Я просто хотела помочь коллеге доехать до центра. Но красный сигнал светофора заставил меня остановиться не только на дороге — он остановил всю мою прежнюю жизнь. В соседней машине сидел мой муж. С женщиной, которую я прекрасно знала. И в этот момент я поняла: пришло время сыграть партию, где победитель заберёт всё.
***
— Вер, ну пожалуйста, подвези меня хоть до метро! У меня каблук сломался, а такси не поймать.
— Ладно, Настя, садись. Только быстро, мне ещё забежать в аптеку нужно.
Я не любила возить коллег. Не из вредности — просто моя старенькая «Киа» была моим личным пространством, где я могла наконец выдохнуть после рабочего дня. Но Настька стояла на одной ноге, как цапля, прижимая к груди разломанную шпильку, и отказать ей я не могла.
Выруливая со двора нашего офисного центра, я включила радио. Какая-то попса про любовь до гроба. Интересно, а те, кто пишут такие песни, сами-то верят в это? Я вот замужем одиннадцать лет — и давно перестала верить в вечную любовь. Есть привычка. Есть быт. Есть совместный кредит на квартиру.
— Вера, ты чего такая задумчивая? — Настя повернулась ко мне, прихватив с собой шлейф своих духов. — Опять Артём задерживается на работе?
— Да уж который вечер подряд. То проект горит, то клиент прилетел из Москвы, то ещё какая-то фигня. Я уже привыкла ужинать одна.
Настя сочувственно цокнула языком. Мы доехали до перекрёстка на Кутузовском, и я затормозила перед светофором. Красный. Я машинально посмотрела налево — и сердце моё ухнуло куда-то в район желудка.
Чёрный «Фольксваген». Знакомый до последней царапины на бампере. За рулём — мой муж. А рядом с ним, запрокинув голову в смехе, сидела Алина. Та самая Алина, которая была свидетельницей на нашей свадьбе. Которая каждый Новый год приходила к нам в гости и пила шампанское из моих бокалов.
— Вер, это же... — Настя осеклась, но я уже всё поняла.
Артём склонился к Алине и поцеловал её. Не дружески в щёчку, как он целовал меня последние пару лет. А по-настоящему. Долго, жадно, страстно. Так, как целуют любовников.
Светофор переключился на зелёный. Машины вокруг загудели. А я всё сидела, вцепившись в руль, и смотрела, как рушится одиннадцать лет моей жизни.
— Вера, едем же! — Настя тронула меня за плечо.
Я резко нажала на газ. «Фольксваген» Артёма свернул направо, а я поехала прямо. В зеркале заднего вида я видела, как их машина растворяется в потоке.
— Слушай, может, это не то, что ты подумала? — неуверенно начала Настя.
— Заткнись, — выдавила я сквозь зубы. — Просто заткнись, пожалуйста.
Остаток пути мы проехали в тишине. Высадив Настю у метро, я не поехала домой. Я просто ехала куда глаза глядят, пока не оказалась у Воробьёвых гор. Припарковалась, вышла из машины и закурила. Я бросила курить пять лет назад, но сигареты на всякий случай всегда лежали в бардачке.
Телефон разрывался от звонков. Артём. Раз. Два. Три. Я сбросила. Пришло сообщение: "Солнышко, где ты? Я уже дома, соскучился". Соскучился. После того, как облизывал нёбо моей лучшей подруге.
Я набрала ответ: "Задержусь. Дела". И выключила телефон.
В голове пульсировала одна мысль: как давно? Неделю? Месяц? Год? Я прокручивала в памяти последние месяцы. Алина действительно стала чаще заходить "просто так". То пирогом угостить, то книжку принести, то совета спросить про стрижку. А Артём... он стал внимательнее. Дарил цветы. Говорил комплименты. Я-то думала, что он просто решил освежить наши отношения. А он просто замаливал грехи.
Холод начал пробираться сквозь лёгкую куртку. Я вернулась в машину и включила печку. Нужно было что-то делать. Закатить скандал? Собрать вещи? Или сделать вид, что ничего не знаю, и жить дальше в этом театре абсурда?
Нет. Я не из тех, кто будет прятать голову в песок.
На следующее утро я встала раньше Артёма. Приготовила завтрак — его любимый омлет с беконом. Заварила кофе. Села напротив и мило улыбнулась, когда он вышел из спальни, зевая.
— Доброе утро, — он поцеловал меня в макушку. — Ты рано сегодня.
— Не спалось, — я придвинула ему тарелку. — Артём, а помнишь, мы с тобой хотели съездить на выходных в Питер?
— Питер? Мы об этом говорили?
— Ну да, ты ещё сказал, что давно хочешь показать мне Эрмитаж. Давай в эти выходные смотаемся? Я уже начала смотреть билеты.
Артём нахмурился. По его лицу было видно, что он лихорадочно перебирает в голове свои планы.
— Вер, я бы с удовольствием, но у меня встреча в субботу. Важная. Переносить нельзя.
— Понятно, — я отпила кофе. — Тогда в следующие выходные?
— Давай я уточню на работе и скажу?
