Привет! Ваш московский переселенец, который понял:
главный обман юга — это не цены на арбузы, а обещание «тёплой зимы»;
и тот факт, что ты живёшь в центре города, но твой будильник — это не смартфон, а живой, пернатый и очень голосистый гражданин.
Жизнь в центре Ейска — это вам не Тверская. Здесь утро начинается не с кофе и новостей, а с чёткого, деловитого «ку-ка-ре-ку» за забором. Это тётя Глаша приводит в чувство весь район. Сначала петух, потом запах жареной картошки тянется из её кухни.
Мой внутренний гик просыпается в панике: «Угроза!
Несанкционированный аудио-интрузив!».
Но спустя неделю мой сонный мозг принял правила игры. Просыпаюсь, слышу «ку-ка-ре-ку», смотрю на часы. 5:30. Точно. Работает как швейцарские часы. Только громче.
Но это были цветочки. Недавно я вышел на свою террасу с чашкой кофе. И увидел. На моём новом ротанговом кресле сидит… курица. Смотрит на меня оценивающим взглядом, будто проверяет обивку на прочность.
«Тётя Глаша! — мгновенно сообразил я. — Её курица сбежала».
В Москве алгоритм действий был бы прост: вызвать службу отлова. Здесь же я впал в ступор.
Как её поймать? Она же живая, клюётся, наверное. Я попытался её «залогинить» — заманить хлебом. Не вышло. Она ловко уворачивалась, поглядывая на меня с немым укором: «Дилетант».
Пришлось звать на помощь. Виноградного спонсора, дядю Петю. Он пришёл, посмотрел на мои танцы с курицей, усмехнулся.
—Эх, Саш, городской, — вздохнул он. — Сейчас.
Он не стал бегать.Спокойно достал из кармана горсть зерна, цыкнул как-то по-особенному.
Курица подошла сама. Дядя Петя взял её аккуратно, как пуховую подушку.
— Всё, унесу тёте Глаше. У неё, видать, калитка старая, щель. Починить надо. Эх, молодёжь, — сказал он, уходя, — курицу поймать не может...
Я остался на террасе. С кофе и чувством глубокого профессионального уважения.
Дядя Петя только что провёл мастер-класс по работе с живыми «несанкционированными объектами».
А потом пришла зима. Вернее, её намётки. В Москве я свято верил в миф о «юге, где +15 в декабре». Моя тёплая дублёнка и пуховик мирно пылятся в столичной кладовке.
Здесь же в начале декабря случилось вот что: температура всего-то +6. Но с таким резким, пронизывающим северо-восточным ветром, что он резал щёки, как лезвие.
Я вышел в своей стильной осенней тонкой куртке, в которой мне еще вчера было очень комфортно.
И через пять минут почувствовал себя рыбой в морозилке. Ветер выдувал всё тепло за секунды.
Я шёл, согнувшись в три погибели, думая только о том, что в Москве при -10 было гораздо комфортнее. А тут — плюс! Но это какой-то злой, обманчивый, коварный плюс.
Сосед дедушка Николай, увидев мой синеющий нос, только покачал головой:
—Азовский норд-ост, сынок, он тебе не московский ветерок. Он с самого моря, с самой степи дует. Тут не модная куртка нужна, а ветрозащита. Ну и нормальная шапка-ушанка, а не эта твоя вязаная бижутерия или хотя-бы хороший капюшон.
Я стоял, отогреваясь у своего исторического камина, и осознавал свою наивность.
Учусь жить в новых реалиях.
Петух тёти Глаши уже не враг, а коллега — бесплатный и пунктуальный. Только иногда хочется объяснить ему про тихие часы.
Курица с террасы стала местной легендой. Дядя Петя теперь, встречая меня, первым делом спрашивает: «Нет у тебя там гостей пернатых?».
А я уже держу на кухне мешочек зерна. На всякий случай. Вдруг опять случится проверка на профпригодность.
А эта зима… Да, я замёрз. Сильно. Но теперь у меня есть трофей — обещание тех самых носков от тёти Глаши. Говорит, свяжет с оленями.
Я больше не смотрю на градусник с надеждой. Я смотрю в окно. Если флаги на набережной рвутся от ветра — надеваю всё, что есть. А если дым из трубы дяди Пети идёт столбом — можно и в куртке полегче.
Главный вывод.
Я больше не боюсь выглядеть глупо. Потому что тут все свои, и все друг за друга.
А впереди — самое интересное. Настоящая зима. Мне уже шепчут про «крещенские морозы» и про то, что «лиман станет».
Представляете? Море, которое я знал тёплым и зелёным может стать… ледяным полем. И дядя Витя обещал показать, как там можно на коньках кататься. Я, конечно, привёз свои московские сноубордические очки. На всякий случай. Вдруг пригодятся для покорения ейского «Северного полюса».
Так что остаёмся на связи. И храним тепло. Оно тут, оказывается, не в батареях. Оно в тех самых собачьих носках, в кружке чая из рук соседа и в общем смехе над тем, как мы порой все бываем немножко беспомощными. И как здорово — помогать друг другу.
Продолжение истории:
Начало моей истории: