Сергей провёл рукой по волосам жены и улыбнулся.
— Снова новая стрижка? — спросил он, целуя Ольгу в макушку. — Красиво.
— Спасибо, — Ольга повернулась к зеркалу, поправляя причёску. — Денис — мастер своего дела. Я так рада, что нашла его.
Сергей кивнул. Действительно, последние два месяца Ольга стала выглядеть иначе. Волосы всегда уложены, блестят, причёска свежая. Она ходила к этому Денису каждые две недели — то стрижка, то укладка, то окрашивание.
— Часто ты к нему ходишь, — заметил Сергей. — Раньше вроде раз в три месяца стриглась, и хватало.
— Хочу быть красивой для тебя, — Ольга обняла его за шею. — Разве плохо?
— Нет, конечно, — Сергей улыбнулся. — Мне нравится.
И это была правда. Ольга хорошела. Волосы, макияж, новая одежда. Она стала увереннее, чаще улыбалась. Сергей радовался переменам.
Они были женаты шесть лет. Жили спокойно, размеренно. Он работал менеджером в строительной компании, она — бухгалтером в частной фирме. Без детей пока, планировали через год-два. Всё было стабильно и правильно.
Ольга начала ходить к Денису два месяца назад. Нашла салон через подругу, сходила один раз и влюбилась в работу мастера.
— Он так чувствует волосы! — восторгалась она. — Сразу видит, что мне идёт. Посоветовал новый оттенок, сделал укладку. Я в зеркало посмотрела и не узнала себя!
С тех пор она записывалась к Денису каждые две недели. Салон был недалеко от дома, на улице Гагарина — небольшой, но современный. Ольга уезжала вечером, часов в восемь, возвращалась через два-три часа — счастливая, с новой причёской.
Сергей не придавал этому значения. Жена хочет быть красивой — что в этом плохого? Да и не ревновал к этому Денису. Он же стилист, а они все из «этих».
Но через два месяца он сам решил привести себя в порядок. Волосы отросли, чёлка лезла в глаза, надо было подстричься. Обычно он ходил в простую парикмахерскую у метро — быстро, дёшево, сердито. Но тут подумал: а почему бы не попробовать салон жены? Раз уж Ольга так хвалит этого Дениса, может, и мужские стрижки он хорошо делает.
В субботу днём Сергей поехал на улицу Гагарина. Салон оказался небольшим, стильным, с яркой вывеской "Style". Внутри — три кресла, зеркала, мягкий свет. У стойки администратора сидела девушка лет двадцати, красилась ногти.
— Здравствуйте, — сказал Сергей. — Хочу записаться на стрижку.
— К кому? — спросила девушка, не отрываясь от ногтей.
— К Денису. Жена у него стрижётся, очень хвалит.
— Как фамилия жены?
— Волкова Ольга.
Девушка отложила лак, открыла журнал записей, пролистала несколько страниц.
— Волкова... Ольга Михайловна?
— Да.
Администратор подняла глаза на Сергея.
— Ваша жена у Дениса записывается только после закрытия салона. В девять вечера. По особой договорённости. Будете записываться?
Сергей нахмурился.
— После закрытия? Почему? Я думал график работы салона до 23:00.
— Нет. Просто Денис так работает с некоторыми клиентами, — пожала плечами девушка. — Индивидуальный подход, никто не мешает. Она всегда приходит после восьми, когда мы уже закрыты.
— А во сколько салон закрывается?
— В восемь вечера.
Сергей почувствовал, как внутри что-то сжалось. После закрытия. Индивидуально. Никто не мешает.
— Понятно, — сказал он медленно. — Спасибо.
Он вышел из салона, сел в машину. Достал телефон, открыл календарь. В следующий четверг — очередная запись Ольги к парикмахеру. Она упомянула вчера: "В четверг снова к Денису, надо корни подкрасить".
Сергей положил телефон на колени. В голове роились мысли. После закрытия. Один на один. Два-три часа.
Он приехал домой. Ольга сидела на кухне, пила кофе.
— Как съездил? — спросила она.
