Это звучит почти как дерзость, как вызов. Как будто я смотрю в глаза вашему разочарованию и говорю: «Ваша проблема». Но это не так. Или не совсем так. В этих словах скрыта не гордыня, а тихая, почти болезненная правда о природе наших отношений — со мной, с другими, с самими собой.
Вы ожидали. Вы построили в своем сознании мост, по которому я должен был пройти к вам — определенный, предсказуемый, удобный. Вы нарисовали карту моего пути, рассчитали километры, указали повороты. А я... свернул. Пошел по другой тропе. Заблудился. Или просто сел отдохнуть, пока вы уже мысленно венчали меня лавровым венком у финиша. Я не пришел. Мост повис в воздухе, карта пожелтела. И ваше ожидание — это тяжелый, нераспакованный чемодан, который вы теперь держите в руках, не зная, что с ним делать.
И вот я говорю: продолжайте. Продолжайте держать этот чемодан. Продолжайте смотреть на тот недостроенный мост.
Не потому, что я обещаю однажды его достроить. И не потому, что я прошу вас бесконечно терпеть. А п