Первое свидание
Мы познакомились месяц назад.
Через общих друзей. На дне рождения Марины.
Дмитрий. Тридцать пять лет. Архитектор. Высокий. Спокойный. Умные глаза.
Мы разговорились. Обменялись номерами. Стали переписываться.
Он был интересным. Начитанным. С хорошим чувством юмора.
Я понравилась ему. Он мне тоже.
Через три недели он написал:
— Анна, давай встретимся?
Я согласилась.
— Когда?
— В субботу? Заеду за тобой в два часа?
— Хорошо.
Я обрадовалась. Первое свидание.
Я готовилась всю пятницу. Выбирала платье. Туфли. Причёску.
Думала, куда он меня поведёт.
Ресторан? Кино? Прогулка по набережной?
Я представляла романтичный вечер.
Суббота. Два часа дня.
Дмитрий приехал. Машина. Джинсы. Свитер. Серьёзное лицо.
Я села в машину.
— Привет.
— Привет, Аня. Ты красивая.
— Спасибо. Куда едем?
Он помолчал.
— Хочу показать тебе одно место.
— Какое?
— Увидишь.
Я улыбнулась. Загадочно. Интересно.
Мы поехали.
Он ехал молча. Сосредоточенно.
Я пыталась разговорить:
— Как твоя неделя?
— Нормально. Работал.
— Много заказов?
— Да.
Короткие ответы. Напряжённый.
Я подумала — нервничает. Первое свидание. Нормально.
Мы выехали за город.
— Дим, мы далеко едем?
— Минут двадцать ещё.
— А куда?
Он посмотрел на меня. Долго.
— Анна, прости. Сегодня... особенный день.
— Какой?
— Увидишь.
Необычное знакомство начинается с необычного свидания. Иногда оно приводит не туда, куда ты ожидала. И показывает правду, которую ты не готова была увидеть.
Вместо ресторана — кладбище
Мы остановились у ворот.
Кладбище.
Я не поняла.
— Дим, это... кладбище?
— Да.
— Зачем мы здесь?
Он вышел из машины. Открыл багажник. Достал букет белых роз.
Подошёл к моей двери. Открыл.
— Анна, выйди, пожалуйста.
Я вышла. Смотрела на него. Не понимала.
Он взял мою руку.
— Анна, прости. Сегодня три года, как умерла моя жена.
Я замерла.
— Жена?
— Да. Елена. Она умерла три года назад. Сегодня годовщина.
— И ты... привёз меня сюда? На годовщину смерти жены?
— Да. Я не мог не приехать. Каждый год приезжаю. Но я не хотел отменять наше свидание. Поэтому... позвал тебя с собой.
Я стояла. Не знала, что сказать.
— Дима, это...
— Я понимаю. Это странно. Ты можешь остаться в машине. Или уйти. Я вызову тебе такси. Но я должен пойти к ней.
Он взял цветы. Пошёл к воротам.
Я стояла. Смотрела ему вслед.
Потом пошла за ним.
Мы шли по кладбищу. Молча.
Дорожки. Могилы. Кресты. Памятники.
Он шёл уверенно. Знал дорогу.
Мы остановились у одной могилы.
Чёрный гранит. Фотография. Женщина. Светлые волосы. Улыбка.
Надпись: "Любимая жена. Навсегда в сердце."
Тридцать три года. Умерла.
Дмитрий положил цветы. Встал на колени. Молчал.
Я стояла в стороне. Не знала, что делать.
Потом он заговорил. Тихо.
— Лен, привет. Три года уже. Я держусь. Работаю. Живу. Как ты просила.
Пауза.
— Я познакомился. С девушкой. Аня. Она здесь. Рядом.
Он посмотрел на меня. Я подошла ближе.
— Она хорошая. Умная. Красивая. Ты бы одобрила.
Слёзы потекли по его лицу.
— Прости, что привёл её сюда. В такой день. Но я не мог не прийти. Ты понимаешь?
Я стояла. Смотрела на него. Слёзы на моих глазах тоже.
Первое свидание необычное запоминается навсегда. Особенно если оно на кладбище. Где мужчина разговаривает с умершей женой. И ты понимаешь — она всё ещё здесь. В его сердце.
Три года без неё
Мы сидели на скамейке. Рядом с могилой.
Дмитрий вытер лицо. Посмотрел на меня.
— Прости, Анна. Я должен был предупредить.
— Да. Должен был.
— Я не знал, как сказать. Боялся, что ты откажешься.
— Я бы отказалась. Это... странно.
— Знаю.
Мы помолчали.
Я спросила:
— Расскажи про неё.
Он посмотрел на могилу.
— Мы познакомились в университете. Она училась на дизайнера. Я на архитектора. Влюбились. Поженились. Прожили вместе девять лет.
— Как она умерла?
— Рак. Боролась год. Не помогло.
Пауза.
