Морозы пришли внезапно, как всегда приходят беды. И вот уже третий день подряд смотрю на одну и ту же картину - наш старичок Граф свернулся клубочком в своём любимом кресле, пытается согреть кости, которые помнят слишком много холодных ночей. Кости, которые когда-то дрожали не только от мороза, но и от страха, от боли, от одиночества где-то на улице. Сердце сжимается от ужаса каждый раз, когда понимаю - время неумолимо. Граф уже старичок, ему 15-16 лет, а это значит... Боже, как же я не хочу об этом думать! Но мысли лезут в голову, как ледяной ветер в щели старого дома. Они пронизывают насквозь, заставляют плакать заранее. Смотрю на него и вижу всю печаль мира в этих потухших глазах. Язык у него всегда сбоку - рот не закрывается полностью. Когда нашли его, припорошенного снегом , он был почти мёртв. Инсульт, эпилепсия, обезвоживание - целый букет страданий в одном маленьком тельце. И всё равно выжил. Летом или когда тепло разливается по воздуху даже в зимние дни, в Графе просыпается ще