Кабинет Пола, обычно наполненный мерцанием экранов и тихим гулом серверов, сегодня казался клеткой. За окном бушевал дождь, стуча по стеклу, как незваный гость. Марк Делакур, французский аристократ с седеющими висками и тростью из старинного серебра, медленно прошёлся вдоль стены, останавливаясь рядом с Полом. Его пальцы сжимали набалдашник трости так, будто он держал скипетр. — Вы превратили наши инвестиции в песочный замок, мсье Пол, — произнёс он, гладя тростью по стеклу. — Прибыль тает, как шампанское на ветру. Томас фон Штайнер, немецкий финансист в безупречном костюме цвета антрацита, стоял у стола, листая отчёт. Его глаза, холодные как сталь, выхватывали цифры, будто скальпелем: — Рост расходов на пятьдесят процентов, падение чистой прибыли на двадцать процентов. Это авантюра, а не инвестиции! Мэт попытался возразить, прижимая к груди папку с графиками: — Мы оптимизируем… новый дата-центр… — Оптимизируете? — Томас бросил отчёт на стол. — Ваша оптимизация напоминает мне ремонт дв