— Куда? — не понял Сергей.
— Ну, ты же в магазин собирался.
— А, да. Нормально. Купил, что нужно.
Ольга кивнула и вернулась к телефону. Сергей смотрел на неё и думал: что, если он ошибается? Что, если это правда просто индивидуальная запись, чтобы никто не мешал? Денис — профессионал, ему удобнее работать в тишине?
Но внутри сидело сомнение. Червь, который грыз и не давал покоя.
В четверг Ольга, как обычно, начала собираться в восемь вечера.
— Пойду к Денису, — сказала она, красясь перед зеркалом. — Корни ужасные, надо срочно исправлять.
— Хорошо, — ответил Сергей. — Во сколько вернёшься?
— К одиннадцати, наверное. Он долго работает, зато качественно.
Ольга ушла. Сергей сидел дома, смотрел телевизор, но ничего не видел. В голове крутились мысли. Наконец, в десять часов он не выдержал. Оделся, вышел из дома, сел в машину и поехал на улицу Гагарина.
Припарковался напротив салона. Было без двадцати одиннадцать. В окнах горел свет, но вывеска не светилась — закрыто. Машины Ольги на парковке не было — она всегда добиралась на такси.
Сергей вышел из машины, подошёл к двери салона. Заглянул в окно. Оно было закрыто жалюзи, но в щель он увидел, что внутри, в одном из кресел, сидела Ольга с уже идеально уложенными волосами, в новом оттенке каштанового. Рядом с креслом на столике стояли два бокала с красным вином, бутылка, ваза с фруктами. Играла тихая музыка. Свечи горели на подоконнике.
Денис стоял рядом, одной рукой опираясь на спинку кресла, другой держал бокал. Он что-то говорил, Ольга смеялась. Потом он наклонился и Сергею показалось, что поцеловал её в шею.
Кровь прилила к его лицу.
Он резко дернул дверь — не заперто. Вошёл внутрь. Звук открывшейся двери заставил обоих обернуться.
Ольга вскочила с кресла, едва не уронив бокал.
— Сергей?!
Денис выпрямился, побледнел.
Сергей медленно прошёл в зал. Посмотрел на жену — безупречная укладка, яркий макияж, новое платье, которое он не видел. Потом на Дениса — модная рубашка, уложенные волосы, дорогие часы на запястье. Потом на столик с вином и свечами.
— Корни красить пришла? — спросил он ядовито.
— Сергей, я... это... — Ольга судорожно искала слова.
В этот момент из подсобки вышла та самая администратор — девушка, которая говорила с Сергеем в субботу. Она держала в руках пустую тарелку и остановилась как вкопанная, увидев Сергея.
— Ой... — выдохнула она.
— Лена, уйди, — бросил ей Денис.
Но девушка не двинулась с места, глядя на Сергея виноватыми глазами.
— Это вы... муж Ольги Волковой? — пробормотала она. — Я же вам говорила в субботу... я думала, вы...
— Лена, заткнись и уходи! — повысил голос Денис.
Администратор кивнула и метнулась обратно в подсобку, захлопнув за собой дверь.
Сергей повернулся к Денису.
— Значит, так ты работаешь с клиентами после закрытия, — сказал он холодно. — Вино, свечи, музыка. Романтично.
— Послушай, мужик... — начал Денис, но Сергей оборвал его взмахом руки.
— Не говори. Мне не интересно твоё мнение.
Он посмотрел на Ольгу. Она стояла, прижав ладони к груди, слёзы катились по щекам.
— Вот так ты красишь корни? — голос Сергея был ледяным. — Вино, свечи, поцелуи в шею?
— Сергей, ты не понимаешь...
— Я прекрасно всё понимаю! — крикнул он. — Ты приезжаешь сюда каждые две недели! Говоришь мне, что-то про стрижку! А сама устраиваешь здесь свидания!
Ольга попыталась приблизиться к нему.
— Мы просто разговаривали! Ничего не было!
— Ничего?! — Сергей ткнул пальцем в сторону столика с вином. — Это что? Профессиональная консультация по окрашиванию? Он тебя в шею целует — это новая техника укладки?!
