Телефон завибрировал на кухонном столе, когда я мыла посуду. Экран загорелся, и я машинально глянула.
«Солнышко, вчера было невероятно. Жду не дождусь пятницы 💋»
Отправитель: Кристина.
Телефон был Сашин. Мой муж забыл его дома, уходя на работу.
Я вытерла руки о полотенце. Медленно. Методично. Взяла телефон.
Код я знала. Саша никогда не скрывал — наша дата свадьбы, 1509.
Открыла переписку.
И стало очень тихо. Так бывает перед грозой, когда птицы замолкают, а воздух становится плотным.
Кристина: Ты когда ей скажешь?
Саша: Скоро. Подожди еще немного.
Кристина: Ты это говоришь уже полгода.
Саша: Я знаю. Но сейчас не время. У нее на работе аврал, она и так на нервах.
Кристина: А мне каково? Я что, любовница на всю жизнь?
Саша: Нет, детка. Ты — моя любовь. А она... просто привычка.
Привычка.
Десять лет брака. Десять лет — привычка.
Я пролистала дальше. Фотографии. Они в ресторане. Она красивая, лет двадцати пяти, с длинными волосами и яркой помадой. Он обнимает ее за талию, целует в шею.
Еще фотографии. Они в какой-то квартире. На диване. Она в его рубашке, он без футболки.
Еще переписка.
Саша: Мираж снял номер на пятницу. Скажу жене, что командировка.
Кристина: Опять врать будешь?
Саша: Что делать. Пока только так.
Кристина: Надоело. Хочу нормальных отношений.
Саша: Скоро, солнышко. Обещаю.
Пятница. Это послезавтра. Значит, у меня есть время.
Я положила телефон обратно на стол. Ровно туда, где он лежал. Экраном вниз.
Закончила мыть посуду.
Вытерла руки.
Включила чайник.
И начала планировать.
Пятница. 8:00.
Саша за завтраком объявил:
— Лен, я в командировку. На два дня. В Питер. Контракт подписывать.
Я намазывала масло на тост.
— Ага. Когда уезжаешь?
— Сегодня в обед. Поезд в три.
— Понятно. Удачи.
Он посмотрел на меня внимательно:
— Ты чего такая... спокойная?
— А какая я должна быть?
— Обычно ты расстраиваешься, когда я уезжаю.
— Устала расстраиваться, — я пожала плечами. — Работа есть работа.
Он кивнул, явно довольный.
— Вот и умница. Я позвоню вечером.
— Конечно, — я улыбнулась. — Позвони обязательно.
Пятница. 14:00.
Саша уехал. С маленьким чемоданом, в котором, я точно знала, лежали не документы, а его лучшая рубашка, дорогие джинсы и новое нижнее белье.
Я подождала полчаса. Потом достала телефон и набрала номер.
— Марина? Привет. Можно к тебе приехать?
— Конечно. Что-то случилось?
— Да. Расскажу при встрече.
У Марины я пробыла час. Рассказала все. Показала скриншоты переписки, которые сделала в среду.
— Вот сволочь, — Марина побагровела. — Лена, ты... Ты плакала хоть?
— Нет.
— Совсем?
— Совсем. Знаешь, как-то... пусто внутри. Будто что-то важное кончилось, но я даже не заметила когда.
— И что будешь делать?
— Уходить. Сегодня же. Пока он в «командировке».
— Тебе помочь?
— Нет. Справлюсь. Просто... можно я у тебя переночую? На пару дней?
— Хоть на месяц оставайся.
Пятница. 17:00.
Я вернулась домой и начала собирать вещи.
Не все. Только самое важное. Одежду, документы, ноутбук, косметику, книги.
Две сумки набралось. Больше не нужно.
Я прошлась по квартире. В последний раз. Вот тут мы выбирали обои. Тут ставили диван. Тут я плакала, когда узнала, что беременность не получилась.
Столько воспоминаний. А теперь — просто пустая квартира.
На кухонном столе я оставила записку. Короткую.
«Саша. Я все знаю. Уходи к Кристине. Квартира твоя, я ничего не хочу. Документы на развод пришлю через юриста. Не звони. Лена».
Закрыла дверь на ключ. Ключи бросила в почтовый ящик.
Ушла.
Пятница. 22:37.
Телефон разрывался от звонков.
Саша звонил с восьми вечера. Сначала редко — раз в полчаса. Потом чаще. Потом каждые пять минут.
Я не брала трубку.
