Чайная ложка звякнула о фарфор, и этот звук показался мне громче пушечного выстрела. В комнате пахло приторными духами Тамары — тяжелым, мускусным ароматом, который, казалось, вытеснял кислород, захватывая пространство так же агрессивно, как и его хозяйка. Она сидела на моем диване, в моей гостиной, и вела себя так, словно только что купила этот дом вместе с нами в придачу. — Какой бисквит, Светочка, — проворковала она, отправляя в рот кусок торта. — Немного суховат, конечно. Я обычно пропитываю коржи коньяком. Но для домашней стряпни сойдет. Она улыбнулась. Улыбка у нее была резиновая, не затрагивающая глаз. Глаза оставались холодными и цепкими, как у щуки, высматривающей зазевавшегося малька. Олег сидел рядом с ней, вжав голову в плечи, стараясь занимать как можно меньше места. Он старательно крошил свой кусок торта, не решаясь поднять взгляд ни на меня, ни на своего сына. Андрей, мой муж, сидел расслабленно, но я чувствовала, как напряжены мышцы его руки, лежащей на спинке моего сту
Публикация доступна с подпиской
Продолжение элитных рассказовПродолжение элитных рассказов