Андрей стоял у окна, смотрел на дорогу. Снег усилился, накрыл колеи, автобусная остановка казалась пустой. — Она ушла утром, — сказала Прасковья, тихо, будто оправдываясь. — Сказала, что прогуляется. — Прогуляется? — он повернулся. — А телефон почему тут? На столе — её телефон, без чехла, экран треснутый в углу. Рядом ключи и перчатка. Одна. Андрей прошёлся по комнате, накинул куртку. — Может, ездила к подруге? В город? — сказал он, но сам не верил. — В город без вещей? — Прасковья вздохнула. — Да не знает она уже, куда делиться. Сама виновата. Всё против семьи, всё по-своему. Вот и ушла. — Мам, замолчи, — сказал он жёстко. — Ты хоть раз можешь не злорадствовать? Она поднялась, поправила платок. — Я не злорадствую. Я просто знаю жизнь. Такие, как она, когда уходят — уже не возвращаются. * * * В городе Марина сидела на вокзальной лавке. Автомат с кофе моргал красным «монет нет». На улице — короткий день, серая мгла. В руках — тот самый конверт, только без квитанции. Внутри — ксерокопии
Публикация доступна с подпиской
Читать продолжение прямо сейчас — 99 руб