На столе, покрытом клеенкой в мелкий цветочек, стоял торт «Сказка», с масляными розочками, которые прилипают к нёбу. Рядом потела бутылка «Советского» шампанского по акции. Алина, двадцативосьмилетний логист с привычкой читать все, что написано мелким шрифтом, смотрела на этот натюрморт с подозрением. Праздников в календаре не намечалось. Зарплата у мужа, Вадика, была… да не было у него зарплаты. Последние полгода Вадик считал себя «инвестором». Он сидел за ноутбуком с умным видом, рисовал графики и рассказывал, что вот-вот «биток пробьет потолок». Пока что потолок пробивали только коллекторы, которые звонили Алине на рабочий номер. — Садись, Алиночка, — голос свекрови, Тамары Павловны, был сладким, как те самые розочки на торте. — Отпразднуем. — Что празднуем? — Алина села на край табурета. Спина напряглась. — Ну как же! — Свекровь разлила шипучку по чашкам (фужеров в доме не держали, «баловство это»). — Бабушка твоя, царствие небесное, тебя не обидела. Квартирку оставила. Двушку! В с
Публикация доступна с подпиской
11