Есть ощущение, что русская литература в последние пару лет нашла себе новый способ притворяться живой. Не возрождаться — нет, это слишком громкое слово, — а именно притворяться, как тот знаменитый кот, которого кладут на стол редакции и пытаются легонько встряхнуть, чтобы он «ещё поспал». Этот кот — жанр, который критики уже успели назвать «крипто-магическим реализмом». Звучит как что-то между подпольной майнинговой фермой и курсом по шизотерике для начинающих, но нет: это попытка оживить привычный магреализм лёгкой домовой приправой, микро-мистикой и городскими легендами, записанными со слов «одной знакомой моей подруги». Мода на «тонкую мистику» пришла не сверху — это не то направление, где издатели вдруг сказали: «давайте ещё домовых». Она пришла снизу, от читателя, у которого слишком много рутины, слишком мало надежды и слишком сильная потребность верить хоть во что-то, что не связано с налоговой.
Люди больше не хотят драконов, космических кораблей и порталов в иные миры — слишком