Командировка в деревню с говорящим названием Гнилой Ручей оказалась ошибкой с самого начала. Но начальство решило, что нужно оценить остатки колхозных земель, и я застрял там в конце октября. Мой городской кроссовер завяз в черной, липкой колее, и стало ясно: без трактора не выбраться. Связи не было, а вокруг тянулась умирающая деревня — десяток покосившихся изб с пустыми окнами, серый моросящий дождь и унылые остатки осени создавали ощущение полного забвения. Жилым казался лишь один дом на краю леса. Крепкий пятистенок с высоким забором из толстых бревен выглядел скорее как острог, чем как обычная деревенская изба. Я стучал долго, и дверь наконец открыла старуха. Маленькая, сухонькая, но жилистая, она смотрела на меня цепкими глазами-бусинками, без страха, оценивающе. — Застрял, милок? — хрипло спросила она.
— Застрял, бабушка. Переночевать пустите?
Старуха усмехнулась, показывая крепкие желтые зубы. — Заходи, места много, я одна живу. Нюра меня зовут. В избе стоял густой, тяжелый зап