Ко мне однажды пришла женщина — назовём её Марией. Она выдохнула и сказала: — Я больше не хочу иметь с ними дела. Я наконец поняла… это родители всё испортили. Они никогда не хвалили. Они только требовали. Ругали и снова требовали. Никогда не было теплых слов, а уж тем более объятий. Говорила она уверенно, даже с какой-то обречённой решимостью — будто нашла ту самую кнопку, объясняющую всю боль. Знаете, что говорила Мария между строк? Это с ними что-то не так, со мной все хорошо. Тогда я сказала: Да, именно так. В твоем случае виноваты родители. Чем я тебе могу помочь? Я просто хотела выговориться. Рассказать, чтобы стало легче. И она начала рассказывать. И чем дальше она рассказывала, тем яснее становилось: внутри не облегчение, а замерзшая пустота. Как будто вместе с обвинением она вычеркнула кусок своей жизни. Я спросила: — А что ты чувствуешь, когда говоришь: «я сама по себе»? Она замолчала. Задумалась. А потом сказала тихо: —Это похоже на пустоту внутри. Или как будто я о