Он доел омлет, поцеловал меня в щёку и ушёл. А я осталась сидеть на кухне с холодным кофе. Итак, в субботу у него "встреча". Интересно, с кем.
Я достала телефон и набрала Алине.
— Привет, подруга! — она ответила на третий гудок. — Как дела?
— Всё отлично! Слушай, не хочешь в субботу сходить в баню? Давно не виделись по-человечески.
— О, заманчиво! Но я вообще-то... — она замялась. — У меня в субботу планы.
— Какие планы? С кем?
— Ой, да так, одна... по делам нужно съездить.
Одна по делам. Ага. Конечно.
— Ладно, ну тогда созвонимся, — я положила трубку.
Значит, в субботу они оба заняты. Какое совпадение.
Весь остаток недели я играла роль идеальной жены. Готовила ужины, интересовалась работой, смеялась его шуткам. Артём расслабился и даже стал нежнее обычного. По вечерам он обнимал меня на диване перед телевизором, а я считала минуты до субботы.
В пятницу вечером я объявила:
— Артём, завтра я еду к маме. Она попросила помочь разобрать гараж. Вернусь к вечеру.
— Хорошо, солнышко, — он рассеянно кивнул, уткнувшись в телефон. — Передавай привет.
В субботу я выехала из дома в девять утра. Но к маме не поехала. Я припарковалась в соседнем дворе и стала ждать. В половине одиннадцатого из нашего подъезда вышел Артём. Джинсы, свитер, в руке — пакет с вином. Он сел в свой "Фольксваген" и тронулся.
Я поехала следом.
***
Артём вёл машину не торопясь. Я держалась в трёх машинах позади, стараясь не светиться. За руль я села, едва научившись водить, но вот навыков слежки у меня не было. Впрочем, Артём и не думал оглядываться — он был уверен, что я у мамы разбираю старые ящики с инструментами.
Мы выехали за город. Я насторожилась. Куда он едет? Алина жила в центре, в двухкомнатной квартире на Тверской, я была у неё сто раз. Дальше, дальше... Вот уже и лес начался по обеим сторонам дороги. Через двадцать минут Артём свернул на грунтовку. Я притормозила и дала ему уехать вперёд, чтобы не услышал шума моего мотора.
Когда я осторожно выехала на ту же грунтовку, впереди показался коттеджный посёлок. Новенький, с высоким забором и шлагбаумом. Артём остановился у въезда, охранник помахал ему рукой и поднял шлагбаум. Значит, постоянный гость.
Я подъехала к будке.
— Здравствуйте, я к...
Стоп. К кому я, собственно? Я же не знаю, в каком доме они встречаются.
— К Алине Соколовой, — сказала я наугад, назвав её фамилию.
Охранник глянул в монитор.
— Соколова... Дом двенадцать. Проезжайте.
Чёрт. Значит, дом на неё оформлен? Или она снимает? Я медленно въехала в посёлок. Дома здесь стояли приличные, явно не из дешёвых. Двенадцатый оказался в глубине, за поворотом. Двухэтажный, с большими окнами и террасой. Возле крыльца стоял "Фольксваген" Артёма.
Я проехала дальше и припарковалась за углом, чтобы моя машина не бросалась в глаза. Выключила двигатель и села ждать. Ждать чего? Сама не знала. Может, хотела увидеть, как они выйдут вместе. Или надеялась, что ошиблась, и сейчас Артём вернётся один, а окажется, что он просто помогает Алине с ремонтом.
Прошло полчаса. Час. Я замёрзла, включила печку. Время тянулось мучительно медленно. В два часа я не выдержала и вышла из машины. Обошла дом со стороны леса. Через незанавешенное окно первого этажа было видно гостиную. Камин. Кожаный диван. На диване — Алина в халате. А рядом с ней, обнимая её за плечи, — Артём.
Я отшатнулась от окна. Всё-таки одно дело — подозревать, другое — видеть. Руки тряслись. Хотелось ворваться туда, разбить что-нибудь, накричать. Но я сдержалась. Развернулась и пошла обратно к машине.
По дороге домой я думала только об одном: как же они меня обманули. Оба. Два самых близких человека. И как долго я шла к этому, не замечая очевидного? Алина всегда была красивее меня. Ярче. У неё всегда находились мужчины, крутившиеся вокруг. А я... я была серой мышью рядом с ней. Удобной, правильной, скучной.
Когда я вернулась домой, было уже темно. Артёма ещё не было. Я приняла душ, переоделась и легла на диван. Телевизор работал, но я не слышала, что там говорили. В голове проносились обрывки фраз: "А помнишь, как мы познакомились?", "Алина, ты такая умница, помогла нам с выбором дивана", "Конечно, приглашай её на день рождения, она же твоя лучшая подруга".
Лучшая подруга. Как же.
Дверь хлопнула около восьми вечера. Артём вошёл с виноватым лицом.
— Привет, солнце! Извини, встреча затянулась. Ты как, маме помогла?
— Помогла, — я даже не повернула голову. — Всё разобрали.
— Молодец! — он подошёл, чмокнул меня в висок. — Я ужинал уже, не готовь.
— Ага.
