Найти в Дзене
Жизнь БМ наших дней

Пятница

О, эта колдовская пятница на Руси! День, когда тусклый свет лампад гаснул в предчувствии разгула. День, когда тоска по несбывшемуся и обида на ускользающее выливались в безудержное пьянство. Но разве только в нем дело? Она накатывала, как волна цунами, сметая остатки трудовой недели. Деревянные избы начинали дышать хмелем, баньки источали пар с запахом веника и прошлогодних забот. Народ русский, измученный поиском истины в кривом зеркале бытия, хватался за пятницу, как за спасительный круг. Виноградная лоза оплетала сознание, а вместе с ним – память. И вот, предстали тени – невысказанные слова, неотправленные письма, неисправленные ошибки. Каждый глоток – это покаяние, пусть и невысказанное вслух. Каждый тост – это попытка заглушить голос совести, терзающий душу. В кабаках стоны гитар переплетались со смехом и бранью. Человек, словно хамелеон, менял личины, то плача над горькой судьбой, то горланя песни про удаль молодецкую. Водка лилась рекой, смывая границы между реальностью и призра

О, эта колдовская пятница на Руси! День, когда тусклый свет лампад гаснул в предчувствии разгула. День, когда тоска по несбывшемуся и обида на ускользающее выливались в безудержное пьянство. Но разве только в нем дело?

Она накатывала, как волна цунами, сметая остатки трудовой недели. Деревянные избы начинали дышать хмелем, баньки источали пар с запахом веника и прошлогодних забот. Народ русский, измученный поиском истины в кривом зеркале бытия, хватался за пятницу, как за спасительный круг.

Виноградная лоза оплетала сознание, а вместе с ним – память. И вот, предстали тени – невысказанные слова, неотправленные письма, неисправленные ошибки. Каждый глоток – это покаяние, пусть и невысказанное вслух. Каждый тост – это попытка заглушить голос совести, терзающий душу.

В кабаках стоны гитар переплетались со смехом и бранью. Человек, словно хамелеон, менял личины, то плача над горькой судьбой, то горланя песни про удаль молодецкую. Водка лилась рекой, смывая границы между реальностью и призрачным миром.

В хмельном угаре, среди разбитых стаканов и слезливых признаний, прорастало зерно осознания. "Что я наделал?" – шептал ум, утопая в море вины. И в этот момент, сквозь пелену пьяного угара, проступала правда. Жестокая, болезненная, но необходимая.

Но в глубине каждой пьяной души тлел огонек – тоска по чему-то настоящему. Кто-то в полубреду шептал молитвы, кто-то ковырял занозу в сердце, кто-то бился головой о стену, пытаясь вытравить из памяти прожитые ошибки.

И в этом пьяном хаосе рождалась надежда. Надежда на то, что завтра будет новый день, шанс исправить содеянное, осознать свои ошибки и взлететь над серыми буднями. Пятница – это не только праздник, это и тяжелый труд души, попытка вырваться из круговорота страданий и обрести гармонию с самим собой. Попытка, пусть и часто безуспешная, но полная искренней веры в лучшее.

Пятница на Руси – это не просто праздник. Это ритуал искупления. Не всегда осознанный, не всегда эффективный, но всегда искренний. Это когда в темноте пьяного загула ищешь свет надежды. Надежды на то, что после похмелья придет ясность, а после раскаяния – прощение. И, может быть, в следующую пятницу ошибок будет меньше.