— Алин, ну ты же понимаешь — это логично. Ты не работаешь, денег не приносишь. А если со мной что-то случится?
Дима сидел напротив меня с видом заботливого финансового консультанта. В руках — кипа бумаг
— Это что? — я кивнула на листы.
— Договор дарения. Я узнавал — оформляется быстро. Перепишешь квартиру на меня, и я буду спокоен за наше будущее.
Наше будущее. Квартира, которую мне оставила бабушка, — и "нашего" в этом нет. Только мое наследство.
Мы встречались восемь месяцев. Жили вместе — четыре. И вот — договор дарения на столе.
Познакомились в кофейне. Банально, да?
Я рисовала в скетчбуке — тогда ещё пыталась подрабатывать иллюстратором. Он подсел, начал расспрашивать. Красивый, обаятельный, галантный — открыл дверь, подал пальто, заплатил за кофе.
— Ты художница? Как романтично! А где работаешь?
— Пока нигде. Фриланс.
— То есть ты свободная женщина? — он улыбнулся. — Мне нравится.
Мне тогда было тридцать два. После расставания с бывшим — два года одиночества. Бабушкина квартира, кот.
Дима казался подарком судьбы. Взрослый, сорок один год, какой-то свой бизнес. Уверенный в себе.
Через четыре месяца он переехал ко мне. «Временно, пока я сдаю свою квартиру». Логично же.
Первый месяц — рай.
— Алинка, ты заслуживаешь того, чтобы о тебе заботились. Хватит горбатиться на чужих. Сиди дома, рисуй свои картинки.
Я и сидела. И рисовала. Заказы поступали — небольшие, но поступали. На мелочи для себя и дома хватало.
А потом Дима начал...
— Алин, ты сегодня что-то ничем не занята
— Ну... нет. Но у меня проект в работе.
— Проект в работе — это не деньги. Деньги — это когда на счету.
Сначала это прозвучало как забота. Потом — как претензия. Потом — как обвинение.
— Ты целый день дома сидишь! — он швырнул ключи на тумбочку. — Я пашу как проклятый, а ты картинки рисуешь!
— Дим, я тоже работаю. Просто...
— Это не работа! Это хобби! Работа — это когда платят деньги!
Мне платили.
Потом начались намёки на квартиру.
— Хорошая у тебя хата, Алин. Сколько она стоит? Миллионов восемь?
— Не знаю. Бабушка давно покупала.
— Повезло. А если мы поженимся она будет нашей общей.
— Нет. Наследство — личное
Он был явно не доволен.
А я подумала: странный вопрос
Подруга Светка, когда я рассказала, покачала головой:
— Алинка, а ты ничего не подозреваешь?
— Чего?
— Он живёт в твоей квартире бесплатно. Ты платишь за коммуналку. Продукты — пополам, но готовишь ты. И он ещё называет тебя тунеядкой
— Он так не говорит...
— Ты сама сказала — "картинки рисуешь, это не работа"
— Свет, ты преувеличиваешь.
— Ага. А договор дарения — это тоже преувеличение?
Договор я не подписала. Сказала — надо подумать.
Дима надулся.
— Ты мне не доверяешь?
— Дим, это моя единственная квартира. Бабушкина память.
— И что? Я же тебя не выгоню! Просто будет на мне — для надёжности. Ты же не работаешь, вдруг налоговая
— Какая налоговая?
— Ну мало ли! Ты же деньги в интернете получаешь, без договоров. Вдруг возникнут проблемы.
Это было так... странно. И так складно. Как будто он всё заранее продумал
Ночью я не спала. Лежала, смотрела в потолок и думала.
Восемь месяцев вместе , а я толком о нем ничего не знаю
Бизнес — какой-то консалтинг, но подробностей я не слышала. Квартира — сдаётся, но где она находится, я не видела. Друзья — ни разу не знакомил. Родители — "далеко,потом познакомимся"
Я ничего о нём не знала. А он жил в моей квартире и просил её переписать.