Артём прошёл в ванную. Я услышала шум воды. Он долго стоял под душем. Наверное, смывал с себя запах её духов. Потом вышел, лёг рядом и обнял меня.
— Вер, ты чего такая грустная?
— Устала просто.
— Понимаю. Давай завтра никуда не пойдём, посидим дома вдвоём?
Вдвоём. Какая ирония.
— Давай, — сказала я и закрыла глаза.
Следующие дни прошли в каком-то тумане. Я ходила на работу, делала свои дела, разговаривала с людьми — и всё это казалось нереальным. Как будто я смотрела фильм о чьей-то чужой жизни. Артём вёл себя как обычно. Алина звонила, спрашивала, как дела, предлагала встретиться. Я отнекивалась: то работы много, то голова болит, то просто нет настроения.
— Вер, ты на меня обиделась? — спросила она как-то.
— С чего бы? — я максимально равнодушно ответила. — Просто устала я в последнее время.
— Может, тебе к врачу сходить? Проверься. А то мало ли, вдруг что-то серьёзное.
Забота. Она заботится обо мне. Пока спит с моим мужем в загородном доме.
— Схожу, — пообещала я. — Спасибо, что волнуешься.
И положила трубку.
Я не могла понять: что делать? Развестись? Но тогда придётся делить квартиру, кредит, нажитое имущество. А главное — признать, что одиннадцать лет были потрачены впустую. Сделать вид, что ничего не знаю? Но как жить с человеком, зная, что он лжёт тебе каждый день?
Однажды вечером я зашла в соцсети Алины. Она выкладывала фотографии часто: то новое платье, то ресторан, то закат. И вот я увидела фото от прошлой субботы. Она в том самом халате, в котором я её видела в доме. Подпись: "Утро начинается с кофе и хорошего настроения". Лайков — куча. Комментарии: "Красотка!", "Где халат купила?", "Завидую твоей жизни!".
Я полистала дальше. Ещё фото — три недели назад. Они с Артёмом в кафе. Точнее, она сфотографировала свой капучино и круассан, а в отражении окна виден Артём. Он улыбается. Подпись: "Случайные встречи — самые приятные". Случайные встречи.
Комментарий от Артёма под этим фото: "Да, классно!"
Классно.
Я захлопнула телефон и швырнула его на диван. Руки тряслись от злости. Они даже не скрывались толком! Просто были уверены, что я — слепая дура, которая ничего не заметит.
— Вера, ты чего? — Артём высунулся из кухни. — Что-то случилось?
— Нет, — я заставила себя улыбнуться. — Просто нервы шалят. Наверное, и правда к врачу надо.
— Сходи, солнышко, — он вернулся к своему ужину.
Я закрыла глаза и глубоко вдохнула. Нужен план. Чёткий, продуманный план. Я не буду устраивать истерики. Не буду кричать. Я сделаю так, чтобы они пожалели о том, что сделали.
***
План созрел неожиданно. Я сидела на работе, бездумно щёлкая ручкой, когда мой взгляд упал на календарь. Через две недели — день рождения Артёма. Обычно мы отмечали его дома, в узком кругу. Я готовила, накрывала стол, приглашала наших общих друзей. И, конечно, Алину. Всегда Алину.
В этот раз будет по-другому.
Я дождалась вечера и сказала Артёму:
— Слушай, давай в этом году твой день рождения отметим с размахом? Снимем кафе, позовём всех друзей. Давно мы так не делали.
Артём удивлённо поднял брови.
— Ты серьёзно? А деньги? Это же недёшево.
— У меня премия была, помнишь? Так что давай, я хочу устроить тебе праздник. Заслужил.
— Ну, раз ты настаиваешь... — он улыбнулся. — Тогда давай! Будет здорово.
Я начала готовиться. Нашла уютное кафе на Арбате, заказала столик на двадцать человек. Составила список гостей: наши общие друзья, коллеги Артёма, мои подруги. И, конечно, Алина. Позвонила каждому лично.
— Алин, привет! Двадцать третьего у Артёма день рождения, мы отмечаем в кафе. Ты же придёшь?
— Конечно! — она обрадовалась. — А что дарить? Может, вы что-то конкретное хотите?
— Да ты не парься, придумаешь что-нибудь. Главное — приходи. Не представляю этот праздник без тебя.
Она засмеялась. Мне хотелось швырнуть телефон об стену.
В день рождения я встала рано. Привела себя в порядок: новое платье, укладка, макияж. Артём смотрел на меня с восхищением.
— Вау, Вер, ты сегодня просто королева!
— Спасибо, — я повернулась к нему. — Ты тоже хорошо выглядишь.
Мы приехали в кафе одними из первых. Я проверила, всё ли готово: столы накрыты, меню согласовано, музыка играет негромко. Постепенно начали подтягиваться гости. Друзья поздравляли Артёма, вручали подарки, обнимались. Атмосфера была тёплой, почти семейной.
Алина появилась ближе к середине вечера. Она была в облегающем красном платье, с распущенными волосами и ярким макияжем. Все мужчины в зале проводили её взглядами. Она подошла к нашему столу, расцеловала меня в обе щеки.
