После очередного, вымученного Припятью, похода, я сидел у обветшалого порта, свесив ноги над одноименной рекой. Солнце, словно багряный исполин, валилось за горизонт, щедро разливая по смертельно опасному городу краски немыслимой красоты. Ленивые волны сонно плескались о пирс, и если прикрыть глаза – поступок, в Зоне граничащий с безумием – можно было на мгновение позабыть о здешнем проклятии. Но лишь на краткий миг, ибо уже в следующее мгновение эта колыбель умиротворения могла обернуться для тебя катастрофой. Вдали, изуродованный временем, на боку лежал остов некогда гордого катера, а на берегу, словно осколок утерянного рая, мерцали остатки стекол, которые давным давно украшали кафе "Припять". Вой собак разорвал тишину. Неподалёку, метров сто к югу. Судя по интенсивности воя, стая не из робкого десятка. Мой верный АКСУ, лежал рядом, и я невольно бросил на него взгляд. Шевелиться не хотелось. Хотелось просто утонуть в этом багряном закате. Слишком много я повидал в Зоне, чтобы вздраг
После очередного, вымученного Припятью, похода, я сидел у обветшалого порта, свесив ноги над одноименной рекой. Солнце, словно багряный исполин, валилось за горизонт, щедро разливая по смертельно опасному городу краски немыслимой красоты. Ленивые волны сонно плескались о пирс, и если прикрыть глаза – поступок, в Зоне граничащий с безумием – можно было на мгновение позабыть о здешнем проклятии. Но лишь на краткий миг, ибо уже в следующее мгновение эта колыбель умиротворения могла обернуться для тебя катастрофой. Вдали, изуродованный временем, на боку лежал остов некогда гордого катера, а на берегу, словно осколок утерянного рая, мерцали остатки стекол, которые давным давно украшали кафе "Припять".
Вой собак разорвал тишину. Неподалёку, метров сто к югу. Судя по интенсивности воя, стая не из робкого десятка. Мой верный АКСУ, лежал рядом, и я невольно бросил на него взгляд. Шевелиться не хотелось. Хотелось просто утонуть в этом багряном закате. Слишком много я повидал в Зоне, чтобы вздрагивать от воя слепых чернобыльских псов, да ещё и на таком расстоянии. Люблю природу, даже такую, изуродованную радиацией и временем. А вот железки, всякие инновации, хоть и помогают выжить, терпеть не могу. Взять хоть этот экзоскелет на мне. Броня – выше всяких похвал. Стоит целое состояние, мечта любого сталкера. Позволяет таскать грузы неподъёмные, но сковывает движения, словно кандалы. Бегать в нём – мучение, а иногда, как назло, ой как надо. Все эти трубочки, проводочки… Любой осколок, шальная пуля, может вывести из строя всю систему. Но, повторюсь, лобовая броня – это вещь!
Пропиликал ПДА. Ах да, вот ещё один минус экзоскелета. Невозможно носить ПДА на запястье. Поэтому приходится таскать его в специально сшитом чехле, который мне состряпал на заказ один умелец на Затоне. Сшит он, кстати, из кожи химеры. Жуть, конечно, но мне нравится. Рюкзак стоял слева, справа же – автомат и шлем от костюма. Лёгким движением расстегнул пуговицу сначала на рюкзаке, потом на чехле. И всё это только для того, чтобы достать ПДА! Тьфу ты… Экран вспыхнул ядовитым светом, но никакой радости не принёс. "Приближается Выброс!" – гласило пришедшее сообщение. Вот и насладился закатом. Зона в последнее время совсем с ума сошла. Кормит выбросами так часто, что не успеваешь восстановиться. Меня лично во время выброса колбасит, а потом в обморок падаю. Такая вот реакция организма на здешний катаклизм. Ближайшее относительно безопасное место, чтобы переждать выброс, – старая прачечная, которую сталкеры давно переоборудовали под себя. Нет, конечно, есть место и поближе – бар "Тёмных", но не всегда понятно, в каком настроении эти полумутировавшие типы. Рисковать не хотелось.
