Иногда я сама себе не верю, что это произошло со мной.
Как будто не про меня история.
Но, к сожалению, всё так и было. Я много лет работала за границей. Не потому что мечтала уехать, а потому что здесь не получалось заработать столько, чтобы поднять троих детей.
Работа тяжёлая, график — без выходных. Домой приезжала редко. Жила между сменами, звонками и ожиданием отпуска. Когда было совсем тяжело, я говорила себе:
— Потерпи. Это не навсегда. Ты же ради них. Экономила на всём: Зато откладывала каждый месяц.
Сначала появилась первая квартира — для старшего.
Потом вторая.
Потом третья. Я гордилась собой. Правда.
Думала: вот теперь они защищены, им не придётся начинать с нуля, как мне. Мне не нужны были громкие слова.
Я не ждала, что мне будут что-то возвращать. Я просто думала, что я — мама.
Что у меня всегда будет место в их доме.
Хотя бы угол. Хотя бы диван. Хотя бы «мам, оставайся». Когда я окончательно вернулась, внутри всё дрожало.
Я представляла, как мы будем сидеть на