Едем с дочкой в троллейбусе.
Бурая краска неизменности за окном. Поздняя осень.
Дочь слушает музыку, а я пишу этот текст. Мне хорошо, когда я пишу. Хорошо от того, что я отчётлевее чувствую себя. Всю.
Я осознаю сейчас, в эту самую минуту, что стала той женщиной, которой мечтала быть, когда мне было примерно девятнадцать лет. В девятнадцать я была тем человеком, который находился не в тех условиях жизни, не с теми людьми, не такой внешне. Не нравилось мне всё. Всё было чужое. Не моё.
.... Прервусь на улыбку – дочь внезапно обняла и несколько раз чмокнула меня в щёку. Приятное мгновение. Нежность...
Так вот... чужое. Сама не своя.
Было тогда чёткое ощущение, что всё не так. Внутри. Снаружи. И я не чувствовала сил что-либо изменить.
Но у меня была супер- способность: мечтать. Хотеть. Желать. Имела я чёткое, ничем не подкреплённое намерение быть собой. И я мечтала. Скажете наивная девочка. И будете правы. Но эта наивность, бесконечная вера в то, что у меня будет так, как я хочу привела меня к тому, что сейчас у меня есть.
И вот я тут. Это не точка, в которую я пришла. Это ощущается как бесконечный момент присутствия в здесь и сейчас. Нестатичный, а движущийся, живой. Не знаю как ещё объяснить это состояние. Надеюсь, вы поняли.
Да. Я та, кем хотела быть та, девятнадцатилетняя я. Как хотела чувствовать себя, воспринимать действительность, быть в определённом окружении.
Это не значит, что нет проблем в моей жизни. И не значит, что мне не бывает грустно, что я не плачу, что всё и всегда у меня получается. Нет. Всё это есть. Я более чем живая. Настоящая. Своя. Сама себе своя.
Верьте своим мечтам, поддерживайте себя и многое может неожиданно реализоваться.
Хорошего вам дня, мой читатель!