Сообщения сыпались одно за другим:
«Лена, возьми трубку»
«Лена, ну пожалуйста»
«Лена, мне нужно объяснить»
«Лена, это не то, что ты подумала»
«Лена, я люблю тебя»
«Лена, прости»
«Лена, давай встретимся и поговорим»
«ЛЕНА, БЛИН, ВОЗЬМИ ТРУБКУ!!!»
Я лежала на диване у Марины, смотрела в потолок и листала сообщения. Как будто читала чужую переписку. Про чужую жизнь.
— Не ответишь? — спросила Марина.
— Зачем?
— Ну... мало ли. Может, правда хочет объяснить.
— Марин, там ВСЕ уже объяснено. В той переписке. «Привычка». Помнишь?
Марина села рядом, обняла меня за плечи:
— Лен, а может... может, ты в шоке? И просто еще не осознала? Потому что это странно — быть такой спокойной.
— Знаешь, может быть. А может, я просто устала. Устала быть женой, которая ждет. Которая верит. Которая не замечает очевидного.
— Ты не виновата.
— Знаю. Но мне все равно больно. Просто по-другому. Тихо как-то.
Суббота. 11:00.
Утром Саша приехал к Марине. Откуда узнал адрес — непонятно. Наверное, из моих соцсетей.
Стоял под дверью, звонил, стучал:
— Лена! Я знаю, что ты здесь! Открой! Ну пожалуйста! Давай поговорим!
Марина вышла сама:
— Саша, она не хочет с тобой разговаривать.
— Марина, ну скажи ей! Это недоразумение! Я могу все объяснить!
— Объяснять нечего. Она видела переписку.
Он побледнел:
— Она... Она видела?
— Все. Фотографии тоже. Уходи, Саша.
— Нет! Мне нужно с ней поговорить! Это моя жена!
— Была женой, — холодно сказала Марина. — А теперь — привычка. Так ведь ты написал?
Он закрыл лицо руками.
— Я не это имел в виду...
— Неважно, что ты имел в виду. Важно, что ты написал. И сделал. Уходи.
Она закрыла дверь.
Он еще постоял минут десять, потом ушел.
Воскресенье.
Саша написал длинное сообщение. Я его прочитала. Один раз. Полностью.
«Лена. Я знаю, ты меня сейчас ненавидишь. И у тебя есть право. Я поступил как последний мразь. Но выслушай меня, пожалуйста.
С Кристиной ничего серьезного нет. Да, была связь. Несколько месяцев. Но это не любовь. Это просто... не знаю. Глупость. Слабость. Мужской кризис, наверное.
Ты — моя жена. Мы десять лет вместе. Десять лет! Неужели это ничего не значит? Неужели ты готова все перечеркнуть из-за одной ошибки?
Я готов измениться. Готов прекратить все с ней. Готов ходить к психологу. Что угодно. Только вернись.
Я люблю тебя. Правда люблю. Прости меня.»
Я дочитала и удалила.
Написала короткий ответ:
«Саша. Десять лет — это действительно много. Слишком много, чтобы стать «привычкой». Ты сделал выбор. Я сделала свой. Больше не пиши.»
Заблокировала номер.
Эпилог: три месяца спустя.
Развод оформили быстро. Я ничего не требовала — ни квартиры, ни денег, ни объяснений. Просто расписалась в нужных бумагах и ушла.
Сняла небольшую студию на окраине. Устроилась на новую работу — в другую компанию, с лучшей зарплатой.
Марина как-то спросила:
— Ты о нем думаешь?
— Иногда.
— И что чувствуешь?
— Ничего. Будто это было в другой жизни. С другим человеком.
— А жалеешь?
Я задумалась.
— Нет. Знаешь, я жалею только об одном — что не ушла раньше. Наверное, признаки были. Я просто не хотела их видеть.
— Но ты все-таки ушла. Это главное.
— Да. Ушла. И знаешь что странно? Мне хорошо. Впервые за много лет — по-настоящему хорошо. Я не жду, когда муж вернется с работы. Не проверяю телефон. Не притворяюсь, что все в порядке. Я просто живу. Наконец-то.
От Марины я узнала, что Саша с Кристиной расстались через месяц после моего ухода. Она, оказывается, хотела серьезных отношений. А он... он хотел и нас, и их. Не получилось.
Теперь он пишет мне раз в две недели. «Как дела?», «Может, встретимся?», «Я скучаю».
Я не отвечаю.
Потому что мне больше не нужен мужчина, для которого я была привычкой.
Мне нужна моя жизнь. Новая. Без лжи.
И она у меня есть.
🌺 Спасибо, что оценили мой труд, поддержите канал лайком 👍🏼 или подпиской ✍️