:
- добраться до Домодедово;
- вылететь внутренним рейсом в Симферополь;
- оттуда доехать до Севастополя;
- заселиться к крёстному (царство ему небесное).
Сигарета с кофе, кажется, должны были прояснить голову — но эффекта я не ощутил. Плохо как было, так и осталось.
Время — начало шестого. Магазины ещё закрыты, но есть одно заведение — нечто среднее между кафе и магазином, — которое торгует алкоголем круглосуточно. Правда, там только пиво. Мне бы что‑то покрепче, но выбора нет — придётся зайти.
Стараясь не разбудить невесту, хватаю заранее собранный рюкзак и выхожу на улицу. Москва, как и я, ещё спит. Вокруг — лишь редкие собачники. До магазина нужно сделать небольшой крюк по пути к метро.
Иду один по тротуару. Краем глаза замечаю полицейскую машину: она замедляется и едет параллельно со мной. «Вас только мне не хватало…» Документы в порядке, от закона не скрываюсь, но при желании докопаться можно до чего угодно — хоть до запаха перегара. Через десяток секунд машина ускоряется и уезжает. «Что это было?» — недоумеваю я.
Дохожу до магазина. За столиком сидят двое помятых мужиков, распивающих полторашку «Охоты». Оглядываю витрину и выбираю «Reds» — сладковатый напиток, который сейчас должен пойти на ура. Закидываю две бутылки в рюкзак, одну выпиваю залпом. Немного полегчало.
Направляюсь к метро. В вагоне — редкие пассажиры. Доезжаю до «Павелецкой», пересаживаюсь на аэроэкспресс до аэропорта. Дорога занимает 45 минут. За это время приканчиваю оставшиеся две бутылки пивного напитка. Становится заметно легче — даже слегка хмелею от вчерашних дрожжей.
Я всегда любил аэропорты. В отличие от вокзалов, здесь нет бомжей, всё чистенько, светло, высокотехнологично. В те времена тут ещё можно было встретить куда больше иностранцев. Атмосфера совсем другая.
Прохожу все контроли и попадаю в зону вылета. До рейса — около полутора часов. Нахожу свой выход на посадку, возле которого уже выстроилась очередь.
Никогда не понимал, зачем люди занимают места в очереди за долго до отправления. Можно понять, если нужно быстрее выйти из самолёта — скажем, из‑за пересадки с ограниченным временем. Но при вылете ты не получишь лучшего места и не улетишь раньше. Впрочем, дело их…
Дьюти‑фри на внутренних рейсах, увы, не предусмотрено. Значит, придётся искать кафе — подешевле, но с крепким алкоголем. Оглядываюсь: из бюджетных вариантов — только «Крошка картошка». Но там лишь пиво, а оно мне уже не в радость. Да и часто бегать в туалет на борту — не лучшая затея.
В итоге направляюсь в кафе поприличнее. Заказываю:
- 0,5 л колы;
- два бокала (по 100 мл) самого дешёвого коньяка;
- какой‑то бутерброд.
Первую сотку коньяка смешиваю с колой в стеклянном стакане, услужливо предоставленным официантом. Вторую переливаю в пустую бутылку из‑под колы и прячу в рюкзак. До посадки успеваю и коктейль уговорить, и перекусить.
Приносят счёт — «М‑да… Не по‑христиански…» Но за последние полгода я немало потрудился: брал смены по выходным, получил премию. Деньги пока есть, хотя отдавать такую сумму за один присест, конечно, жалко. На эти деньги я мог бы пить пару дней :)
Перед посадкой захожу в туалет — перекур. Да, запрещено, но тогда курилок в зоне вылета не было, и все пользовались туалетами.
Полёт проходит без задержек. В начале рейса выпиваю свою «колу» — и становится совсем хорошо. До конца полёта сплю.
В Симферополе, выйдя в общую зону, снова ищу кафе. Прошу налить 200 мл коньяка в мою тару и добавить бутылку колы с собой. Цены тут приятнее, чем в московском аэропорту, но всё равно «воздушные».
