Мы сидели в дорогом ресторане. «Онегин». Хрусталь, крахмальные скатерти, официанты в белых перчатках.
Я чувствовала себя неуютно в своем старом платье из масс-маркета. Оно было чистым, аккуратным, но на фоне дам в бриллиантах за соседними столиками выглядело жалко.
Максим, мой муж, напротив, сиял. Новый костюм от Brioni, часы Rolex (пусть и купленные с первой большой премии), ухоженная стрижка. Он пил вино, крутя ножку бокала, и смотрел на меня... как на пятно на скатерти.
— Таня, ну что ты ковыряешься в салате? — раздраженно сказал он. — Это руккола с креветками. Деликатес. А ты ешь, как будто это лебеда.
— Я просто не голодна, Макс.
— Максим. Меня зовут Максим Александрович. Сколько раз говорить? Я генеральный директор холдинга. А «Макс» — это для дворовых пацанов.
Я промолчала.
Максим Александрович.
Я помнила его Максом. Студентом с дырявыми кедами. Который ел «Доширак» и мечтал покорить мир.
Кто покупал ему этот «Доширак»? Я.
Кто работал на двух работах (днем курьером, ночью диспетчером), чтобы он мог учиться на дневном? Я.
Кто писал ему дипломную работу по ночам, потому что он «уставал»? Я.
Кто придумал идею его первого стартапа — логистической платформы — лежа на продавленном диване в съемной хрущевке? Тоже я.
— Таня, нам надо поговорить, — он отставил бокал. Голос стал жестким. — Серьезно поговорить.
— О чем?
— О нас. О твоем... соответствии.
— Моем соответствии чему?
— Моему статусу. Посмотри на себя. Ты выглядишь как... библиотекарша. Серая мышь. Твои платья, твоя прическа... Ты не умеешь поддержать разговор о высоком. Ты не знаешь английского. Ты тянешь меня на дно, Таня.
Я почувствовала, как к горлу подступает ком.
— На дно? — переспросила я. — Макс, я десять лет была твоим тылом. Я варила тебе борщи, стирала твои носки, слушала твои истерики, когда бизнес не шел. Я верила в тебя, когда в тебя не верила даже твоя мать.
— Это было раньше! — перебил он. — Да, спасибо за борщи. Но сейчас мне не нужны борщи. Мне нужна муза. Партнер. Женщина, которую не стыдно показать инвесторам. Статусная женщина. А ты... ты домашняя квочка.
Он достал из кармана конверт.
— Здесь ключи от твоей старой квартиры (мы её сдавали, теперь будешь там жить). И деньги. Много денег. Миллион. Хватит на первое время. Я подаю на развод.
— У тебя кто-то есть? — тихо спросила я.
Он отвел глаза.
— Есть. Её зовут Элеонора. Она арт-директор галереи. Она знает три языка. Она... другая.
— Понятно.
Я встала. Салат с креветками так и остался нетронутым.
— Знаешь, Максим Александрович. Ты прав. Я тебе не соответствую. Потому что я настоящая. А ты — фантик. Красивый, дорогой, но пустой.
Я не взяла конверт.
— Деньги оставь себе. На чай официанту. Мне от тебя ничего не нужно.
Я вышла из ресторана с прямой спиной. Хотя внутри всё выло от боли.
Прошел год.
Я не пропала.
Первые месяцы было тяжело. Я вернулась в свою «однушку», устроилась работать копирайтером (писать я всегда умела, диплом Максиму — тому доказательство).
Потом, вспомнив, как я помогала Максу с бизнес-планами, я решила попробовать себя в консалтинге. Для малого бизнеса.
Помогала ИПшникам настраивать процессы, писать стратегии.
Дело пошло. Сарафанное радио работало лучше любой рекламы. «Там есть одна Таня, мозг — компьютер, разложит всё по полкам».
Через год я открыла свое маленькое агентство. «Стратегия Т».
Я сменила гардероб. Не на «Бриони», конечно, но на стильные, качественные вещи. Сделала стрижку. Выучила английский (назло ему).
Я стала другой. Уверенной. Спокойной.
О Максиме я не слышала. Я заблокировала его везде.
Но однажды он появился сам.
Я сидела в своем офисе (небольшом, но уютном, в лофте), пила кофе.
Секретарь сказала:
— Татьяна Сергеевна, к вам мужчина. Без записи. Говорит, срочно.
В кабинет вошел Максим.
Я его не узнала.
Осунувшийся. Небритый. Костюм помят. В глазах — паника.
— Таня... — выдохнул он.
— Татьяна Сергеевна, — поправила я, не вставая. — Присаживайтесь. У вас пять минут.
Он рухнул в кресло.
— Тань, выручай. Полная ж... кхм, крах.
— Что случилось? Элеонора не справляется с управлением холдингом? На трех языках?
Он поморщился.
— Элеонора... Она ушла. Полгода назад. Как только начались проблемы. Забрала машину и улетела на Бали с каким-то йогом.
— Какая жалость. А что за проблемы?
— Мы прогорели с новым проектом. «Смарт-Логистика». Вложили все оборотные средства. А он не взлетел. Конкуренты задавили. Я не знаю, что делать, Тань. Ты же умная. Ты всегда придумывала ходы. Помнишь, как в 2018-м? Напиши мне стратегию! Я заплачу! Любые деньги!
Я смотрела на него.
Человек, который год назад называл меня «серой мышью» и «квочкой». Теперь он сидел передо мной, жалкий, раздавленный, и просил о помощи.
— Я помню 2018-й, Максим, — сказала я. — Я помню, как я ночами рисовала тебе схемы оптимизации, пока ты спал. Бесплатно. Из любви.
— Ну вот! — он оживился. — Давай снова! Мы будем партнерами! Я тебя даже в долю возьму! 10 процентов! Нет, 15!
Я рассмеялась.
— Максим. Ты не понял. Я не работаю со сбитыми летчиками.
— Что?
— Твой проект прогорел не из-за конкурентов. А из-за того, что ты уволил главного стратега. Меня. Ты думал, что ты гений. А ты был просто исполнителем моих идей. Без меня ты ноль.
Я встала и подошла к окну.
— Уходи, Максим. Мне некогда. У меня встреча с инвесторами. Мой бизнес, видишь ли, растет. Без твоих процентов.
— Таня! Но я же пропаду! Меня банкротить будут!
— Это карма, милый. Или, как говорят твои статусные друзья, «рыночек порешал». Выход там.
Он ушел.
Шел к двери, ссутулившись, волоча ноги. Старик в тридцать пять лет.
А я вернулась к столу.
Позвонила секретарю.
— Леночка, принеси мне салат. С рукколой и креветками. Я жутко проголодалась.
ОТ АВТОРА:
Девочки, говорят, что за каждым великим мужчиной стоит великая женщина. Но часто мужчины забывают об этом, как только получают корону. А вам знакомы такие истории? Стоило ли героине помочь бывшему, ведь он всё-таки пришел с покаянием? Или предателей не спасают?
Напишите! И поставьте ЛАЙК, если вы тоже считаете, что женщина — это сила! Ваша Вера.