Я доверяю миру свои хрупкие мысли, словно глиняные кубки, наполненные дождём впервые. Они звенят внутри меня музыкой, которую тишина выучила у ветра. Я ставлю их на край рассвета, где солнечный луч служит пером, а горизонт — раскрытой тетрадью бесконечности. Каждый слог — попытка ответить на древний вопрос: зачем глагол бытия ищет дополнение в точке покоя? Я слушаю, как пауза между словами медленно прорастает крыльями, и понимаю: умолчание — не пустота, а пространство выбора.
Мысли поднимаются выше облаков, теряя личные местоимения, чтобы вернуться дождём в чужие ладони, став частью других рассказов.Так длится обмен: я отдаю вслух то, что не могу удержать внутри, а мир возвращает мне эхо, словно зеркало, в котором отражается не лицо, а путешествие взгляда. Писать — значит соглашаться быть дорогой, по которой шагают незнакомцы, никогда не видевшие моего имени, но чувствующие ритм крови сквозь бумагу. И если хоть одна строка согреет их дыхание, я стану тенью костра, исчезнув в свету, чтобы снова родиться в шёпоте страниц. Поэтому делюсь тишиной, превращая её в звук, как кувшин превращает пустоту в форму. Философ во мне спорит с поэтом: один требует доказательств, другой довольствуется метафорой.
Я оставляю их спор незавершённым, ведь истина любит недоговорённость, как ночь хранит зародыш зари. Слова текут дальше, пока мысль не обретёт покой в читательском сердце, где чужие письма превращаются в собственный голос. Тогда диалог продолжается без моего участия, и я понимаю: молчание тоже умеет писать, просто его чернила — дыхание. Пусть этот текст станет мостом, перекинутым над одиночеством, чтобы каждый, кто ступит на него, увидел отражение неба в собственных глазах. #философия #поэзия #мысли #мост #душа