Страшные истории для любителей ужастиков, канал Ответ дня приветствует Вас!
Начало
- Я никогда не думала, что буду бояться собственного дома.
Но сейчас, когда я сижу в углу спальни, прижавшись спиной к стене, дрожащими пальцами сжимая фонарик — последнее, что работает в этом проклятом доме, — я бы всё отдала, чтобы просто выбраться за его порог. Навсегда. Только бы не слышать этого… дыхания.
Началось всё три месяца назад. Точнее — с того дня, как я въехала в этот старинный дом на окраине города. Он стоял на холме, почти в лесу, но всё ещё считался «городской чертой». Девятнадцатый век, кирпич, деревянные рамы с витражами, скрипучие полы… Мне он показался идеальным. Уютным. И главное — дешёвым. Я даже не задумывалась, почему такой особняк продаётся за треть рыночной стоимости.
Первые недели были… странными. Не пугающими, просто… странными.
Я стала замечать мелочи. Утром чашка, которую я точно оставила в раковине, стояла на столе. Дверь в подвал, которую я закрывала на засов — была приоткрыта. Иногда ночью слышались шаги в коридоре. Я списывала всё на скрип старых полов, ветер, сквозняк, на своё воображение. Наверное, потому что не хотела верить.
А потом начался он.
Первый раз я его увидела через неделю после переезда. Было поздно — часов одиннадцать вечера. Я сидела в гостиной, читала книгу. Вдруг почувствовала — чьё-то присутствие. Не просто ощущение, а как будто кто-то стоит за спиной и смотрит. Я резко обернулась.
Ничего.
Но зеркало напротив отражало тень. Прямо за мной. Чёрную, высокую, без черт лица. И оно наклонялась, будто заглядывала мне в лицо.
Я вскочила, выключила свет, забежала в спальню и заперла дверь. Весь остаток ночи не спала. На следующий день я сказала себе, что это галлюцинация. Что я устала. Что это игра теней. Но вечером, когда я принимала душ, я услышала шёпот.
Он звучал прямо в ухе, хотя ванная была пуста.
— Останься…
Я выскочила из душа насквозь мокрая, обернулась — никто. Но зеркало запотело, и на нём… отпечаток ладони. Большой. Мужской. Пальцы сжаты, как будто кто-то в ярости ударил в стекло. Я вызвала психотерапевта. Он сказал, что у меня тревожное расстройство. Предложил таблетки. Я их не стала пить.
Потому что на следующей неделе он начал двигаться быстрее.
Сначала — только ночью. Я просыпалась и видела его в углу комнаты. Всегда в одном и том же месте — между шкафом и окном. Он не двигался. Просто стоял. Сливался с тьмой. Но я чувствовала его взгляд. Как будто он смотрел на меня не глазами, а всем телом. Словно изучал. Оценивал.
Я перестала спать. Купила камеры. Разместила их по всему дому. Ночью сидела, смотрела в монитор. И каждый раз — в 3:15 утра — одна из камер гасла. Не отключалась. Просто гасла. И в этот момент я слышала… скрип. Тот самый, что был в детстве в моей бабушкиной спальне. Как будто кто-то садится на кровать.
Однажды утром я нашла на подушке мокрый отпечаток. Не от пота. От чего-то слизкого.
Тогда я уже не могла больше сидеть сложа руки. Начала искать историю дома. Зашла в городской архив. Поговорила с соседями — те, кто жил рядом, молчали. А потом одна старушка, жившая напротив, взяла меня за руку, посмотрела прямо в глаза и сказала:
— Ты знаешь, сколько семей исчезло в этом доме?
— Нет… — прошептала я.
— Три. За сто лет. Последняя — в 1978 году. Четыре человека. Ушли на работу, дети в школу и больше их никто не видел. Вещи остались. Обед на плите. Включённый телевизор. Но никого.
— А до этого?
— В 1932 семья из пяти человек. Соседи сказали, что слышали крики. А потом — тишина.
- В 1899 — мужчина по имени Иоганн Райнер. Один. Повесился в подвале. Но его тело так и не нашли.
Я похолодела.
— Почему? — выдавила я.
— Говорят, что дом съел его. А потом — всех остальных. Он голоден.
Я смеялась тогда. Всё это звучало как байки. Но когда я вернулась домой, на двери моей спальни была царапина. Свежая. Глубокая. Как от когтей.
А на следующую ночь он вошёл.
Я проснулась от того, что кровать прогнулась. Кто-то сел рядом. Я не смела открыть глаза. Но почувствовала — дыхание. Тяжёлое, влажное, с запахом тлена и земли. Оно обдавало мою шею. Я лежала, затаив дыхание, чувствуя, как по моей руке ползёт что-то холодное. Пальцы.
— Ты моя… — прошептал он.
Я завизжала и вырвалась. Включила свет. Комната была пуста. Но на постели… водяной след. Как будто кто-то только что встал с кровати. Мокрый. Тягучий.
