Эту историю я не придумал. Я её нашёл. И с тех пор сплю
со светом.
Всё началось с того, что я, заядлый любитель всего заброшенного, купил на интернет-аукционе старый письменный стол. Массивный, советский, с потертым лаком и множеством ящиков. Мне нужен был колоритный предмет для моего кабинета, где я пишу эти самые истории. Когда его доставили, от него пахло пылью и временем.
Первые два дня я просто любовался им. А на третий решил навести порядок во всех ящиках. В самом нижнем, глубоком и узком, за обычным ящиком с ручкой (он был как бы двойным), моя рука наткнулась на что-то бумажное. Это была папка-скоросшиватель. В ней — несколько десятков листов, исписанных аккуратным, почти каллиграфическим почерком. Дневник.
Я сел читать, ожидая найти банальные записи какого-нибудь бухгалтера или школьника. Но это было не то.
*«12 октября 1983 г. Сегодня ночью снова слышал шаги в коридоре. Мама говорит, что это старые трубы. Но трубы не ходят туда-сюда, останавливаются у двери и замирают. Как будто прислушиваются».*
*«3 ноября 1983 г. Попросил папу остаться со мной в комнате. Он уснул. А я нет. Шаги пришли. Они были тише обычного. Папа что-то пробормотал во сне, и они тут же смолкли. На целый час. Как будто испугались, что нас двое».*
Мурашки поползли по моей спине. Это было не просто страшно. Это было детально и до жути реалистично.
Записи становились всё мрачнее. Их автор, подросток по имени Алексей, начал не просто слышать шаги, но и видеть тени.
*«15 января 1984 г. Сегодня увидел Её. Проснулся от чувства, что в комнате кто-то есть. У окна стояла высокая, худая тень. Очень высокая, почти до потолка. Голова была неестественно вытянута. Она не двигалась. Просто смотрела на меня. Я не мог пошевелиться, не мог закричать. Потом мама включила свет в коридоре, и тень просто растворилась. Не исчезла, а именно растворилась, как клубы дыма».*
Я читал, завороженный, чувствуя, как ком подкатывает к горлу. В какой-то момент мне даже показалось, что из коридора доносится скрип. Я резко обернулся. Никого. Просто игра воображения. Наверное.
Самая жуткая запись была одной из последних.
«2 марта 1984 г. Я понял, чего Она хочет. Она не хочет меня пугать. Она хочет меня запомнить. Сегодня Она подошла совсем близко. Я чувствовал холод, исходящий от Неё. Она наклонилась над кроватью. У Неё не было лица. Только гладкая, бледная кожа и две глубокие впадины на месте глаз. Она смотрела на меня этими пустыми впадинами, и у меня в голове звучал Её голос. Беззвучный, но ясный. Он говорил: "Ты мой". Я больше не могу. Я буду спать с включенным светом. Всегда».
На этом записи обрывались. Последний лист был чистым.
Я сидел в тишине своего кабинета, и мне было физически не по себе. Я перечитал последнюю запись ещё раз. И тут мой взгляд упал на обратную сторону последнего, чистого листа. Там, в самом низу, почти выцветшими чернилами, была одна-единственная фраза, выведенная тем же почерком, но дрожащей рукой:
«ОНА НЕ УХОДИТ. ОНА ЖДЁТ СЛЕДУЮЩЕГО».
Я не знаю, что случилось с тем мальчиком. Не знаю, была ли это галлюцинация больного разума или нечто большее. Я выбросил тот стол на следующий же день. Вынес на помойку, как прокаженный.
Но иногда, особенно когда я один в квартире и уже поздно, мне кажется, что из коридора доносится тихий-тихий скрип. Как будто кто-то очень высокий и очень худой осторожно делает шаг. И замирает. Прислушивается.
И я понимаю, что, выбросив стол, я, возможно, не решил проблему. Я просто принёс её к себе домой. И теперь Она смотрит на меня. И ждёт.
А вы когда-нибудь находили чужие вещи, которые несли с собой какую-то мрачную историю? Поделитесь в комментариях — иногда самые страшные истории приходят из самой реальности.