— Мама, ты чего побледнела? — Артём тронул её за плечо.
Лена не ответила. Она смотрела на афишу, приклеенную к стеклу кассы Дома культуры: «Концерт Дениса Соколова. Песни о любви и разлуке». Фотография — чёрно-белая, мужчина с гитарой, профиль, полуулыбка. Двадцать лет прошло, но она узнала мгновенно.
— Мам?
— Ничего, — выдохнула она. — Просто… голова закружилась.
Артём нахмурился. Ему было девятнадцать, он учился на втором курсе в Москве, приехал на неделю домой, в провинциальный Мценск. И вот теперь стоял рядом с матерью, которая вдруг стала совсем белая, с застывшим взглядом.
— Может, домой? — предложил он.
— Нет, — быстро сказала Лена. — Давай зайдём. Я… я давно его слушаю. В записи.
Это была ложь.
Она не слушала Дениса Соколова уже двадцать лет. С того самого дня, когда он ушёл, оставив на её подушке записку: «Прости. Я не могу. Я не готов».
***
Зал был полон. Пахло сыростью, старыми креслами, дешёвыми духами. Лена села в седьмом ряду, Артём рядом. Он листал телефон, она сжимала в руках сумочку и пыталась дышать ровно.
Свет погас. На сцену вышел мужчина в чёрной рубашке, с гитарой на ремне. Он постарел — морщины у глаз, седина на висках, но осанка, движения, взгляд остались прежними. Денис.
Он заговорил, и голос его был таким же глубоким, чуть хрипловатым:
— Добрый вечер, друзья. Сегодня я спою вам о том, что не проходит. О первой любви. О той, что остаётся в сердце навсегда.
Лена сглотнула.
Он начал петь. Медленная мелодия, простые слова — о ночи, о руках, о губах, о том, как две жизни сплетаются и расходятся. Денис пел, глядя в зал, и вдруг его взгляд остановился на ней.
Секунда. Две.
Он узнал.
Лена почувствовала, как в горле встаёт ком. Денис продолжал петь, но теперь он смотрел только на неё. Слова песни обретали плоть, превращались в их историю — лето, съёмная квартира над магазином, его гитара на полу, её платье, сброшенное на стул.
Артём, не отрываясь от телефона, ничего не замечал.
***
После концерта Лена хотела уйти сразу, но ноги не слушались. Она стояла в холле, пока люди расходились, Артём ушёл в туалет.
Дверь за сценой открылась, и оттуда вышел Денис.
Он подошёл медленно, остановился в шаге от неё.
— Лена, — сказал он тихо.
— Привет, Денис.
Пауза. Он протянул руку, коснулся её щеки кончиками пальцев. Прикосновение было лёгким, почти невесомым, но Лена закрыла глаза, и всё внутри перевернулось. Она снова чувствовала его запах — табак, кофе, что-то древесное, снова слышала его дыхание у себя над ухом.
— Ты… ты не изменилась, — прошептал он.
— Изменилась, — ответила она, открывая глаза. — Очень.
Денис улыбнулся, но улыбка была грустной.
— Я думал о тебе. Часто.
— Думал, — повторила она. — Двадцать лет.
— Я хотел вернуться. Но я… я был трусом, Лена. Я был не готов к серьёзным отношениям...
Лена вздрогнула...
— Ты оставил записку, — сказала она ровно. — «Прости. Я не могу. Я не готов». Больше я от тебя ничего не слышала.
— Я звонил. Полгода спустя. Ты сменила номер.
— Да. Я сменила номер. Переехала к родителям. И растила сына одна. Без тебя.
Денис замер.
— Сына?
— Да.
— Где он? Как его зовут?
Лена обернулась. Из туалета выходил Артём — высокий, широкоплечий, с тёмными волосами, с прямым носом. Он шёл к ней, глядя в телефон, и не видел, что рядом с матерью стоит мужчина, который вдруг побледнел.
— Артём, — холодно сказала Лена.
***
Артём подошёл, сунул телефон в карман.
— Мам, пошли? Уже поздно.
Денис смотрел на него, не отрываясь. Лена видела, как у него дрожат губы, как он пытается что-то сказать.
— Артём, — она положила руку сыну на плечо, — это… это Денис Соколов. Мы учились вместе. Давно.
Артём кивнул вежливо.
— Приятно познакомиться.
— Взаимно, — выдавил Денис.
Они стояли втроём — мать, сын, отец, и только один из них не знал правды.
— Мам, ты чего? — Артём нахмурился. — Ты снова бледная.
— Всё хорошо, — быстро сказала Лена. — Пошли.
Она потянула сына к выходу. Денис шагнул вслед.
— Лена, подожди!
Она обернулась. Глаза его были полны мольбы.
— Мне нужно поговорить с тобой. Наедине. Пожалуйста.
Лена колебалась. Артём недоумённо смотрел на них обоих.
