Когда мама уезжала, папа готовил сам. Право слово, лучше бы он этого не делал, а просто покупал молока и хлеба. Ну, может, ещё сока - такой, сливовый с мякотью, или яблочный, в трёхлитровых банках - стоил он дёшево, был натуральным и в магазинах наличествовал всегда. Не то что в московских, а даже в любом сельпо.
Но папа считал что готовить надо обязательно. Не знаю, почему. Вряд ли он правда мог надеяться, что это добавит ему и мне здоровья. Потому что к процессу приготовления пищи он подходил не как повар и даже не как простой обыватель, а скорее как худржник-абстракционист.
Рецепты мешали творчеству. Советы стесняли самовыражение. Ограничения по времени стесняли душу и мешали её свободе.
Короче, в воду кидался случайный набор продуктов от остатков колбасы и сыра до морковки, риса, гречки и пшена. Могли присутствовать консервы или грибы. Всё это варилось случайное, но не короткое, время и подсаливалось по вкусу. Иногда добавлялся перец или толчёный чеснок.
Папа называл полученное блюдо "суп по-африкански". Одинаковым дважды оно не получалось.
Есть его было, вообще-то, можно, никто не травился - ни папа, ни я. Так что даже интересно - если не очень часто. Поэтому было лучше не оставаться без мамы или бабушки надолго.
К чему это я...
С самокопанием, в принципе, получается то же самое. Заглядываешь внутрь себя и начинаешь выхватывать оттуда непредсказуемые моменты, воспоминания и мысли. Получается тот же "суп по-африкански", только не в материальном, а в ментальном и духовном плане... И тоже - иногда интересно получается, и хуже, чем есть, если правду сказать, тебе не становится - это всё так или иначе всё равно сидит внутри, - но лучше, если это происходит пореже.
Тяжело потому что. Не самая удобоваримая смесь выходит.
Горького и жгучего многовато.
.
В общем, вот что получилось нынче.
Сижу грустная, и думаю: вот столько потрачено лет, столько сил - и что?
Спутники, которые мы когда-то проектировали, давно сгорели в атмосфере, и космические аппараты, которые программировали и запускали, давно перестали выходить на связь с Землей.
Газета, которую я так усердно превращала в интересную и красивую цветную "толстушку" с кучей оригинальных и не очень приложений, с большим числом подписчиков, - даже не знаю, жива ли ещё вообще. В последний раз, когда я о ней после расставания узнавала, это опять были полтора ч/б листочка без единой авторской статьи или очерка. И дело шло к закрытию.
Книги мои ушли в люди, и практически никто о них не знает (неудивительно в наше время, когда 300 экземпляров - очень приличный тираж, а 1000 - вообще обалденный!) - ну писала о них когда-то "Литературка", ну и что... всем, естественно, пофиг... о чём только в ЛГ не пишут! То ли дело окололитературные скандалы, слухи и поливание грязью даже неважно, кого и почему! А книжная полка - скучная рубрика, там горяченького и дымящегося ничего нет, и ни из кого, как правило, не делают заживо фарш, ага.
Короче, и тут тишина.
Если мы - это то, что после нас остаётся, то где я?
Не нахожу.
То ли есть чёрный кот в тёмной комнате, то ли нет. А уж если это не просто кот, а кот Шрёдингера...
Где бы ещё поискать хоть какие-то следы? В сохранении породы эрдельтерьер, что ли... Так этим давным-давно муж занимается. А я и на выставки-то с собакой много лет уже не езжу. Совсем выпала из тусовки.
Короче, всё в песок.
Или камешком в воду.
И никаких волн, зеркальная гладь.
Как Фелтон советовал Миледи: "В любом случае вам надлежит молиться!"
Вот разве что 😁
.
.
Примазавшиеся
.
...Подойти к бронзовому поэту
и сфотографироваться
где-то
возле его левого ботинка...
самим-то,
господа
современные классики,
не противно?
.
Позировать возле ноги,
даже самой лучшей, -
это на любителя.
Можно развлечься круче.
Улыбаться на фоне штанин,
блестящих
от прикосновений
прижимающихся тел, -
явно не самый
достойный удел.
.
Скучно это, поймите.
Хотя да, совершенно
не моё дело.
Что хотите творите -
хоть поэзию,
хоть блеск
на чужой бронзе ...
Хоть на лысине
бантик розовый
или песню Бейонсе -
лишь бы в радость
вашей душе и телу.