— Вер, ты потрясающе выглядишь! И кафе классное, молодец!
— Спасибо, Алин. Проходи, садись.
Она села рядом с Артёмом. Я видела, как они переглянулись. Быстро, но я заметила. Артём слегка напрягся.
Вечер шёл своим чередом. Гости ели, пили, смеялись. Я порхала между столиками, подливала вино, подкладывала закуски, следила, чтобы всем было комфортно. Идеальная хозяйка. Идеальная жена.
А потом настал момент, которого я ждала.
Я встала, постучала ножом по бокалу. Разговоры стихли, все повернулись ко мне.
— Дорогие друзья, — начала я, улыбаясь. — Спасибо, что пришли отметить с нами день рождения моего любимого мужа. Артём, я хочу сказать тебе несколько слов.
Артём смотрел на меня с лёгким недоумением. Обычно я не любила публичных речей.
— Мы вместе одиннадцать лет. Одиннадцать лет, за которые было всё: радость, грусть, ссоры, примирения. Я думала, что знаю тебя наизусть. Но недавно я узнала кое-что новое.
Артём побледнел. Алина тоже замерла с бокалом в руке.
— Я узнала, — продолжала я, — что ты завёл себе ещё одну жизнь. С другой женщиной. В загородном доме. По субботам.
Гости зашумели. Кто-то охнул. Артём вскочил со стула.
— Вера, что ты несёшь?!
— Я несу правду, — спокойно сказала я. — Ты думал, я не замечу? Артём, я видела вас. Две недели назад. В том самом доме. Ты и Алина.
Все взгляды переключились на Алину. Она сидела, как статуя, с красными пятнами на щеках.
— Это... это неправда, — пролепетал Артём. — Вер, ты всё не так поняла...
— А как я должна была понять? — я повысила голос. — Как я должна была понять, что мой муж уже полгода изменяет мне с моей лучшей подругой? Может, кто-то из вас, друзья, подскажет?
Тишина была оглушительной. Артём опустил глаза. Алина схватила сумочку и вскочила.
— Я... мне нужно идти...
— Стой, — я преградила ей путь. — Ты же не уйдёшь, не объяснившись? Алин, ты же моя лучшая подруга. Ты была на нашей свадьбе. Ты клялась, что всегда будешь рядом. Так почему рядом с моим мужем?
— Вера, прости... я не хотела... — голос её дрожал.
— Не хотела? — я усмехнулась. — Но ты же сняла дом. Встречалась с ним каждую субботу. Выкладывала фоточки в соцсети. Не хотела, говоришь?
Артём шагнул ко мне.
— Вера, хватит! Мы обсудим это дома, без свидетелей!
— Нет, — отрезала я. — Раз уж вы так любите делать всё за моей спиной, пусть теперь все узнают правду. Пусть видят, кто вы на самом деле.
Один из друзей Артёма, Максим, встал и направился к выходу.
— Извини, Вер, но я не хочу быть частью этого цирка. Удачи вам.
За ним потянулись и другие. Через пять минут в кафе остались только я, Артём, Алина и пара моих подруг, которые сочувственно смотрели на меня.
Артём был бледен, как полотно.
— Ты всё испортила, — прошипел он. — Всё!
— Я испортила? — я расхохоталась. — Артём, это ты испортил нашу жизнь! Это ты решил, что одной жены тебе мало! Это ты лгал мне каждый день!
— А ты святая, да? — он повысил голос. — Ты думаешь, с тобой легко жить? Ты всегда всем недовольна! Вечно что-то не так! Я устал от твоих претензий!
Я молча смотрела на него. Этот человек, с которым я прожила одиннадцать лет, вдруг стал мне абсолютно чужим.
— Знаешь что, Артём? Я тоже устала. Устала жить с человеком, который меня не ценит. Так что собирай вещи. Завтра я подам на развод.
***
Утро после того злополучного дня рождения встретило меня головной болью и пустой квартирой. Артём ушёл ещё ночью, хлопнув дверью так, что задребезжали стёкла в окнах. Я не пыталась его остановить. Честно говоря, мне было всё равно.
Я лежала на диване, уставившись в потолок. Телефон разрывался от сообщений. Подруги писали слова поддержки, кто-то спрашивал, что произошло дальше, кто-то осуждал меня за публичный скандал. Я не читала. Просто выключила звук и забросила телефон подальше.
Зачем я это сделала? Зачем устроила этот цирк на глазах у всех? Можно было развестись тихо, спокойно, без свидетелей. Но что-то внутри меня требовало справедливости. Я хотела, чтобы они почувствовали стыд. Чтобы все узнали, какие они.
Дверь открылась. Я вздрогнула и обернулась. На пороге стояла моя подруга Лена. Та самая, что осталась в кафе до конца.
— Привет, — она прошла на кухню, загремела чайником. — Встать можешь или так и будешь лежать?
— Лен, я не в настроении.
— А кто в настроении после такого? — она вернулась с двумя чашками чая, протянула одну мне. — Пей. И рассказывай.
Я села, взяла чашку. Горячий чай обжёг губы, но мне стало легче.
