– Кто тебя научил врать?!!! – часто спрашивает меня мать. – Так ты, мама, ты... – пожимаю плечами я, зачёсывая набок седую уже чёлку. – Не смей клеветать, маленькая дрянь! – возмущается она, а я слышу, как теперь её крики через дверь в ванной разбушевавшемуся отцу: «Остановись! У неё идёт носом кровь!» Дёргая при этом за руку пребольно, мать шипела мне в ухо о том же самом: «Кричи отцу! Иначе он не прекратит!» Но вырвавшись за пределы самого себя, обычно спокойный, папа уже был не в состоянии перестать гневаться и преисполненный звериной почти ярости хватался за ружьё. Спустя годы, когда при переезде на новую квартиру я без сожаления прощалась со старой, следы от выстрелов в углу коридора было последним, что услужливо запечатлела память. Никто не удосужился замазать эти выщерблены, как и не было в квартире ремонта за четверть века ни разу. Тот, который делала жилконтора - не в счёт. Хотя... По сей день я помню ямочки на щеках малярши, что очаровала меня, малышку. своей милой улыбкой