— Дышите, Виталий! Глубже! Расширяйте ребра, как меха аккордеона! — голос Мишеля звенел энтузиазмом, словно новенькая монета. Виталий не мог дышать ничем. Ни ребрами, которые казались ему бетонными плитами, ни диафрагмой, которая была где-то спрессована между желудком и легкими. Он находился в позе, которую про себя окрестил «узлом морской пехоты», хотя Мишель называл это поэтично — «Парная лодка». Его ступни упирались в ступни Марины, руки судорожно сжимали ее запястья, а спина висела в воздухе, испытывая гравитацию на прочность. Рубашка прилипла к телу, а на лбу вздулась вена. — Мари, держи его! — командовал француз, порхая вокруг их сплетенных тел, как большая яркая бабочка. — Чувствуешь поток? Это энергия Кундалини поднимается по его позвоночнику! — Я чувствую, как поднимается мой вчерашний ужин, — прохрипел Виталий, глядя на перевернутое и подозрительно довольное лицо жены. — Мариш, если я сейчас рухну, я сломаю тебе колени. Это будет конец нашей ипотеки, платить будет некому. Ма
Публикация доступна с подпиской
Продолжение элитных рассказовПродолжение элитных рассказов