Написано 06 декабря 2025 г. С пяти утра внутренний писатель во мне активен. Пробудил, прогнав сон, чтобы после управлять маленькими черными птицами-буковками, укладывая их в стройный рядок. Без правил, без структуры, просто рядком, одна к другой. И вот уже текст идёт… Писатель во мне, когда получает знаки от пространства про писательское творчество, про авторскую подачу письменного материала, а даже и через разговорную подачу информации о пробах пера, всё больше убеждается, что он неправильный. Совсем не такой, каким видится и знается в общепринятом понимании понятие «писатель». В моём творческом арсенале отсутствует смысл структурированности, плановости, проработки отдельных эпизодов для дальнейшей вставки в текст. Я не вижу необходимости работать над персонажем отдельным файлом. Вычленить героя из повествования, из той среды, где он рождается в моменте, где характер формируется за счет тех завязок, связок, которые происходят по внезапному щелчку клавиши ноутбука – не мой случай. Мои
Эликсир для души
14 декабря 202514 дек 2025
17
3 мин