Пуговица, на которой держится мир Сегодня День матери. Молодой праздник в России, к которому мы, выросшие под широкими крыльями 8 Марта, только привыкаем. И как же здорово, что он появился. Потому что есть в этой любви что-то настолько всеобъемлющее, что требует отдельного дня. Отдельной тишины. Отдельной благодарности. Мы все видели эти статусы «про пуговицу» — мол, на ней всё держится. Банально? Возможно. Но, чёрт побери, как же это верно. Никто не любит тебя больше 🔤🔤🔤🔤. Никто не пожалеет так, без условий и скрытых уроков. Не поддержит так искренне, просто потому, что ты есть. И пока у тебя не появятся свои дети, ты не поймёшь. Не поймёшь эту тихую, но круглосуточную тревогу. Это вечное внутреннее эхо, которое отзывается на каждый вздох твоего ребёнка. Это волнение, которое становится твоим вторым дыханием. И какой же это сложный, неприлично недооценённый труд. Потому что любовь — это не только объятия, похвала и «я тебя люблю». Это — правила. Это режим, когда так хочется н