В обезьяннике пахло застарелым потом, дешевым табаком и хлоркой, которой уборщица, видно, пыталась заглушить запах человеческого отчаяния. Валера сидел на деревянной лавке, прижавшись спиной к холодной стене. Телефон ему вернули только утром, когда дежурный, зевая так, что чуть челюсть не вывернул, буркнул: «Звони адвокату или кто там у тебя. Следователь к десяти будет». Адвоката у Валеры не было. Был Петрович, но звонить ему было стыдно. Был брат в Воронеже, но тот сам перебивался от зарплаты до зарплаты. Оставалась Кристина. Валера дрожащими пальцами набрал номер. Гудки шли долго, тягуче, будто пробивались через вату. — Да? — голос был сонный, недовольный. — Кристиш… это я, — Валера закашлялся. Горло пересохло. — Меня менты приняли. Танька… она, сука, заявление написала. Я в отделении на Ленина. Тишина. Только слышно, как кто-то рядом сопит в трубку. — И че? — наконец спросила Кристина. Тон изменился. Исчезла та сахарная тягучесть, которой она его обволакивала последние два месяца.
Публикация доступна с подпиской
Читать продолжение прямо сейчас — 99 руб