Потратив несколько секунд на то, чтобы убрать ПДА, я медленно поднялся, в последний раз окинул взглядом всю эту увядающую красоту мёртвого причала и на миг представил, как когда-то здесь ходили катера и теплоходы. Взял шлем, водрузил его на свою полупустую голову. "Ксюху" потянул за ремень, стряхнул с неё невесть откуда налетевшую пыль и собрался идти в сторону прачечной, как вдруг меня осенило…
А что, если это всё – не настоящее? Может, кто-то создал это искусственно, и всего этого нет? Может, всё это – порождение нейросети? Зачем тогда стараться, что-то созидать, выживать? Ведь, возможно, всё уже давно запрограммировано? Возможно, все байки, что я когда-либо слышал, – это не истории сталкеров, а бредни компьютеров-переростков, которые бездушно придумывают жизни, не вкладывая в них ни капли души? Неужели мир, даже в Зоне, дошёл до того, что невозможно отличить компьютерные истории от тех, в каждой из которых рассказчик оставляет у костра частицу себя? Ха. Наверное, нет. Ведь многие пережили одно и то же: пробирались сквозь остовы старых зданий, слышали странные звуки в подвалах и, конечно же, шли их проверять, отбивались от мутантов, и каждый раз, всеми правдами и неправдами, пытались выжить. Конечно, какие-то истории похожи друг на друга. Ведь бездушной машине без разницы, был ты в Зоне или нет. Мне как-то показывал полоумный компьютерщик на Янове, кажется, Азот, искусственно созданную историю про Стрелка. И, прочитав её, я и сам ненароком поверил, что Стрелок был бандитом, и кошмарил местное население. Но я, как опытный сталкер, перечитав эту историю несколько раз, понял, что это неправда. Чего-то не хватало в ней… Наверное, сталкерского духа. Ведь каждая байка, рассказанная у костра, несёт в себе какой-то урок. Учит читать между строк, а не просто видеть прямолинейный рассказ. В каждой байке заложена частичка себя, частичка каждого сталкера, который хоть раз бывал в Зоне. Максимум, что может сделать компьютер, – проверить сталкера на орфографию и пунктуацию, ибо любая история, рассказанная с ошибками, теряет свою красоту.
Если Вас не затруднит, можете прямо сейчас подписаться на канал🔔.Оставляйте комментарии, для меня важно видеть обратную связь! Оцените новую рубрику - Короткие рассказы из Зоны. Пальцы вверх, так же приветствуются. Спасибо всем моим людям!
Так вот, неужели это всё не настоящее? Да нет, этого не может быть. Я-то точно настоящий, и истории, которые я пережил, – тоже. Пусть я останусь последним настоящим сталкером на земле, пусть другие подгоняют мои байки под что-то иное, пусть говорят что хотят. Я знаю правду, моё окружение знает правду. Вместе мы победим бездушные машины…
Пора выдвигаться в сторону прачечной. Идти придётся через МСЧ-126, а я ой как терпеть не могу это место. Конечно, это отголоски прошлого, и я себя этим всячески успокаиваю, но всё равно каждый раз – как в первый раз – не по себе.
Буквально за несколько секунд небо затянулось серыми тучами, готовыми разверзнуться и обрушить потоки воды на головы тех, кто не успел спрятаться. Что будет дальше, вам всем известно. Грянет гром. Постепенно небо начнёт багроветь, превращаясь в кроваво-красный гранатовый сок. Гул начнёт доноситься издалека, потом ближе, ближе… А потом громыхнёт во второй раз, да так, что земля уйдёт из-под ног. Но в это время ты уже сидишь в каком-нибудь баре или, на худой конец, подвале и молишься всем богам Зоны, чтобы это поскорее закончилось. Что в это время происходит наверху, знают лишь избранные! (Поняли, кто?) Конечно, поняли, вы же истинные сталкеры. Правда, эти избранные уже ничего не смогут вам поведать.
Пора двигать. Иначе и я скоро стану таким же избранным, а очень бы не хотелось. Ведь у меня в запасе ещё столько историй для вас, сколько не создаст ни один искусственный интеллект. Услышимся, сталкеры. Надеюсь, эти мысли кто-нибудь да расшифрует. Ведь они не только у меня в голове. Или я уже… Избранный?