Журнал. День 437.
Их называют Зираксами. Не инопланетяне — это слишком просто. Они — чума, улей в латах.
Впервые я увидел их на горизонте Элиона: силуэты, похожие на окаменевших скорпионов, отлитые в металл. Потом пришли их корабли — угловатые, зеленые от яда, жужжащие, как рой саранчи. Они не исследуют. Они потребляют.
Сначала думал — просто звери. Ошибка. Они хуже. У них есть холодный, жуткий порядок. Солдаты-дроны — пушечное мясо с плазменными винтовками. Инженеры-«Опылители» встраивают технологии в свою плоть. А «Стратократы» на орбитальных крепостях отдают приказы с калькуляционной жестокостью. Их философия проста: вселенная — это рудник, а другие расы — инструменты или помехи.
Они захватывают планеты системно: сначала бомбардировка, потом посадочные модули, а затем — фабрики по переработке всего живого. Их базы растут, как раковые опухоли, изрыгая кислоту и патрули. Они берут пленных. Не для переговоров. Для рабского труда в шахтах под бичом надсмотрщика. Крики оттуда доносятся даже сквозь вакуум.
Но в этом аду есть правило. Их технология — их же ахиллесова пята. Каждый захваченный генератор, каждый сбитый истребитель дает нам шанс. Мы учимся бить по швам их улья, освобождать лагеря, взрывать реакторы. Это не война. Это хирургия. Выживание.
Они — стена, о которую разбивается наша надежда. И единственный путь — пробить ее, или быть раздавленным. В этой галактике нет нейтралитета. Есть только Зиракс… и те, кто сопротивляется.