На носу парохода сотни каторжан сбились в плотный, вонючий, вшивый войлок. Мы еще не успели перезнакомится, узнать друг друга. Среди втиснутых в трюм парохода лишь изредка мелькают знакомые лица. Вот мои сотоварищи по «лежачему купе» в «особом» вагоне, рядом с ними генерального штаба полковник, полурусский, полушвед, подтянутый. Около него – ящик самый обыкновенный, но из него вверху торчит взлохмаченная голова, а с боков – голые руки. А это шпаненок, ухитрившийся на Кемском пересыльном пункте проиграть с себя все. Блатной закон не знает пощады: проиграл – плати. Также не знает пощады и ГПУ: остался голый – мерзни. Ноябрь на Соловках – уже зима. Руки шпаненка посинели, ноги отбивают мелкую дробь. Рядом со мной французский матрос в грязном полосатом тельнике и берете с помпоном. Он словоохотлив. Я уже знаю его историю: прельстившись «страной свободы», он бежал, спрыгнул в Одессе с французского корабля, и попал … на Соловки. Поеживаясь поет «Мадлен» и жизнерадостности не теряет. - Выходи