Под дверью стоял муж. Бывший. Андрей. Ирина не видела его полгода, с тех пор как он молча собрал коробки с инструментами и зимнюю резину с балкона. Сейчас он выглядел постаревшим, воротник куртки был мокрым от дождя, в руках — какой-то нелепый пакет с логотипом аптеки. Она не открыла сразу. Стояла, прижавшись лбом к холодному металлу двери, и слушала его дыхание. Тяжелое, с хрипотцой. — Ира, я знаю, что ты там. Свет на кухне горит, — голос глухой, будто из-под земли. — Открой. Дело есть. Ирина щелкнула замком. Андрей шагнул в прихожую, не разуваясь, оставив грязные следы на коврике. От него пахло сыростью и чем-то кислым, больничным. Он увидел чемодан у стены, замер. — Уезжаешь? — Да. — Куда? — А тебе-то что? — она наконец подняла на него глаза. — Таня звонила, — буркнул он, проходя на кухню без приглашения. — Сказала, ты с ума сошла. Отказалась с Лизой сидеть, трубку не берешь. Она просила заехать, проверить, жива ли ты вообще. Ирина усмехнулась. Жива ли. Не «как дела», а «не померла
Публикация доступна с подпиской
Читать продолжение прямо сейчас — 99 руб