— Не знаю, что рассказывать. Я дура. Довольная дура, которая одиннадцать лет жила в иллюзиях.
— Ты не дура, — Лена села рядом. — Ты просто доверяла. Это нормально.
— Нормально? — я усмехнулась. — Лена, я даже не догадывалась! Пока случайно не увидела их на светофоре! А если бы не увидела? Он бы так и водил меня за нос?
— Наверное. Но ты увидела. И приняла решение. Пусть и не самое деликатное, но справедливое.
— Справедливое? Все теперь будут считать меня истеричкой!
— Ну и пусть, — Лена пожала плечами. — Ты же знаешь правду. А те, кто действительно важен, поймут. Остальные — не твои люди.
Мы сидели молча, попивая чай. За окном моросил дождь. Серый, унылый день, в тон моему настроению.
— Что теперь делать? — спросила я.
— Жить, — просто ответила Лена. — Собираться, оформлять развод, начинать заново. У тебя есть работа, есть квартира, есть друзья. Всё остальное приложится.
Легко говорить. Но с чего начать? Я попыталась представить свою жизнь без Артёма. Без его носков, разбросанных по квартире, без его храпа по ночам, без совместных ужинов и фильмов по выходным. Пустота. Огромная, холодная пустота.
— А вдруг я не справлюсь? — прошептала я.
— Справишься, — твёрдо сказала Лена. — Ты сильнее, чем думаешь.
Она ушла через час, оставив меня один на один с моими мыслями. Я встала, оделась, вышла на улицу. Мне нужно было проветрить голову. Я брела по улицам, не разбирая дороги. Люди спешили мимо, занятые своими делами. Никто не обращал на меня внимания. Наверное, именно так я и выглядела последние годы в глазах Артёма — просто фон, неприметная часть его жизни.
Я зашла в кафе, заказала кофе и круассан. Сидела у окна, наблюдая за прохожими. В углу зала сидела пара. Они держались за руки и смотрели друг на друга так, будто больше никого не существовало. Мне стало больно. Мы с Артёмом когда-то тоже так смотрели друг на друга. Что пошло не так? Когда именно наша любовь превратилась в привычку, а потом и вовсе стала мне чужой?
Телефон завибрировал. Сообщение от неизвестного номера. Я открыла: "Вера, это Алина. Мне нужно с тобой поговорить. Встретимся?"
Я уставилась на экран. Алина. Которая предала меня. Которая спала с моим мужем. Которая улыбалась мне в лицо и лгала. И она хочет встретиться?
Я набрала ответ: "Мне не о чем с тобой говорить". Но не отправила. Вместо этого я подумала: а почему нет? Пусть скажет, что хочет. Пусть попробует оправдаться.
Удалила сообщение и написала новое: "Завтра, 15:00, кафе на Тверской. Знаешь какое".
Она ответила почти сразу: "Буду. Спасибо".
Я допила кофе и пошла домой. Завтра будет интересный разговор.
На следующий день я пришла в кафе на десять минут раньше. Выбрала столик в углу, заказала капучино. Алина появилась ровно в три. Она выглядела ужасно: бледное лицо без макияжа, тёмные круги под глазами, волосы небрежно собраны в хвост. Я почти пожалела её. Почти.
— Привет, — она села напротив, не поднимая глаз.
— Привет. Что хотела?
— Я... хочу объяснить, — она сглотнула. — Вера, я не хотела, чтобы так получилось. Честно.
— Не хотела? — я холодно улыбнулась. — Алина, ты спала с моим мужем. Ты снимала дом, встречалась с ним регулярно, лгала мне в глаза. И ты говоришь, что не хотела?
— Я влюбилась, — её голос дрожал. — Это просто случилось. Мы не планировали...
— Влюбилась, — я повторила. — И это оправдывает всё?
— Нет, конечно нет! Я знаю, что поступила ужасно. Но, Вера... ты не понимаешь. Артём несчастен с тобой. Он говорил мне...
— Стоп, — я подняла руку. — Не надо мне рассказывать, что говорил Артём. Мне не интересно.
Алина замолчала. Мы сидели друг напротив друга, и я вдруг поняла: она не жалеет. Она просто боится осуждения. Боится, что я расскажу всем остальным, испорчу её репутацию.
— Ты хочешь, чтобы я тебя простила? — спросила я.
— Я... да. Я хочу, чтобы ты поняла.
— Понятно, — я встала. — Знаешь что, Алина? Я не прощу. Никогда. Ты предала меня. И мне всё равно, любишь ты его или нет. Для меня ты больше не существуешь.
Я развернулась и пошла к выходу. Алина окликнула меня:
— Вера, подожди! Я действительно сожалею!
Я обернулась.
— Сожалеешь? Тогда оставь нас обоих в покое. Не пиши, не звони, не появляйся в моей жизни. Это всё, что ты можешь для меня сделать.
И я вышла.
***
Процедура развода оказалась утомительной и выматывающей. Юристы, бумаги, деление имущества. Мы с Артёмом встречались только в суде и общались исключительно через адвокатов. Каждая встреча была похожа на пытку: сидеть в одном помещении с человеком, которого ты любила, и понимать, что он стал совершенно чужим.