— Завтра, — сказала она. — Десять утра. Кафе «Волна», на набережной.
Денис кивнул.
— Я приду.
***
Ночью Лена не спала. Она лежала в темноте, слушала, как Артём храпит в соседней комнате, и вспоминала.
Лето. Ей было двадцать два, ему двадцать пять. Он играл в баре, она работала официанткой. Он пел, глядя на неё, она наливала пиво и краснела. Потом он проводил её до дома. Потом поцеловал. Потом они не расставались три месяца.
Когда она узнала, что беременна, ей стало страшно. Она не знала, как ему об этом сказать. Затем он начал пропадать, говорить, что у него концерты, что надо ехать в Москву, пробиваться. Она верила. А потом однажды утром проснулась, а его не было. Только записка.
Лена не стала его искать. Она уехала к родителям, родила Артёма, устроилась бухгалтером в местную школу. Денису не писала, не звонила. Она решила, что он не заслуживает знать о сыне.
Теперь она думала: а правильно ли она сделала?
***
Кафе «Волна» было почти пустым. Денис сидел у окна, перед ним стыла чашка кофе. Лена села напротив.
— Где Артём? — спросил он.
— Дома. Спит. Ему не надо знать.
— Почему?
Лена медленно сняла шарф, положила сумку на соседний стул.
— Потому что ты для него — никто, Денис. Ты не звонил девятнадцать лет. Ты не приходил. Ты не знаешь, как он научился ходить, какая у него была первая учительница, как он плакал, когда его побили в школе. Ты не имеешь права.
Денис сжал кулаки.
— Я не знал!
— Ты не дал мне возможности тебе всё рассказать.., — жёстко сказала Лена. — Ты сбежал.
— Я испугался, Лена! Мне было двадцать пять, я хотел стать музыкантом! Я был эгоистом, трусом, да, всё так! Но я звонил, я пытался…
— Полгода спустя…, — перебила она.
Денис замолчал.
Лена достала телефон, открыла фотографии. Протянула ему.
— Вот он. В три года. В пять. В десять. Вот выпускной. Вот он поступил в университет. Видишь?
Денис смотрел на экран, и по его щекам медленно текли слёзы.
— Он… он похож на меня, — прошептал он.
— Да. Очень.
— Лена, я хочу его увидеть. Познакомиться. Я хочу, чтобы он знал.
— Нет.
— Почему?!
— Потому что ему хватило одной матери, — сказала Лена ровно. — Он вырос. Он счастлив. Он не ждёт отца, который вдруг объявится и скажет: «Привет, сынок, прости, что пропал на двадцать лет».
Денис встал, обошёл стол, опустился перед ней на колени.
— Лена, пожалуйста. Я не прошу прощения. Я знаю, что не заслуживаю. Но дай мне шанс. Хотя бы один.
Она смотрела на него сверху вниз. Когда-то она любила этого человека так сильно, что готова была умереть. Теперь она чувствовала только усталость.
— Встань, Денис. Не унижайся.
Он поднялся, сел обратно.
Лена налила себе чай из чайника, который принесла официантка. Сделала глоток.
— Хорошо, — сказала она. — Я скажу Артёму правду. Но не сегодня. Не завтра. Когда придёт время.
— Когда?
— Не знаю. Может, через год. Может, через пять. Может, никогда.
Денис схватил её за руку.
— Лена…
— Отпусти.
Он отпустил.
Она встала, накинула шарф.
— Ты пел красиво вчера, — сказала она. — Особенно ту песню. Про первую любовь. Она о нас?
Денис кивнул.
— Да.
Она ушла.
***
Артём вернулся в Москву через три дня. Лена проводила его на автобус, поцеловала в щёку.
— Мам, ты какая-то странная стала, — сказал он. — Что-то случилось?
— Нет, — улыбнулась она. — Всё хорошо. Учись, звони чаще.
— Ладно. Пока.
Автобус уехал.
Лена стояла на остановке, пока он не скрылся за поворотом. Потом достала телефон. На экране было сообщение от Дениса:
«Я буду ждать. Сколько угодно».
Она не ответила. Убрала телефон в сумку и пошла домой.
Снег начал падать крупными хлопьями. Лена шла медленно, вспоминая его голос, его руки, его песню. И думала: а что, если она ошиблась? Что, если Артём имеет право знать? Что, если Денис изменился?
Но ответа не было.
Только снег, тишина и старая боль, которая никуда не ушла.
***
«Нельзя дважды войти в одну реку, но можно всю жизнь стоять на её берегу и вспоминать, какой тёплой была вода». — Неизвестный автор.
🦋Обязательно подписывайтесь на мой канал и ставьте лайки. Этим вы пополните свою копилку, добрых дел. Так как, я вам за это буду очень благодарна.😊👋
Здесь Вы можете поддержать автора чашечкой ☕️🤓. Спасибо 🙏🏻