Мой тридцатый день рождения отмечали с размахом. Свекровь, Галина Петровна, настояла.
— Тридцать лет — это рубеж! — вещала она, поднимая бокал с шампанским. — Надо праздновать так, чтобы все соседи завидовали!
Я, если честно, хотела посидеть тихо с мужем и подругами. Но спорить с Галиной Петровной — себе дороже. Она женщина властная, громкая, привыкшая, чтобы всё вращалось вокруг неё.
И вот, кульминация вечера.
Свекровь встает, просит тишины. Вынимает из сумочки красную бархатную коробочку.
— Дорогая моя невестка! Олечка! — торжественно произносит она. — Мы с папой (свекор кивает, жуя салат) решили сделать тебе королевский подарок. Ты у нас девочка умная, работаешь, внуков пока не подарила, так хоть катайся с комфортом!
Она открывает коробочку. Там — ключи. С брелоком марки «Toyota».
Гости ахают.
Я замираю. Машина? Мне?
Мы с Пашей (мужем) давно мечтали о машине, но ипотека съедала все свободные деньги. Я ездила на маршрутке, Паша на метро.
— Галина Петровна... — прошептала я. — Это... это правда?
— Правда, доченька! — она сует мне ключи. — Белая «Тойота Королла». Почти новая, всего три года. Под окном стоит, с бантиком!
Я кинулась к окну. И правда. Стоит. Белая. Красивая.
Я расплакалась. Ну надо же! Я так часто думала, что свекровь меня недолюбливает, считает транжирой. А она...
— Спасибо! — я обняла её. — Спасибо огромное!
— Пользуйся, — царственно кивнула она. — Только аккуратно. Машина дорогая.
Проблемы начались на следующий день.
Я собиралась на работу. Вышла пораньше, чтобы опробовать подарок.
Села за руль. Запах кожи, чистота... Кайф.
Звонок. Галина Петровна.
— Олечка, доброе утро! Ты уже в машине?
— Да, Галина Петровна. Спасибо еще раз!
— Отлично. Заедь за мной.
— Зачем?
— Мне в поликлинику надо, к восьми. Талончик еле выбила. А потом на рынок.
— Галина Петровна, но мне на работу к девяти... Я в другой стороне работаю.
— Ой, ну что ты начинаешь? У тебя же колеса! За полчаса обернешься. Давай, жду у подъезда.
Я вздохнула. Ладно. Первый день, неудобно отказать.
Я поехала. Отвезла её в поликлинику. Опоздала на работу на 20 минут. Начальник косо посмотрел.
Вечером снова звонок.
— Оля, забери меня с рынка. Сумки тяжелые.
— Галина Петровна, я до шести работаю!
— Ну я подожду. Посижу на лавочке. Ты же не бросишь мать с картошкой?
Я забрала. Отвезла домой. Попала в пробку, приехала выжатая как лимон.
Так прошла неделя.
Каждый день у свекрови находились дела. То рассаду на дачу отвезти (в салоне! грязь!), то подругу встретить с вокзала, то кота к ветеринару.
— Оля, ну ты же на машине! — это был её главный аргумент.
Через месяц я поняла, что я не хозяйка машины. Я личный водитель. Бесплатный.
Последней каплей стала суббота.
Мы с Пашей собрались на озеро. Вдвоем. С палаткой.
Я загрузила вещи в багажник.
Звонок.
— Оля! Срочно приезжай!
— Галина Петровна, у нас выходной. Мы уезжаем.
— Куда это вы уезжаем? — голос стальной. — А кто тетю Валю на юбилей повезет в Серпухов?
— Какую тетю Валю?
— Мою сестру! Я обещала, что ты нас отвезешь. Там сто километров всего.
— Галина Петровна, мы не можем. Мы запланировали отдых. Вызовите такси.
— Такси?! — она взвизгнула. — Ты цены видела? У тебя машина под ж... простите, под окном стоит! Моя машина! Я ее купила!
— Вы её *подарили*, — напомнила я.
— Подарила! Но документы-то на меня оформлены!
Я замерла.
Точно. ПТС я в глаза не видела. СТС она мне дала (чтобы гаишникам показывать), но в страховку вписала меня как допущенное лицо. Собственник — она.
— Ах вот как... — сказала я медленно. — Значит, машина ваша?
— Моя! И я решаю, куда она едет! Так что быстро дуй сюда, тетя Валя ждет!
Я посмотрела на Пашу. Он слышал разговор. Стоял, опустив глаза.
— Паш, ты знал? — спросила я.
— Ну... мама сказала, так надежнее. Вдруг мы разведемся...
Вот оно что.
Я молча вытащила палатку из багажника. Вытащила сумку с едой. Вытащила плед.
— Оля, ты чего? — испугался Паша. — Мы едем к тете Вале?
— Нет, Паша. Ты, может, и едешь. А я — нет.
Я села за руль.
— Я сейчас вернусь.
Я доехала до дома свекрови. Она стояла у подъезда с наряженной тетей Валей и кучей пакетов.
— Ну наконец-то! — проворчала она. — Опаздываем! Открывай багажник!
Я вышла из машины.
Закрыла дверь.
Нажала кнопку блокировки.
И протянула ключи свекрови.
— Что это? — не поняла она.
— Это ключи. От вашей машины.
— Зачем? Ты багажник открой!
— Галина Петровна, я увольняюсь.
— Откуда?
— С должности вашего личного водителя. Забирайте свой подарок. Он мне не по карману. Слишком дорого обходится — нервами и временем.
— Ты с ума сошла?! — она побагровела. — А как мы до Серпухова доедем?! У меня прав нет!
— Это ваши проблемы. Вызывайте такси. Или на электричке. Счастливого пути.
Я развернулась и пошла к остановке.
— Оля! Вернись! Я Паше позвоню! Он тебе устроит! — неслось мне в спину.
Паша мне ничего не устроил.
Вечером я ему сказала:
— Хочешь быть маминым таксистом — получай права и вози. А я пас.
Галина Петровна неделю бойкотировала нас. Машина стояла у её подъезда мертвым грузом. Потом она начала искать шофера за деньги, но все отказывались возить её рассаду и теть Валь за копейки.
А я...
Я пошла в автосалон. И взяла в кредит маленький подержанный «Матиз». Красненький.
Зато мой.
По документам. По факту. По совести.
Теперь, когда свекровь звонит: «Оля, надо на дачу», я отвечаю:
— Извините, Галина Петровна. В «Матиз» ваша рассада не влезет. И вообще, у меня планы. Я еду на озеро.
И кладу трубку.
Ощущение свободы — бесценно. А «Тойоту» она, говорят, продала. Потому что налог пришел, а ездить некому. Жадность — она такая.