Квартиру мы решили продать и разделить деньги пополам. Это был самый простой вариант, чтобы окончательно разорвать все связи. Кредит мы погасили вместе, каждый внёс свою половину. У меня ушли все накопления, но зато я была свободна.
Через три месяца развод был оформлен. Я получила свою долю от продажи квартиры и сняла маленькую однушку на окраине. Скромно, но уютно. Я обставила её по своему вкусу: светлые тона, минимум мебели, много живых цветов на подоконниках. Это был мой новый дом. Моё новое начало.
Работа помогала не думать. Я с головой ушла в проекты, задерживалась допоздна, брала дополнительные задачи. Коллеги косились на меня с опаской: Вера сошла с ума от работы. Пусть думают что хотят. Мне было плевать.
Однажды вечером, возвращаясь домой, я встретила Лену. Она шла с пакетами продуктов и радостно помахала мне.
— Вер! Давно не виделись! Как дела?
— Нормально, — я попыталась изобразить улыбку. — Работы много.
— Вижу, — она окинула меня внимательным взглядом. — Ты похудела. И выглядишь уставшей.
— Всё в порядке, правда.
— Да ну? — Лена взяла меня под руку. — Пойдём ко мне, я сварю борщ, посидим, поговорим.
Я хотела отказаться, но поняла, что мне действительно нужна компания. Живое человеческое общение, а не только переписка с коллегами и шаблонные фразы в магазине.
У Лены дома было тепло и уютно. Мы сели на кухне, она разлила борщ по тарелкам, нарезала хлеб.
— Ну что, рассказывай. Как ты?
— Честно? — я помедлила. — Не знаю. Вроде живу, работаю, дышу. Но всё какое-то ненастоящее. Как будто я робот.
— Вера, ты не даёшь себе время пережить. Ты просто убегаешь от боли, закапываясь в работу.
— А что мне делать? Сидеть и рыдать?
— Нет. Но хотя бы позволь себе чувствовать. Злость, обиду, грусть. Это нормально.
Я молчала, ковыряя ложкой борщ. Лена была права. Я действительно не давала себе прочувствовать всё, что произошло. Просто поставила барьер и спряталась за ним.
— А как Артём? — спросила я.
— Зачем тебе знать?
— Просто интересно.
Лена вздохнула.
— Ну, раз спрашиваешь... Я слышала, он съехал к Алине. Они теперь живут вместе. В том самом доме.
Странно, но я не почувствовала ни боли, ни злости. Только пустоту.
— Ну и отлично, — сказала я. — Пусть живут.
— Ты правда так спокойно к этому относишься?
— А как ещё? Лена, они мне больше не нужны. Ни он, ни она. Я просто хочу забыть и жить дальше.
Мы доели борщ, выпили чай с печеньем. Лена рассказывала о своей работе, о новом сериале, который смотрит, о планах на отпуск. Я слушала вполуха, но мне было приятно просто находиться рядом с кем-то.
Когда я вернулась домой, было уже темно. Я легла на кровать и впервые за долгое время позволила себе заплакать. Не громко, не истерично. Просто тихие слёзы, которые катились по щекам и падали на подушку. Я плакала о потерянных годах, о разрушенных надеждах, о том, какой наивной дурой я была.
А потом слёзы кончились. Я встала, умылась, посмотрела на своё отражение в зеркале. Красные глаза, бледное лицо. Но что-то изменилось. Я больше не чувствовала себя жертвой. Я пережила боль и вышла из неё.
Следующие месяцы я потихоньку возвращалась к жизни. Занялась плаванием в ближайшем бассейне, пошла на кулинарные мастер‑классы и стала чаще выбираться с подругами по кафешкам, просто болтать до закрытия. Постепенно возвращались краски. Я снова начала улыбаться. По-настоящему, а не натянуто.
На работе меня повысили. Я стала руководить небольшим отделом, получила прибавку к зарплате. Жизнь налаживалась.
Однажды вечером, выходя из офиса, я столкнулась с Артёмом. Буквально столкнулась — он шёл мне навстречу, уткнувшись в телефон, и не заметил.
— Извините, я... — он поднял глаза и замер. — Вера?
— Привет, Артём.
Мы стояли друг напротив друга. Он выглядел неважно: помятая рубашка, щетина, усталые глаза.
— Как дела? — спросил он.
— Хорошо. А у тебя?
— Нормально... — он замялся. — Слушай, может, выпьем кофе? Поговорим?
Я хотела отказаться. Но что-то удержало меня.
— Ладно. Пять минут.
Мы зашли в ближайшее кафе, заказали кофе. Сидели молча, не зная, с чего начать.
— Как ты? — повторил Артём.
— Уже ответила. Хорошо. Работаю, живу. Всё нормально.
— Ты похорошела, — он улыбнулся. — Серьёзно. Ты выглядишь... счастливой.
— Спасибо. А ты?
Он вздохнул.
— Я идиот, Вера. Настоящий идиот.