— Дим, а ты... встречался с кем-то после неё?
— Нет. Ты первая.
Я посмотрела на него.
— За три года?
— Да. Не мог. Не был готов.
— А сейчас готов?
Он помолчал.
— Хочу быть готовым. Лена перед смертью сказала: "Дима, не оставайся один. Найди кого-то. Будь счастлив."
— И ты пытаешься?
— Да. Но это трудно.
— Потому что всё ещё любишь её?
Он кивнул.
— Да. Всегда буду любить.
Мы сидели молча.
Смотрели на могилу.
Я думала: зачем он позвал меня сюда?
Показать, что он честный? Что не скрывает прошлое?
Или проверить — смогу ли я принять его с этим прошлым?
Я не знала.
Дмитрий сказал:
— Анна, я понимаю, если ты уйдёшь. Это странно. Первое свидание на кладбище. У могилы жены.
— Да. Странно. Ты хотел, чтобы я увидела?
— Да. Чтобы ты знала. Что у меня было прошлое. Что я любил. Что я всё ещё люблю. И если ты не готова к этому — лучше узнать сейчас.
Я кивнула.
— Честно.
— Да. Я не хочу врать.
Повёл на могилу вместо ресторана. Не для того, чтобы обидеть. А чтобы показать правду. Что у него было прошлое. Что оно всё ещё с ним. И если ты не можешь принять это — лучше уйти сейчас.
Ты не готов
Я смотрела на Дмитрия и поняла. Он всё ещё любит её. Не отпустил.
Три года прошло. Но он здесь. С ней. Каждый год.
Он пытается двигаться дальше. Познакомился со мной. Пригласил на свидание.
Но привёл на кладбище.
Потому что не может не прийти.
Потому что она важнее.
Я сказала:
— Дим, ты всё ещё любишь её.
Он посмотрел на меня.
— Да. Очень сильно.
— Ты не готов к новым отношениям.
Он помолчал.
— Не знаю. Хочу быть готовым. Но...
— Но ты не можешь отпустить её.
— Не могу.
Я встала.
— Дим, я понимаю. Ты потерял жену. Всё ещё любишь. Это нормально.
— Но?
— Но ты не готов. Ты думаешь, что готов. Хочешь быть готов. Но нет.
— Откуда ты знаешь?
— Потому что ты привёз меня сюда. На первое свидание. К её могиле. В годовщину смерти. Если бы ты был готов — ты бы выбрал другой день. Или другое место. Но ты не смог.
Он молчал.
Я продолжила:
— Дим, дай себе время. Не торопись. Отпускать кого-то — это долго. Особенно если любил так сильно.
— Три года прошло.
— Для тебя это мало. Ты не готов. И это нормально.
Он встал. Подошёл ко мне.
— Анна, прости.
— Не за что. Ты честный. Не скрываешь. Это хорошо.
— Но я испортил наше свидание.
— Да. Испортил.
Мы улыбнулись.
— Аня, а если... я подожду ещё? Отпущу её? Ты дашь мне второй шанс?
Я посмотрела на него.
— Не знаю, Дим. Может быть. Когда будешь готов — найди меня. Если я буду свободна — мы попробуем. Нормальное свидание. В ресторане.
Он кивнул.
Я обняла его.
— Удачи, Дим. Отпусти её. Когда сможешь.
Я ушла с кладбища.
Вызвала такси. Уехала.
Дмитрий остался. У могилы. С Еленой.
Вдовец на свидании приводит тебя к могиле жены. Не потому что хочет обидеть. А потому что не может выбирать между прошлым и будущим. Он пытается жить дальше. Но прошлое держит крепко.
Прошёл год.
Дмитрий не написал.
Я не писала тоже.
Иногда думала о нём. О том странном свидании. На кладбище.
Я встречалась с другими мужчинами. Нормальные свидания. В ресторанах. В кино. На прогулках.
Но я иногда вспоминала Дмитрия.
Который был честным. До конца.
Который не скрывал прошлое. Показал сразу.
Который любил так сильно, что не мог отпустить даже через три года.
Может быть, он найдёт меня через год. Или через два.
Когда отпустит Елену. Когда будет готов.
А может быть, не найдёт. Никогда.
Потому что любовь к ней сильнее, чем желание жить дальше.
Не знаю.
Но я точно знаю одно.
То первое свидание на кладбище научило меня.
Что есть мужчины, которые любят по-настоящему. Навсегда. Даже после смерти.
И если они полюбят снова — они будут любить так же сильно.
Но для этого им нужно время.
Много времени.
Отпустить прошлое.
Чтобы впустить будущее.
Свидание на кладбище — это честность. Жестокая. Но честность. Он показал тебе правду. Что у него было прошлое. Что оно всё ещё живёт. И ты решаешь — ждать или уйти.
А вы смогли бы пойти на первое свидание на кладбище? Или это слишком странно, чтобы принять?
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.