- Как?! Ну, как может пропасть человек?! Так не бывает! Не должно быть! Не со мной! – мне трудно себя сдерживать и я почти ору на весь ресторан, где мы сидим с Игорем. Редкие посетители с опаской оглядываются на нас, но я знаю, что никто не рискнет сделать замечание. А, если и сделает, я буду только рад – хоть на ком-то оторвусь. Но нет. Все молчат. Как и персонал. Боятся. Почему она меня не боится?! Почему все боятся, а она нет?!
- Ну, найдем, - спокойно пожимает плечами Игорь. – Вы правы, Илья Александрович, не может человек просто так пропасть. Не может. И Веронику найдем. Не волнуйтесь.
- Агентство надо прижать, - уже тише говорю я. – Они должны что-то знать. Должны. Она же у них работает! Пригрози им там, что ли.
- Пробовал. Они не знают, Илья Александрович. Со всей этой суматохой разорвали с ней договор. В одностороннем порядке. Сказали, что слишком проблемная, хотя и хорошая.
- Значит, она больше у них не работает? – не скрываю улыбку. – Это хорошо. Хоть что-то хорошее. Игорь, надо найти ее. Понимаешь? – пристально смотрю ему в глаза. – Она опять в какую-нибудь беду попадет. Я чувствую это. Глупая совсем. И доверчивая. Слишком доверчивая.
Вот, сам говорю и понимаю, что такую фигню несу. Ну, не плевать ли мне? Она сама ищет проблемы. Сама их создает.
Можно ведь плюнуть и забыть о ней.
Да нельзя! Не получается!
Сижу дома и пью. И разглядываю фотографии Ники.
Я ведь все равно найду. Найду чего бы мне это не стоило.
Какого она так ведет себя?! Ей же было хорошо со мной. Я видел это. Она не умеет скрывать эмоции. Не научилась пока.
И нежность ее была настоящая. Она бы не смотрела тогда на меня так. Не гладила бы своими пальчиками мое лицо.
Ей нравится со мной! Я уверен!
Но почему…
Что еще она от меня хочет?! Что еще я должен сделать?!
Внутри разрывает все от эмоций и злости. Злости на себя за то, что сорвался к Жанке. Зачем?
Только хуже сделал.
Смотрю на последнюю сделанную фотография Ники. Грустная. Хоть и улыбается, но грустная.
Что же ты делаешь, девочка?
Провожу пальцем по экрану.
Зачем все так усложняешь?
Я ведь помочь хочу. Хочу, чтобы нам хорошо было. И мне, и тебе.
Глупенькая. Ведь сама понимаешь, что у тебя нет выбора. Поэтому и смотришь так. Понимаешь, но сопротивляешься.
За что мне это все?
Откидываю голову назад и прикрываю глаза.
Раздается звонок телефона. Смотрю на экран – Игорь.
- Что? – сразу же спрашиваю. – Нашел? Где она? Я выезжаю.
- Погодите, Илья Александрович, - тормозит он меня. – Помните, вы говорили о каком-то Руслане? Мальчишке?
- Ну, - говорю грозно.
- Его тоже нет в санатории.
В груди жечь начинает. Она… она что?!
- Найти! – реву я в трубку. – Его данные? Фамилия?
- Багратов, - произносит Игорь и вместо пламени в груди холод. Словно морозом обдает. Так, что позвоночник леденеет.
- Как? – хриплю я и откашливаюсь.
- Руслан Багратов. Сын Марата Багратова.
Точно в сердце.
- Алло? Илья Александрович? Алло? – кричит в трубку Игорь, а я опускаю руку с телефоном и он выпадает из нее на пол.
Книга называется "ИГРУШКА МОЕГО СЫНА. ЗАПРЕТНАЯ СТРАСТЬ" Лана Пиратова
Читать можно ЗДЕСЬ (нажмите).