С этого момента я поняла — он не просто призрак. Он реален. И он хочет меня забрать.
Я стала звать священника. Пришёл молодой парень, с кротким лицом. Он освятил дом, прочитал молитвы. Я верила, что это поможет. Но в ту же ночь он появился в церкви. Я видела, как он стоит в тени за алтарём. Священник побледнел и ушёл, не сказав ни слова.
Потом я наняла экстрасенса. Женщина в чёрном платье, с тяжёлыми кольцами на пальцах. Она вошла в дом — и сразу закричала. Сказала, что здесь не просто дух. Это поглотитель. Сущность, что питается страхом и плотью живых. Что дом — его желудок, а все, кто в нём живут — его еда.
— Он не уйдёт, — сказала она. — Он привязан к этому месту. Он не умрёт, пока не заберёт тебя. Или пока ты не заберёшь его.
— Как?! — закричала я.
— Единственный способ — узнать его имя. И заставить его вспомнить, кем он был. Тогда он может… уйти. Но если не получится — он сожрёт тебя.
Она ушла. Оставила мне книгу — «Хроники пропавших». Я читала её всю ночь.
И нашла.
Иоганн Райнер. Хозяин дома в 1898 году. Учёный. Алхимик. Верил, что может обмануть смерть. Проводил ритуалы в подвале. Пытался «пересадить душу» в новое тело. Но что-то пошло не так. В его записях было написано:
«Я ошибся. Душа не перешла. Она… разорвалась. Часть осталась во мне. Часть — в доме. А третья… ушла куда-то в пустоту. Я чувствую её. Она голодна. Она хочет вернуться. Но чтобы она вернулась — нужно тело. И она будет брать тела. Пока не найдёт своё».
Я поняла. Он не призрак. Это часть его души, что осталась в доме. И она хочет забрать тело — моё — чтобы воссоединиться.
Я спустилась в подвал. Впервые за всё время. Там пахло плесенью и кровью. На стене — рунические символы, вырезанные в камне. А в центре — круг. С останками. Не костей. А пепла. Как будто тело сожгли изнутри.
Я нашла его имя. Полное. Выгравировано на медной табличке:
Иоганн Вильгельм Райнер. Родился 12 марта 1865. Умер никогда.
Я прочитала заклинание из книги. Громко. Чётко. Приказала духу явиться и назвать своё имя.
Тишина.
А потом… весь дом задрожал.
Стены застонали. Потолок посыпался. А из тени подвала выполз он.
Не тень. Не фигура. Это было тело, но не по-человечески собранное. Руки слишком длинные, спина горбатая, лицо — как будто несколько лиц, наложенных друг на друга. Глаза — без зрачков, белые, как у слепого. А изо рта черви.
— Ты зовёшь меня? — прохрипел он. — Ты хочешь знать моё имя?
Я закричала. Хотела бежать. Но дверь захлопнулась. Он подошёл ближе. Я чувствовала его холод. Он обнял меня. Не как человек. Как туман, проникающий в кожу.
— Теперь ты моя, — прошептал он.
И в этот момент я поняла — я уже не я.
Мои мысли стали не моими. Мои воспоминания — стирались. А в голове звучал его голос. Он рассказывал мне, как жил, как искал бессмертие, как ошибся. Как дом стал его телом. Как каждая семья — была попыткой. И все они провалились.
Но я — последняя. Потому что я прочитала заклинание. Потому что я вызвала его. И теперь он входит в меня.
Я боролась. Изо всех сил. Кричала. Царапала стены. Но мои руки… уже не слушались. Мои губы шептали его слова.
— Я вернулся, — сказали мои уста.
Я смотрела в зеркало. Моё лицо… искажалось. Глаза становились белыми. Кожа — серой. А внутри… он смеялся.
Я пыталась бежать. Открыла дверь. Но за порогом был не двор. А стена. Как будто дом закрылся. Он больше не выпускает. Он переваривает меня.
Сейчас я сижу в той же спальне. В углу. Но уже не боюсь. Потому что боюсь не я. Я — только оболочка. А он — внутри. Он говорит мне, что скоро всё закончится. Что я стану частью дома, как и все остальные.
Иногда я слышу другие голоса. Те, кто был до меня. Они шепчут в стенах. Плачут. Молят о пощаде.
Но он не слушает.
Он голоден.
И теперь… он еда.
P.S. Если вы читаете это — значит, я всё же смогла оставить записку. Спрячу её под половицей в спальне. Может, кто-то найдёт. НЕ ВХОДИТЕ В ЭТОТ ДОМ. Он не пуст. Он ждёт. И если вы останетесь надолго… он заберёт вас.
Как забрал меня.
Он всегда смотрит.
Он всегда голоден.
И он никогда не умирает.
Любите страшные истории? Подписывайтесь на канал, ставьте палец вверх и пишите комментарии! Отличного Вам дня!
Страшные истории. Последняя постоялица. Глава 1
Страшные истории. Тот, кто дышит за дверцей! Глава 1
