Всё началось с красной помады на воротнике. Классика жанра, прямо как в анекдоте. Только смеяться мне не хотелось.
— Серёж, это что? — я ткнула пальцем в малиновое пятно на его белоснежной рубашке.
Муж посмотрел на воротник так, будто видел его впервые в жизни.
— Понятия не имею. Наверное, кто-то в метро прижался.
— В метро? Ты на машине ездишь последние пять лет.
— Ну... в лифте тогда.
— Серёжа, ты живёшь на втором этаже. Какой лифт?
Он открыл рот, закрыл, снова открыл. Золотая рыбка в аквариуме, ей-богу.
— Наташ, ты чего? Устроила допрос с пристрастием из-за какого-то пятна? У меня день тяжёлый был, можно я просто лягу спать?
Вот так. Газлайтинг в чистом виде. Это я виновата, что беспокоюсь по пустякам. Это у меня проблемы с доверием.
Я промолчала. Отправилась на кухню, налила себе вина. Большой бокал. Нет, давайте честно — огромный.
Подруга Лена сказала, что я параноик.
— Помада на воротнике? Наташ, серьёзно? Может, он правда где-то зацепился. Или ты сама случайно его поцеловала перед работой.
— Я не крашу губы в малиновый цвет. Я вообще не крашусь по утрам, у меня на это ноль времени.
— Ну не знаю. Мне кажется, ты накручиваешь себя. Сергей же нормальный мужик. Работает, не пьёт, дома по вечерам.
— Был дома по вечерам, — поправила я. — Последние два месяца у него «переговоры», «корпоративы», «встречи с партнёрами».
Лена пожала плечами:
— Может, карьера пошла в гору. Радоваться надо.
Легко говорить, когда тебе двадцать пять и ты не замужем. А когда тебе тридцать семь,и у тебя муж уходит из дома в семь утра и возвращается в одиннадцать вечера, пахнущий не офисом, а какими-то дорогими духами — начинаешь думать.
Я не стала нанимать детектива. Зачем платить кому-то, когда можно сделать всё самой? Спасибо, интернет, научил.
Первым делом проверила его телефон. Пароль он не менял — наша дата свадьбы. Трогательно, правда?
Ничего подозрительного. Переписки рабочие, пара сообщений друзьям про футбол. Всё чисто. Слишком чисто.
Тогда я полезла в его ноутбук. И вот тут началось интересное. В истории браузера — сплошные удаления. Каждый день. Кто, скажите мне, каждый день чистит историю браузера? Разве что человек, которому есть что скрывать.
— Серёж, а зачем ты постоянно удаляешь историю?
— А? Какую историю?
— В браузере.
— Не удаляю я ничего.
— Удаляешь. Каждый день.
Он посмотрел на меня с таким видом, будто я спятила:
— Наташа, у меня антивирус настроен на автоматическую очистку. Для безопасности. Ты же знаешь, сколько вирусов сейчас ходит.
Знаете, что самое поганое? Он говорил это так убедительно, что я чуть сама не поверила.
Настоящая правда открылась через неделю. И открыл её не я, а его телефон.
Мы сидели на кухне, завтракали. Сергей листал новости, я делала вид, что ем овсянку. Вдруг его телефон завибрировал. Сообщение всплыло на экране.
«Солнышко, скучаю. Когда увидимся? 💋»
Время остановилось. Или это у меня сердце остановилось, не знаю.
— Это кто? — мой голос прозвучал на удивление спокойно.
Сергей взглянул на экран и побледнел. Не покраснел, не растерялся — побледнел. Будто кровь из лица разом ушла.
— Это... это коллега. Дурацкая шутка у них в офисе.
— «Солнышко»? «Скучаю»? Какая забавная шуточка.
— Наташ, не начинай.
— Не начинай? — я почувствовала, как внутри что-то щёлкнуло. — Не начинай?! Ты мне две недели в глаза врёшь, а я не должна начинать?!
— Я не вру!
— Дай телефон.
— Что?
— Дай. Телефон.
— Наташа, какое ты имеешь право...
— Я имею право как твоя жена! Дай сюда этот грёбаный телефон!
Я сама удивилась, что кричу. Я никогда не кричу. Я вообще человек спокойный. Ну, была спокойным человеком, пока не начала жить с лжецом.
