Есть книги, которые будто следят за тобой из угла. Троллий пик Уны Харт — именно такая. Годами она мигала мне из всех рассылок, подпрыгивала в каждом рекламном блоке и не забывала напоминать о себе в подборках «вам понравится». Я держалась достойно… пока не сдалась и не купила.
И вот парадокс: стоило ей оказаться у меня на полке, как она исчезла из всех рассылок — будто достигла цели.
На этом наша история могла бы закончиться, если бы однажды вечером мой взгляд снова не наткнулся на эту обложку.
А рука — как будто чужая — сама потянулась за книгой.
Очнулась я уже под утро: укутанная тревогами главной героини, пропавшей матерью, странностями тётки-отшельницы, которая носит только красные туфли, почти не ест и пугает соседей бельмом на глазу.
И понимаешь: ты попала в историю, где каждая деталь дышит тайной.
Эта книга затягивает не магией — её здесь почти нет, — а атмосферой непроговариваемой мистики, предчувствиями и непонятными событиями. Мир будто чуть шире обычного, а реальность — тоньше.
На фоне зимнего городка и величественных гор разворачивается человеческая драма, которая медленно, но неотвратимо утягивает в свой водоворот.
Темп у истории неспешный, но от этого — только сильнее ощущение надвигающегося неизбежного.
«Троллий пик» — это не книга, которую читают.
Это книга, в которую проваливаются.
