Дверь подъезда захлопнулась с тяжелым металлическим лязгом, отрезая Марину от запаха остывающей утки, наряженной елки и нытья приходящего в себя мужа. Морозный воздух ударил в лицо, обжигая щеки, но этот холод был приятным, отрезвляющим. Он был настоящим, в отличие от той пластмассовой жизни, которой она жила последние годы, пытаясь быть удобной для всех. Женщина в сером костюме, представившаяся Ингой, кивнула на черный тонированный минивэн, стоящий у тротуара. Двигатель машины работал тихо, почти бесшумно, выпуская клубы белого пара в темное небо. — Садитесь, Марина. Времени мало. Наследство Софьи Марковны не любит ждать. Марина на секунду замешкалась, сжимая в кармане шубы тот самый брелок от «Тойоты», который Игорь так старательно вылавливал из оливье. Она оглянулась на свои окна на втором этаже. Там, за тюлем, горела разноцветная гирлянда, и мелькала тень мужа, который, судя по всему, метался по квартире. — А как же... всё это? — она неопределенно махнула рукой в сторону дома, имея
Публикация доступна с подпиской
Продолжение элитных рассказовПродолжение элитных рассказов