Я промолчала. Он продолжил:
— Я всё испортил. Между нами. Из-за глупости, из-за... не знаю даже. Мне не хватало чего-то нового, яркого. А в итоге потерял то, что имел.
— Артём, зачем ты это говоришь?
— Потому что это правда. Алина... она не та, кем я её считал. Она хотела не меня, а стабильность, которую я давал. Романтика быстро прошла, и началась обыденность. Ещё хуже, чем с тобой. Потому что с тобой хотя бы была честность.
— Была? — я усмехнулась. — Артём, ты изменял мне полгода. Где тут честность?
— Ты права. Извини. Я просто... хотел, чтобы ты знала. Я сожалею.
Я допила кофе и встала.
— Спасибо за откровенность. Но мне пора.
— Вера, подожди! Может... может, мы попробуем ещё раз? Начнём сначала?
Я посмотрела на него. На этого уставшего, потрёпанного жизнью мужчину, который когда-то был моим мужем. И поняла: я больше ничего не чувствую.
— Нет, Артём. Мы закончились. Окончательно. Живи своей жизнью. А я буду жить своей.
И я вышла из кафе, не оборачиваясь.
***
Прошёл ещё год. Быстро, незаметно, насыщенно. Я сменила работу, перешла в крупную компанию на должность старшего менеджера. Зарплата выросла, появилась возможность путешествовать. Я побывала в Праге, Париже, Стамбуле. Одна. И мне это нравилось. Я наслаждалась свободой, которой была лишена все эти годы брака.
Моя жизнь теперь была наполнена новыми знакомствами, впечатлениями, эмоциями. Я ходила на выставки, концерты, театральные премьеры. Записалась в танцевальную студию, где учила сальсу. Познакомилась с интересными людьми, у которых были свои истории, свои мечты.
Однажды на корпоративе я разговорилась с одним из партнёров нашей компании. Его звали Максим, ему было сорок пять, он был разведён и воспитывал дочь-подростка. Мы проболтали весь вечер, обсуждая книги, фильмы, путешествия. Он был умным, интересным собеседником с хорошим чувством юмора.
— Вера, давайте продолжим это общение за пределами офисных стен? — предложил он в конце вечера. — Может, сходим куда-нибудь на выходных?
Я задумалась. С момента развода я не встречалась ни с кем. Просто не хотела. Мне хватало работы, друзей, моих новых увлечений. Но почему бы и нет?
— Хорошо, — сказала я. — Давайте.
Мы встретились в субботу. Максим повёл меня в небольшой уютный ресторан на Патриарших. Мы говорили обо всём на свете: о жизни, о ошибках, о том, чему нас научили неудачные отношения. Он рассказал о своём разводе, о том, как тяжело было начинать заново. Я — о своей истории с Артёмом и Алиной.
— Знаете, что самое страшное? — сказал Максим. — Не сама измена. А то, что ты теряешь доверие к людям. Начинаешь во всём искать подвох.
— Точно, — я кивнула. — Но со временем это проходит. По крайней мере, у меня прошло.
— Значит, вы сильный человек.
— Не знаю. Просто научилась жить дальше.
Мы встречались ещё несколько раз. Максим был внимательным, заботливым, интересным. Но я не спешила. Мне было хорошо и так. Я не хотела снова погружаться в отношения, только чтобы потом опять разочароваться.
— Вера, я понимаю, что вы осторожничаете, — сказал он однажды. — И это нормально. Я не буду торопить. Давайте просто проводить время вместе, а там видно будет.
Мне понравилась его честность. Отсутствие давления. Мы продолжили встречаться, не навешивая ярлыков на наши отношения.
Где-то через полгода Максим познакомил меня со своей дочерью Катей. Ей было пятнадцать, она была умной, начитанной девочкой с серьёзным взглядом.
— Приятно познакомиться, — она протянула мне руку. — Папа много о вас рассказывал.
— Надеюсь, хорошее? — улыбнулась я.
— Только хорошее, — она улыбнулась в ответ.
Мы втроём провели день в парке, потом зашли в кафе. Катя рассказывала о школе, о своих увлечениях, о планах на будущее. Она хотела стать архитектором. Я слушала её, и мне было легко и спокойно. Не было напряжения, фальши. Просто обычное человеческое общение.
Когда Максим отвёз меня домой, он спросил:
— Ну что, выдержала знакомство с моей дочерью?
— Она замечательная, — искренне сказала я. — И очень похожа на тебя.
— Спасибо. Мне важно, что вы поладили. Катя для меня — самое главное в жизни.
— Я понимаю.
Он обнял меня. Я прижалась к нему и впервые за долгое время почувствовала: мне хорошо. Рядом с этим человеком мне действительно хорошо.
Однажды вечером мне позвонила Лена.
— Вер, слышала новость?
— Какую?
— Артём и Алина расстались. Он съехал, она осталась в том доме одна. Ходят слухи, что она влезла в долги, чтобы его содержать.
Я молчала. Почему-то эта новость не вызвала во мне ни злорадства, ни жалости. Просто констатация факта.
— Вера, ты слышишь?
— Да, слышу. И что?
— Ну... не знаю. Я подумала, тебе будет интересно.