Сергей схватил телефон и прижал к груди, как ребёнок, защищающий любимую игрушку:
— Не дам. Это моё личное пространство.
— Личное пространство? — я расхохоталась. Истерически, противно. — У нас общая квартира, общий кредит, общая, блин, зубная щётка в стакане, а у тебя личное пространство?
— Я ухожу, — он встал из-за стола. — Поговорим, когда успокоишься.
— Сиди, — я преградила ему путь. — Никуда ты не уйдёшь, пока не скажешь правду.
— Наташ, отойди.
— Нет.
— Ясказал — отойди!
Он толкнул меня. Несильно, но я не ожидала. Попятилась, споткнулась о ножку стула, упала на пол. Больно ударилась локтем.
Мы оба замерли.
— Наташа, прости, я не хотел... — он протянул руку, чтобы помочь подняться.
Я оттолкнула её:
— Уходи.
— Наташ...
— Я сказала — уходи. Вон из моей квартиры. Сейчас же.
Он ушёл. Я сидела на кухонном полу, обнимала коленки и плакала. Рыдала навзрыд, как в сериалах, которые всегда казались мне глупыми.
Потом вытерла сопли, встала, налила себе виски — до краёв, плевать на правила — и села за ноутбук.
Благо, пароли он тоже не менял. Я зашла в его почту. И нашла.
Переписка. Три месяца. С некой Аленой. Фотографии. Их вместе в ресторанах, в кино, в каких-то гостиничных номерах. Они целуются, обнимаются, улыбаются в камеру, как влюблённые идиоты.
Самое мерзкое знаете что? На одной фотографии он в той самой рубашке. С красной помадой на воротнике.
Сергей объявился через три дня. Позвонил, попросил встретиться. Я согласилась. Почему? Даже сама не знаю. Наверное, хотела посмотреть ему в глаза.
Встретились в кафе. Нейтральная территория. Он пришёл с цветами. С тюльпанами — моими любимыми. Думал, я растаю?
— Наташ, мне очень жаль.
Я молча смотрела на него.
— Это всё ошибка. Глупость. Я не знаю, что на меня нашло.
— Три месяца — это не ошибка, Серёжа. Это выбор.
Он опустил глаза:
— Я люблю тебя. По-настоящему.
— Люди, которые любят, не снимают номера в отелях с другими женщинами.
— Это ничего не значит. С ней у меня просто... просто секс. Развлечение. А с тобой — жизнь, семья, всё настоящее.
Знаете, что я почувствовала? Не боль. Не злость. А какую-то всепоглощающую усталость.
— И как это должно меня утешить? Что я жена, а она — любовница для развлечений? Что у меня есть привилегия стирать твоё бельё и готовить борщи, пока она получает цветы и походы в рестораны?
— Я разорвал с ней! Сразу же, как ты всё узнала!
— Ах, как благородно. Ты разорвал с ней, потому что попался. А если бы не попался — продолжал бы дальше?
Он молчал. И это был самый честный момент за всю нашу встречу.
Я не простила его.
Развод оформили быстро. Без скандалов, без дележа имущества. Квартира осталась мне — она была куплена на мои деньги до брака. Сергей съехал к родителям.
Говорят, он через месяц женился на той Алене. Ну и славно. Теперь она будет по ночам гадать, где он и с кем. Теперь она будет искать красную помаду на воротниках.
А я? Я продала квартиру. Купила билет в Грузию. Сняла маленький домик в горах, завела кошку и начала писать. Ту книгу, которую откладывала десять лет, потому что «не до того», «семья важнее», «потом, когда-нибудь».
Знаете, какая ирония? Я благодарна Сергею. Серьёзно. Если бы не его измена, я бы так и прожила всю жизнь в этом болоте стабильности.
А теперь я просыпаюсь под пение птиц. Пью кофе на веранде. Гуляю по горам. Пишу. И знаете что? Я счастлива.
Одна, но счастлива.
И это, пожалуй, лучшая месть.
P.S. Недавно Лена прислала скриншот из соцсетей. Алена, та самая, выложила пост: «Девочки, посоветуйте хорошего семейного психолога. Кажется, у мужа интрижка на стороне».
Я долго смеялась. Потом налила себе вина, вышла на террасу и подняла бокал за небо:
— За карму, детка. За прекрасную, справедливую карму.