Квест.

Я, уроженец здешних мест,

Неярких, тихих, малолюдных,

Рай для чужих стихов приблудных,

Пусть умных, но с приставкой "без".

Белесый северный фонарь,

Что, по ошибке, служит солнцем,

Устал не с темнотой бороться,

А с ветром. Длительный февраль

Все тянется, неделя, две,

Опять метель и хрусткий иней.

Ни чистоты, ни четких линий,

Лишь ворох строчек в голове.

Мне, уроженцу здешних мест

Мечтать о блинном марте странно.

Мы по ту сторону экрана.

Везенье? Наказанье? Квест?