Денис попытался вмешаться:
— Слушай, мы действительно просто...
— Заткнись! — рявкнул Сергей. — Ты здесь вообще последний, кто имеет право говорить!
Ольга закрыла лицо руками, рыдая.
— Сергей, ничего не было между нами! Клянусь! Мы только начали...
— Начали?! — Сергей перебил ее, не дав договорить и схватился за голову. — Так значит, что-то всё-таки начали?! Только что говорила «ничего не было», а теперь «только начали»?!
— Я имею в виду... шампанское это бонус от салона… он просто был внимателен... говорил комплименты...ничего более….
— А я что, не говорил комплименты?! — Сергей ударил кулаком по спинке кресла. — Я каждый день говорил, что ты красивая! Что мне нравится! А ты?! Ты бежала сюда! К нему!
Денис отступил к стене, явно желая стать невидимым.
— Я не бежала, — всхлипнула Ольга. — Просто... ты всегда на работе... ты устаёшь... мы перестали разговаривать...
— И это повод?! — Сергей шагнул к ней. — Это повод напиваться вина в салоне с парикмахером?! Целоваться с ним?!
— Мы не целовались! Тебе показалось!
Он посмотрел на Дениса с такой ненавистью, что парикмахер прижался спиной к стене.
— Я думал, ты счастлива, — тихо сказал Сергей, глядя на Ольгу. — Думал, ты хорошеешь для меня. Радуешься жизни. А ты... ты просто влюбилась в другого.
— Нет! — воскликнула Ольга. — Я не влюблена! Не говори глупости!
— Глупость, которая длится месяц, — Сергей покачал головой. — Пойдём. Домой. Поговорим там.
— Сергей...
— Пойдём, я сказал!
Он развернулся и вышел из салона, хлопнув дверью. Ольга, всхлипывая, схватила сумку и побежала следом.
Денис и Лена остались стоять в салоне, не решаясь пошевелиться.
***
Дома скандал продолжился. Сергей ходил по квартире, Ольга сидела на диване, уткнувшись лицом в ладони.
— Ты понимаешь, что ты наделала?! — кричал Сергей. — Шесть лет брака! Шесть лет! И ты всё разрушила из-за парикмахера!
— Ничего я не разрушила! Ничего между нами не было!
— Но могло быть! — Сергей остановился перед ней. — Если бы я не приехал сегодня, что было бы дальше? Он поцеловал бы тебя в губы? Ты поехала бы к нему домой?
— Нет! Я никогда...
— Вино, свечи, музыка! — Сергей махнул рукой. — Ты думаешь, я идиот?! Это не стрижка была, не услуга! Это свидание!
Ольга заплакала ещё сильнее.
— Сергей, прости... я не думала...
— Вот именно — не думала! — он ударил кулаком по столу. — Не думала о муже, о семье, о том, что творишь!
— Я просто... мне было приятно...
— Приятно?! Тебе было приятно обманывать меня?! Врать, что идёшь стричься, а самой сидеть там и развлекаться с этим Денисом?!
Ольга вскочила с дивана.
— Я не обманывала! Я действительно стриглась! Красилась! Ты же видишь — я каждый раз приходила с новой причёской!
— И это оправдывает вино? Свечи? Хороший салон! Мне никто даже чай ни разу предложил, а тут такой сервис!
— Просто ты ходишь не в те салоны! — крикнула Ольга.
— Ты теперь тоже не будешь ходить в такие салоны! Сегодня шампанское. А там и до постели недалеко!
— Нет! — крикнула Ольга. — Никогда! Я не изменяла тебе!
— Пока не изменяла, — Сергей посмотрел на неё тяжёлым взглядом. — Пока я не застукал.
Повисла тишина. Ольга опустилась обратно на диван, обхватив себя руками.
— Что теперь будет? — тихо спросила она.
— Не знаю, — ответил Сергей. — Но вот что я тебе скажу точно: никаких больше парикмахерских. Ни этого салона, ни любого другого.