Сажусь в маршрутку до Севастополя. Два часа едем по летнему Крыму. Я слушаю музыку, попиваю коньяк, запивая колой, и наслаждаюсь моментом: я в прекрасном месте, у меня отпуск!
Ближе к Севастополю водитель спрашивает, кому на какой остановке выходить. Мой дядя живёт в отдалённом районе, так что до конечной еду почти в одиночестве — остальные пассажиры вышли раньше.
Наконец подъезжаем к Проспекту героев Сталинграда. Знакомые места! Радость переполняет меня. Алкоголь ещё играет в крови, я устал с дороги, но эмоции сильнее.
Я люблю Севастополь — здесь прошла часть моего детства и юности.
Перед встречей с дядей захожу в супермаркет (раньше он назывался Novus). Не люблю приезжать с пустыми руками, поэтому набираю два больших пакета:
- чай, кофе;
- сыр, колбаса, мясо;
- сок, молочные продукты;
- алкоголь и сигареты — разумеется.
Мой дядя в то время был одиноким мужчиной 63 лет. Жены у него уже не было, но он обожал племянников и племянниц — я был его любимчиком. Своих детей он так и не завёл.
Как и многие жители приморского города, он связал жизнь с морем: подрабатывал механиком в ремонтной мастерской и страстно любил рыбалку. У него была небольшая деревянная моторка, стоявшая на причале неподалёку от дома. Всё свободное время он проводил в море, добывая рыбу. Ей он снабжал друзей и соседей — иногда бесплатно, иногда за небольшую плату (чтобы отбить затраты на бензин).
У дяди, как говорят, были золотые руки: он брался за мелкий домашний ремонт и в целом жил в достатке — ему одному хватало. Его трёхкомнатная квартира была куплена ещё в кооперативе.
Мы встретились, обнялись, выпили водки, пообедали, покурили и пообщались. Я старался навещать его почаще, и он тоже приезжал к нам, когда мог. Но с возрастом дорога давалась ему всё тяжелее.
В те годы мой организм перерабатывал алкоголь с завидной скоростью. Не было ещё классических запоев — я мог провести на ногах целые сутки, периодически выпивая.
После обеда я тут же отправился на море — оно было в 10–15 минутах от дома дяди. Попрыгал с пирса, поплавал, повалялся на пляже. Время от времени скидывал фотки невесте — пусть теперь она позавидует!
Ближе к вечеру, хорошенько наплававшись, я направился домой к дяде — через рынок. С другом в тот день встретиться не получилось: у него были предсвадебные хлопоты. Зато на следующий день нас ждал мальчишник — так что сегодня особо напиваться не стоило.
Купил несколько литров пива и провёл вечер с дядей на его лоджии. Он переделал её в мастерскую, и там было уютно. Мы:
- пили пиво с засушенной рыбой (дядя приготовил её к моему приезду);
- курили;
- общались — он рассказывал морские байки;
- играли в нарды.
В тот момент я был по‑настоящему счастлив.
Проснулся около девяти утра. Похмелье было лёгким, почти незаметным. Выхожу в коридор — и вижу записку от крёстного: его вызвали на работу. В бухту зашёл иностранный корабль, понадобился специалист его профиля. Дядя писал, что, скорее всего, останется ночевать на судне и вернётся только завтра.
Ладно, бывает. Дубликат ключей от квартиры лежал рядом. Дядя был понимающим человеком — вряд ли бы осудил, если бы я при нём выпил с утра. Но всё равно не хотелось выставлять себя в таком свете.
А сейчас… Почему бы не вернуть вчерашнее весёлое настроение?
Продолжение следует...
_________________________________
Буду очень признателен за реакции, комментарии, и отдельный респект за подписку! Это мотивирует меня писать дальше.
Если вы хотите поддержать меня, то можете сделать перевод на любую сумму по номеру карты 2200 7006 2776 4383
Буду безумно благодарен!