Я встречаю её каждое утро, ровно в восемь десять. Мы живём в одном доме, наши маршруты до метро совпадают на пятьсот шагов. Она женщина лет пятидесяти, всегда в аккуратном сером пальто, даже в слякоть, и с кожаной сумкой цвета мокрого асфальта. Я знаю о ней только это. До вчерашнего дня. Однажды, я встретил в подъезде ее кота. Тот потерянно бродил по подъезду и мяукал. Я взял его на руки и позвонил в её звонок. Дверь открылась не до конца, на цепочке, но этого было достаточно. Пока происходила передача из рук в руки блудного кота, я увидел интерьер. И меня бросило в холодный пот. Это была материализованная тоска. Стены — серые, холодного, грязноватого оттенка, будто их мыли и не досуха вытерли. Шторы — тяжелый, безжизненный бюргерский бархат, тоже серый. Даже дерево мебели казалось выцветшим, лишенным тепла. На полу — ковер с угасшим геометрическим узором, где поблекли все цвета, кроме разных тонов пепла. В комнате пахло старыми книгами, пылью и тишиной. Тишиной, которая гудит в уша
Цвета интерьера в доме могут много рассказать о человеке психиатру.
9 декабря 20259 дек 2025
2
3 мин