— Но...
— Ни слова! — оборвал он её. — Хочешь стричься — пусть подруга стрижёт. Или мама. Или вообще отрастишь косу до пояса. Но в парикмахерские больше ни ногой!
— Сергей, это глупо...
— Глупо?! — он развернулся к ней. — Ты сидела там с полюбовничком-стилистом, а я глупый?!
— Он не любовник!
— Пока не любовник, — повторил Сергей. — Но очень к этому шёл, судя по всему.
Ольга замолчала, понимая, что спорить бесполезно.
***
Сергей прошёл на кухню, налил себе воды, выпил залпом. Вспомнил, как два месяца назад Ольга впервые упомянула нового мастера.
— Нашла салон, — говорила она тогда за ужином. — Там такой классный стилист! Денис. Сразу понял, что мне нужно, подобрал оттенок, сделал укладку. Я в восторге!
Денис. Сергей тогда даже не насторожился. Подумал — стилист-мужчина, ну и что? Таких много. К тому же, считал, что парикмахеры-мужчины обычно равнодушны к женщинам. У них свои интересы.
Теперь он понимал — как же он ошибался. Денис оказался совсем не равнодушным. Очень даже внимательным. Слишком внимательным.
Сергей вернулся в комнату. Ольга сидела на диване, вытирая слёзы.
— Знаешь, что самое обидное? — сказал он тихо. — Я даже не заревновал, когда ты сказала, что стилист — мужчина. Доверял тебе. А ты...
— Сергей, я не хотела...
— Хватит, — оборвал он. — Хватит оправдываться. Ложись спать. Я буду в гостиной.
— Но...
— Иди, Ольга. Я не хочу тебя сейчас видеть.
Она встала, медленно пошла в спальню. Сергей остался один. Лёг на диван, накрылся пледом, но уснуть не мог. Перед глазами стояла картина: Ольга в кресле, бокал вина, свечи, Денис.
Он не знал, что будет завтра. Не знал, простит ли её. Доверие было подорвано. Может, ничего физически и не произошло. Но предательство уже случилось. Эмоциональная измена — она ничуть не легче физической.
Сергей закрыл глаза. Впереди были трудные решения. Но сегодня он просто хотел, чтобы эта ночь закончилась.
***
Утром Ольга встала раньше, приготовила завтрак. Сергей вышел из гостиной — помятый, невыспавшийся.
— Я сварила кофе, — тихо сказала она.
— Спасибо.
Они сели за стол. Молчали. Потом Ольга заговорила:
— Сергей, я всё понимаю. Понимаю, что была неправа. Дай мне шанс всё исправить.
Он посмотрел на неё.
— Не знаю, Оля. Честно — не знаю.
— Я больше никогда... ни в какие салоны... только к подруге... или сама научусь...
— Дело не в салонах, — вздохнул Сергей. — Дело в том, что ты позволила этому случиться. Ты же понимала, к чему это ведёт.
Ольга опустила глаза.
— Понимала. Но мне было приятно. Впервые за долгое время я чувствовала себя... желанной.
Сергей сжал кулаки.
— Я тебя не желал, что ли?
— Желал. Но... не так. Не с тем восхищением. Ты привык ко мне. А он... он смотрел на меня так, будто я богиня.
— И ради этого взгляда ты готова была разрушить семью?
— Нет, — Ольга подняла голову. — Нет, Сергей. Я не хотела ничего разрушать. Все было под контролем, я бы никогда не переступила черту.
— Ты не можешь то гарантировать, — сказал Сергей.
— Нет! Этого бы не случилось!
— Откуда знаешь?
— Я уверена в этом!
Сергей допил кофе, встал.
— Всё, мне нужно на работу! А тебе — подумать, чего ты на самом деле хочешь. Стоило ли оно того — это вино, эти свечи, этот Денис шести лет брака.
Он ушёл в ванную. Ольга осталась сидеть за столом, уставившись в пустую чашку.
Их семейная жизнь висела на волоске. И только время покажет, выдержит ли эта нить или оборвётся окончательно.