— Лен, мне всё равно. Честно. Я давно перевернула эту страницу.
— Я рада, — искренне сказала Лена. — Ты большая молодец.
Мы поболтали ещё немного, и я положила трубку. Новость об Артёме и Алине действительно оставила меня равнодушной. Они остались в прошлом. А у меня было настоящее. И, кажется, будущее.
Через несколько месяцев Максим сделал мне предложение. Не пафосное, с кольцом и стоянием на коленях. Просто спросил однажды вечером, когда мы сидели на моём балконе и смотрели на звёзды:
— Вера, ты выйдешь за меня замуж?
Я повернулась к нему.
— А ты уверен?
— Абсолютно. Я хочу проводить с тобой каждый день. Хочу просыпаться рядом с тобой. Хочу строить с тобой будущее.
Я думала недолго. Всего минуту. И поняла: да. Я хочу этого тоже.
— Да, — сказала я. — Выйду.
Он обнял меня, и мы сидели так, молча, наслаждаясь моментом.
Мы поженились через три месяца. Тихо, в кругу близких. Никакой помпы, никаких сотен гостей. Только те, кто действительно важен. Лена была моей свидетельницей, Катя — подружкой невесты. Это был самый счастливый день в моей жизни.
***
Прошло ещё два года. Я сидела в нашей новой квартире, которую мы купили с Максимом, и разбирала старые фотографии. Катя уехала учиться в архитектурный институт в другом городе, и я готовила для неё альбом с семейными снимками.
Среди фото попалась одна старая: я и Артём на нашей свадьбе. Молодые, счастливые, влюблённые. Я долго смотрела на это фото. Когда-то этот человек был моим целым миром. А теперь — просто часть прошлого.
— Что смотришь? — Максим заглянул через моё плечо.
— Старые фото. Вот, нашла себя в прошлой жизни.
— И как ощущения?
— Странные, — я повернулась к нему. — Как будто это не я. Как будто это была совсем другая женщина.
— В каком-то смысле так и есть, — он сел рядом. — Ты изменилась. Стала другой. Сильнее, мудрее.
— Думаешь?
— Знаю.
Я отложила фото в сторону. Максим был прав. Та Вера, которая одиннадцать лет терпела, закрывала глаза, жила в иллюзиях, — она осталась в прошлом. Новая Вера умела ценить себя, знала себе цену, не боялась начинать заново.
— Знаешь, о чём я думаю? — сказала я. — Может, то, что произошло с Артёмом и Алиной, было не наказанием, а уроком. Для всех нас.
— В каком смысле?
— Артём научился ценить то, что имеет. Правда, слишком поздно. Алина поняла, что чужое счастье не принесёт тебе радости. А я... я научилась жить для себя. Не для мужа, не для кого-то ещё. Для себя.
— Мудрая мысль, — Максим поцеловал меня в висок. — И я очень рад, что ты научилась этому уроку.
Телефон завибрировал. Сообщение от неизвестного номера. Я открыла: "Вера, это Алина. Если ты когда-нибудь захочешь поговорить — я буду рада. Прости меня. Пожалуйста".
Я показала сообщение Максиму.
— Что будешь делать?
Я задумалась. Простить? Забыть? Встретиться? Я прокрутила в голове все варианты. И поняла: мне не нужно это. Мне не нужно ворошить прошлое, копаться в старых обидах, выяснять отношения.
Я удалила сообщение.
— Ничего не буду делать, — сказала я. — Просто иду дальше.
— Правильно, — Максим обнял меня за плечи. — Вперёд всегда лучше, чем назад.
Мы сидели вместе, обнявшись, и смотрели в окно. За окном шёл снег. Первый снег этой зимы, белый, чистый, как чистый лист. Как моя новая жизнь.
Я подумала о том, как странно всё складывается. Тот день на светофоре, когда я увидела Артёма с Алиной, казался концом света. А оказался началом новой жизни. Более честной. Более счастливой. Более настоящей.
— О чём задумалась? — спросил Максим.
— О том, что иногда конец — это не конец. Это просто начало чего-то нового.
— Философствуешь? — он улыбнулся.
— Немного. Прости.
— Не за что прощать. Мне нравится, когда ты философствуешь.
Я прижалась к нему. Тепло, уютно, спокойно. Я была дома. Настоящем доме, который построила сама, своими силами, из осколков разбитой жизни.
И это было прекрасно.
Вечером я дописала альбом для Кати, вклеила последнюю фотографию — нашу совместную, с Максимом, сделанную на прошлый Новый год. Мы улыбались в кадр, обнявшись, счастливые.
Фотография с Артёмом так и осталась лежать на столе. Я взяла её, долго смотрела, а потом положила в дальний ящик. Не выбросила — просто убрала. Это тоже часть моей истории. Важная, болезненная, но уже законченная.
На следующий день я вышла на работу. Обычный понедельник, обычные дела, обычная рутина. Но я улыбалась. Потому что знала: вечером я вернусь домой, где меня ждут. Где меня любят. Где я нужна.
И этого было достаточно.
А как бы поступили вы на месте Веры — устроили бы публичный скандал или развелись тихо?