Смерть поэта... Мой дом — квадрат глухой стены, Где звуки больше не нужны. Здесь жил другой, он песни пел, Но он сгорел, он догорел. И я не плакал, не кричал, Я просто молча всё принял. Здесь раньше Муза у меня жила, Теперь — остывшая зола. Она, сегодня, отдав ключи, Сказала просто: «замолчи». Теперь пришла её сестра, И с ней — немая пустота. Теперь со мной живёт тоска, Она сидит в углу и курит. И держит палец у виска, И никогда меня не бурит. Беру гитару — пыльный гриф Холодный, как кусок гранита. И каждый вырванный мотив — Лишь эхо прошлого кредита. Я бью по струнам — звука нет, Лишь только дребезг и усталость. И на любой простой билет Лишь строчка, "продано", осталась. Я — просто стены, просто дом, Где память о былом, о нём — О том, кто верил в этот свет. Но света нет. Поэта нет.... Константин Цунамин