На следующий день я позвонила Светке.
— Свет, как узнать человека? Ну, по-настоящему?
— Пробить по соцсетям. Найти бывших.
— Это же некрасиво
— Это самозащита, дура! У тебя квартира за восемь миллионов и подозрения
Я начала искать.
Нашла — через два дня.
Дмитрий Ковалёв, сорок один год. Три брака. Все три — с женщинами, у которых была квартира
Первая жена — квартира в Подмосковье. После развода осталась ей, но ипотеку выплачивала она, а он четыре года жил бесплатно.
Вторая жена — дом в области. Развелись через суд, она еле отбилась от него
Третья — девушка с двушкой в центре. Не поженились, но он успел прописаться. Выписывала его через суд.
Паттерн. Четко, как по учебнику.
Нашла вторую жену. Написала ей.
Ответ пришёл через час.
— Да. А вы новая жертва?
Мы созвонились. Три часа разговора. Три часа правды.
— Он ищет женщин с жильём, — устало говорила Ирина. — Очаровывает, переезжает к ним, а потом давит: ты не работаешь, я тебя содержал, квартиру нужно переписать. Если не получается, он прописывается и потом шантажирует. Мне стоило двести тысяч и год нервов, чтобы его выписать.
— Он ещё не прописался...
— Значит, не успел. Беги, пока можешь.
Вечером Дима пришёл с цветами. Розы,
— Алинка, прости, что давил. Я просто переживаю за нас. Давай забудем о договоре.
Я смотрела на него — с вызовом
— Дим, я говорила с Ириной
Он замер. На секунду — но я заметила.
— Какая Ирина?
— Ту, которая с трудом отстояла дом.
Розы дрогнули в его руках.
— Ты рылась в моём прошлом?
— Нет. Я просто погуглила твоё имя. Интересные результаты.
Он бросил цветы на пол. Лицо изменилось — стало как маска
— И что теперь? Ты всему веришь, что пишут в интернете?
— Я верю фактам
— Она врёт! Она психопатка!
— Странно. Она то же самое сказала о тебе.
Он шагнул ко мне. Я отступила к стене
— Алина, ты совершаешь ошибку. Я единственный, кто с тобой возится. Ты — бездельница без денег и перспектив. Кому ты нужна будешь ?
— Себе, — сказала я. — Я нужна себе. Поэтому УХОДИ СЕЙЧАС ЖЕ!
— Ты охренела?! Я здесь живу!
— Не прописан. Вещи — вон. У тебя полчаса.
— Я никуда не уйду!
— Тогда я вызову полицию. И адвоката. И расскажу им о твоих трёх браках и одной офере
Он стоял и сверлил меня взглядом. Я видела, как он закипает
— Ты пожалеешь
— Уже жалею. Что пустила.
Он ушёл. Забрал чемодан, обозвал меня на прощание и хлопнул дверью.
Маркиз вылез из-под дивана и потерся о мои ноги.
Я села на пол прямо в коридоре. И расплакалась.
Не от обиды — от облегчения. Что заметила. Что проверила. Что не подписала.
Одна бумажка — и я бы осталась без ничего.
Прошло полгода.
Я всё ещё рисую. Заказов стало больше — нашла нормальную биржу, раскрутила соцсети. Не на миллионы, но на жизнь хватает
А недавно мне написала девушка.
«Здравствуйте, вы Алина? Мне ваш контакт дала Ирина. У меня проблема — мужчина пытается переписать на себя мою квартиру. Его зовут Дмитрий...»
Я улыбнулась. И начала печатать ответ.
Теперь нас трое. Кто знает правду.
Знаете, что я поняла?
Что «не работаешь» — это не приговор. Что любовь не измеряется договорами дарения. И что единственная «надёжность», это мы сами.
А мутные мужики с розами и «заботой» — пусть идут лесом!
А вам попадались такие «заботливые»? Как вы их вычислили? Делитесь